В декабре сон деревьев,
Похожий на смерть,
Помогает им грезить,
Во сне не стареть.
Убаюканы вьюгой,
Прикрытые снегом,
Они спят, не подвержены
Времени бегу.
Снежной пылью
Иней, блестящий в коре,
Словно слёзы застыли
По ушедшей поре.
По прошедшему лету
По опавшей листве.
Грезят в снах, вспоминают-
Может быть, обо мне?
Ирина Матросова
***
© Copyright: Ирина Матросова, 2024
Свидетельство о публикации №224121001604
Свидетельство о публикации №224121001604
Рецензии