Фантасмовидение

Отрывок из романа "Папа, что такое оргазм?"

-Мама, мне нужен новый спортивный костюм! Зачем ты мне коричневый купила? Ты, что думала?.. Майя в синеньком, красивом. Наташа, в зелёном… -Я говорю про одноклассниц, передо мной по росту. Поскольку, тех, кто ниже, не замечала, обычно, вообще… -А я в коричневом! Как говно, какое-то! –завершаю я, катастрофичный мой, вывод для матери после школьного кросса. -Купи мне завтра другой!
-Может сегодня уже?...Чего тянуть? -только вошедшая мать, выкладывает из пакета продукты.
-Время половина восьмого. Если успеешь, то, конечно, сегодня было бы хорошо. А то, у нас завтра физра. Я в этом опять, точно, не пойду!.. Ты же, на работе, пока дворник не выгонит, сидишь.-выдаю я ей, высказанную ранее, версию отца.-Я весь вечер жду!
-Оксана, я тебе костюм, только купила! Что, опять, тебе в голову пришло?
-Я... такой... не хочу!
-И, какой же, тебе нужен?
-Красный! С белой молнией, широкой,такой. И белыми полосами. Лампасы называются, на рукавах и по плечам, тут. -демонстрирую где.
-А, если, я такой не найду? –лицо мамы остаётся, по-прежнему, саркастичным.
-Можно, тогда, белый... С двумя полосочками красными. И с надписью «Мама» на груди, здесь... И вопросительный знак, ещё.
-Мама и вопросительный знак? -желчно хмыкнув, не зная, что ей думать, мать начинает готовить ужин.
-Ну, там у девочки в этом костюме, в журнале, мамы нет. Может она умерла. Ты же, мама, в магазин не успеешь! Закроется через двадцать минут. -удивляюсь я её беспечности.
-Ты, Оксаночка, хочешь, чтобы я сбегала в магазин, быстренько. Купила тебе костюм девочки, у которой мама умерла? -лицо матери становится офигевшим. –Откуда ты, вообще, такую идею взяла?
-Сейчас посмотрю, подожди. –я скашиваю глаза, чтобы обратно, настроится на канал ясновидения. В котором, весь вечер, рассматривала модные журналы. –Там написано: И девочку, и мальчика выносила суррогатная мать, этого исполнитель хита «Зайка моя» не скрывал изначально. Хотя был момент, когда Филипп Бедросович и сожалел о собственной открытости.
-Так и написано? «Зайка моя» и Филлип Бедросович? -спиною ко мне, мать нарезает салат. -А суррогатная мать -что такое?
-Сейчас в Gооgle посмотрю… -я использую, не изобретённую ещё, интернет сеть. -Тут написано: Суррогатное материнство -это вынашивание и рождение женщиной ребёнка для другого лица или лиц, которые станут родителями ребёнка после его рождения. Чаще всего генетический материал (сперматозоиды и ооциты) для формирования эмбриона предоставляется лицами, для которых вынашивается ребёнок.»
-И что, это законно?... –моя родительница информации удивлена
-Будет…  Тут ещё другие костюмы, мама, есть!.. -перевожу я опять на более весомую для меня сейчас тему, -Ярко лимонный, такой, и много змеечек синих у мальчика. Гном Гномыч его зовут.
-Гном Гномыч? -мать изобразила своё любимое, противозачаточное лицо. -Так, вот, прямо, мальчика, и зовут?
-Ну, да!... Я-то тут причём? Не я же его называла!.. Почему ты мне не веришь, никогда? Мне знаешь, как обидно?… -огорчённо выдыхаю, я, на вечно обесценивающий меня, материнский настрой. -Тут ещё, на следующей странице, сиреневый с сердечком на кармашке, есть. И малиновый, с такой, спортивной юбочкой, и шариком из меха на цепочке...
-В спортивной юбочке ты на физкультуру будешь ходить?.. И шариком на цепочке… -мать повторяет за мной, самым издевательским тоном…
-Да, мама!.. Нам сказали костюм спортивный на физкультуру иметь. Что он с брюками, должен быть- не говорили! -защищаюсь я. Как бы не было обидно, что мать мне не верит, костюм надо отстоять. -Я думала, в сиреневом -это девочка. Но, это мальчик Мартин. Он с длинными волосами, просто... А, кто девочка они не знают… Написано Алла Виктория… Наверное, они близняшки. Но сфотографировали одну… Всё равно, ведь одинаковые, зачем время тратить. -строю я, логичное, на мой взгляд, предположение. Материнскую страсть к экономии, складывает соответствующую картину мира, и в моей голове.
-Оксана, я думала ты «Работницу» новую читаешь. -Мама посмотрела на свою сумку. Из которой, всё ещё, торчал, свёрнутым, взятый из почтового ящика, журнал. -Ты откуда это всё, вообще, берешь?
-Сейчас посмотрю… Тут написано: журнал «Семь дней».
-Что-то я, про такой, не слушала, никогда… Где ты его взяла?
-Его, ещё, не выпускают…
-И, когда будут? -мамочка, хоть и язвительно, но всё же, напрягается моей справке... -Ну, и фантазия у тебя!
-Сейчас, подожди… Это интеренет версия… Но, я могу, на напечатанном номере, посмотреть… -Я вижу, как переворачиваю, такой же, но бумажный журнал, на полке в большом книжном магазине... И читаю внизу обложки: Тираж 150 тысяч экземпляров. Главный редактор... Еженедельное издание, 2022 год.
-1984 год, Оксаночка!..- Маман закатывает глаза. -Ты, что не знаешь какой сейчас год?... Не читай без очков!
-Мама, я там всё вижу, очень хорошо. Не, как тут…
-Надень очки, я тебе говорю… Или, ты, что у меня, до сих пор цифр не знаешь, что ли? Зря тебя, так, математичка на собрании нахваливала?
-Знаешь, что, мама!.. Это ты 173 на 315 умножить не сможешь… За неделю! - начинаю я злиться, незаслуженно унижающей мои способности, материнской желчи. -И, вижу, как оскорбившись, внутри она соглашается… -У тебя, мамочка, котелок в режиме «Каша-Борщ» только, варит... Я цифры знаю! И считаю быстрее всех в классе. -с горечью напяливая очки, я даю, очень удивившейся этому, матери, свою реакцию. Так долго ею выпрашиваемую... И прищурившись, теперь, поскольку вижу хуже, пересматриваю, ещё раз. -Там красными буквами написано 20-22 год -2022й значит!... Но это старый журнал. Там, где я смотрю, уже 2024 год.
-Где там???!!  -Слишком уж реалистичная моя актёрская игра, по мнению матери, начинает её подбешивать.
-На экранчике, таком... Как маленький телевизор, только плоский и вытянутый, больше... Тут сверху 7 см, а тут
13, примерно… Там ещё есть, побольше… Он в такой, как папке для тетрадей, только пластмассовой… Его можно открыть, и там внутри экран с одной стороны, а с другой кнопочки белые… -описываю я советской матери смартфон и лаптоп. –Они разного цвета бывают, но у неё белый.
-Папочка с кнопочками. –она снова повторяет, ещё более демонстрируя, что не верит, мне.
Я обиженная, что магазин уже закрылся... И родной человек, так бездушно, издевается надо мной, продолжая смотреть, решаю, что больше ничего её не скажу. Никакого смысла пытаться достучаться до родительницы, в который раз, я убеждаюсь, нет…
-Иди папу кушать зови. -мама, стоящая в полуметре от двери, её хранителя дивана, напоминает выданную мне святую обязанность- прогибаться перед её мужем.
-Сейчас, подожди. Я чуть-чуть, ещё, досмотрю... У неё там сумочка, такая, белая. -инертно, я продолжаю озвучивать в слух, что вижу…, но, уже смирившись, что матери мои душевные увлечения не интересны, скорее сама себе… -Там паспорт и билет в кармашке на змеечке... Она в самолёте летит…  А в другом отделении, ещё, штучки, интересные. Я посмотреть, мама, хочу… Она мне разрешает.
-Остынет! -мать, бросает идею, понять, что я несу... И зовёт отца сама. -Толя иди за стол! .. Знаешь, что дочь у нас с ума спятила, похоже? Смотрит телевизор, воображаемый.
-Папа, у неё там в сумочке, кошелёк, с денюшками канадскими, и карточками всякими. Для банков. И одна с фотографией её- это водительские права, такие, там.
-Интересный телевизор… У кого это, говоришь, такой? -отец, человек любознательный и начитанный, в отличие от мамы, мои спектакли ясновидения обожает. И хоть и не особо ценит, но в качестве беспрецедентного для него, развлечения, поддерживает.
-У меня, в 2024 году.
-Это через 40 лет, что ли? – папа быстренько посчитал. -И, что ты там, у себя смотришь?
-Костюм спортивный!.. А мама не хочет ехать в магазин, покупать! Уже, и закрыли… -разочарованно, жалуюсь я ему. -Ей макароны с салатом, важней в мире всего... Ты, мама, скажи сторожу, чтобы он тебя пораньше с работы выгонял…
-Какому сторожу? -устало от долгого рабочего дня и готовки, мама уже безразлична ко всему, что я несу.
-Папа сказал, что ты ждёшь, чтобы он тебя из кабинета, метлой выгнал. Чтобы закрыть. -я, всегда буквально воспринимающая его стёб, сдаю отца с потрохами. А тот, давя смех, прячет глаза, от уставившейся не на него, но на меня, матери… И чтобы, я не ляпнула, что-нибудь из его фольклора, ещё, развивает тему салата, и мою больную- про костюм.
-Я, вот, ей тоже говорю, что я не кролик… Картошка и колбаса в салате овощ, а не эта вот трава…
-Это полезный салат! Витамины организму нужны. -мать, готовящая с её негативом, заржала нам витамины низкочастотным её воздействием. После чего и лечила тем же.
-Папа, это ты Оливье хочешь!  Я могу тебе сделать, я знаю как… Я мамин салат тоже не люблю. -шепчу я ему.
-Нет,  мать мы обижать не будем!.. Сказала витамины, значит надо есть! -папочка вывалил на мою тарелку, ещё не тронутую им, свою траву. И продолжил. -В новостях передавали только, что, в «Детский мир» костюмов импортных навезли. -Злой за работу допоздна на маман, он решил поучить меня добиваться своего. -Красивые такие прямо показали! -отец умел увлекать. -2 дня будут работать до 10 вечера. Завтра очередь ожидают километровая набежит… Эх, жаль моего размера нет, …я бы себе целых 2 взял!
-Мааа-а-ма!, поехали сейчас! -я, как обычно, верю отцу. -Вызови такси!
-До сих пор наши люди на такси в булочную только ездили… Ты, дочь, в «Детский мир» первая красиво подкатишь… Давай, не подведи батю, рисонись в новостях!.. Прямо перед очередью из такси выходи… Они там, наверняка, снимают ещё. -папик не даёт мне сомневаться в намерении.
-Ну, ма-ааа-ма! – жалобно я нажимаю на молча жующую, одной ей зашедшие сейчас, макаронные рожки, родительницу.
-Денег нет. -мать, выдает нетленную свою, как вечный огонь, фразу. Даже не пытаясь размышлять о происходящем. Она верила любому идиотизму отца. В отличие от, по-детски доверяющей взрослым, меня, просто потому, что она так хотела… Он был правильным. Но я, повторяющая его правильного, совершенно неадекватной… И другого варианта, где я её устраиваю, тоже быть не могло... Мать так хотела…
  Привыкшая к преклонению перед героем-дедом, она, всегда нарциссично-холодная, на уважаемой должности, дома, ровно с такой же значимостью, относилась и к, не хватающему звёзд, её мужу. Как говнюк-подросток, переходящему порой все грани в унижении её… Она назначила его, старшим своим, и любимым, сыном. Безэмоционально съедала все его выходки, и видела только лишь плюсы... Мама не представляла себя вне пьедестала. А потому муж у неё был лучший. И всё…
  А ещё одна, пусть и маленькая, привлекающая столько его внимания, женщина, всё равно, что любовница. С материнским идеалом не сочеталась, никак... Мать старалась, как только могла, уничтожить меня перед придурковато, но любившим, папочкой. Зачастую, его же руками… И, конечно, находясь в возрасте, где взрослый авторитарен, я не имея в арсенале шаблонов, кроме родовых.., была вынуждена удовлетворять её болезнь.  Ведь ребенку невозможно быть не принятым, самым важным для него существом- мамой.
-А... если скорую вызвать?.. Они подвезут? -подаю я матери бесплатный вариант «такси». –Скажи им, мама, что я без костюма умру. Они клятву Гиппократа давали! Должны спасать!
-Никуда я не поеду. -мать клятву не давала. Ни Гиппократа, ни что-либо мне разъяснять. Поэтому мир я видела, как подавал его папа… Кроме денег и мяса, в нём было возможно всё…
-Ну, ладно… -я ощутила всю свою беспомощность. -Я тогда, завтра в школу не пойду… А ты, когда к завучу пойдёшь, смотри не проговорись там, что я не болею, хорошо?.. И не сиди у неё долго, я тебя в 5 у «Детского мира» ждать буду…
-Что значит ты в школу не пойдешь?
-Я же, весь вечер, тебе объясняю- мне на физкультуру не в чем идти! Хочешь, чтобы все знали, что ты мне костюм не купила? Или я опять, как Вовочка из анекдота про Новый год? В коричневом приду..???
-Пойдёшь ты в школу, угомонись. -мать отрезала. -Нормальный у тебя костюм… А к завучу мне зачем? Она у вас тоже коричневый не любит?
-Нет, мама. Она, Илью не любит… Всем он им, там, не нравится!.. Мы возле ёлок бегали, он там со спущенными штанами стоит, знаешь? -не ловко было объясняться, перед родителями за мужа. Но, как мать, за дурь своего не краснела, я тоже, считала, что, и мой.. просто особенный, такой.
-Это он?!!! -про «сказочного Санту» наших ёлок, конечно же, знал весь район. -Ещё, лучше!.. -выйдя из своего, безразличного транса, мать обалдело уставилась на меня. -А завуч, при чём?..
-Ну, мама, я не знаю, зачем он так делает, там… Они спрашивать стали, я проговорилась, случайно, что он мой муж.
-Ты, что? Хочешь, чтобы нас с папой в тюрьму посадили, что ли? -мать, как никогда, отчаянно, напряглась. -Толя, ты ей хоть скажи!
-А я не против, там хоть ужин вовремя… Селёдку, слышал к макаронам дают. -Тут же, помог её Толя.
-Она, что совсем, больная у нас? -чтобы идеальная мать повысила голос, я на своей памяти еще не помнила.
-Она говорит, что у меня Синдром Саванта с аутизмом,.. не большим!- отвечаю я матери, на её запрос о моём диагнозе.
-Кто говорит?!!!
-Я из 2024 года… Она там специалист в психо-эмоциональных состояниях. Гипнотерапевт… Она, как раз, мною занимается, сейчас… Она говорит, что я такая, из-за твоей скупости… Люди с моим психо-эмоциональным вектором- гении, если их не ограничивать ни в чём… А ты мне психику сломала… Она говорит, что Илья не причина, а следствие вашего отношения ко мне…  Можно я, пока, ты сидеть будешь, с Ильёй поживу?

.....


-Она делает салатик, на завтрак. У неё утро сейчас. Она достала из шкафа тарелочку, такую, как сердце. Я, тоже, такую хочу… Она говорит, что она, поэтому , и купила, что я хочу. Она многое покупает, потому, что это её внутреннему ребенку нравится.
Она режет желтые помидорки. Одна круглая и две, такие, поменьше, как лампочки. -Руками я помогаю, продемонстрировать для понятности, формы, видимых мною, вещей. Но, родители думают, что я дурачусь и фантазирую, как всегда меня уверяла о моём ясновидении мама. По этому не особенно слушают, что я говорю. -Она говорит, что ты, мама, тоже, такие будешь выращивать, попозже. Когда мне будет 15 лет, у тебя, тоже, желтые помидорки будут в огороде. Она их сама вырастила.
- Желтые помидоры- это ты интересно придумала! Может ты у нас селекционером будешь? Очень нужная профессия для страны! Востребованная, как раз, сейчас… Будешь новые сорта зерновых, например, выводить. Урожайность повышать… Подумай, Оксана! Такие учёные зарабатывают очень хорошо. Им всё время премии, ещё, всякие, дают. Заграницу на конгрессы зовут.  - заинтересовавшись идеей жёлтых помидор, папа, начинает прислушиваться к моему монологу. И развивать тему. -Что ты говоришь, там в Канаде будущего помидор не продают? Сами все огороды растят? Так всё плохо, прям?.. Правду, что ли, в новостях говорят, что капитализм загнивает? Так загнил, что помидор, даже, нет? – отец смеётся.
 - Нет, папа. Не хочу я селекционером быть. -я представляю, как всё лето поддерживаю руками, заваливающиеся, под тяжестью чрезмерной урожайности, колосья высоко-сортовой ржи. Выведенные мною, по заданию партии. В ожидании приезда проверочной делегации, с генеральным секретарём Константином Черненко. В помощь странам, голодающего, третьего мира. Чтобы Германия и США увидели, что, именно, СССР в мире-сверхдержава, и самая щедрая рука.
Истекая потом в полуденный зной, в белом, с перьями и стазами костюме Аллы Виктории Киркоровой. -Я же запачкаться могу! Не хочу я, колючую эту, рожь, держать! Знаешь, как тяжело?!.  У нее есть оранжерея, такая, полукруглая, как космическая тарелка. -продолжаю я рассказывать о взрослой себе. -Малинового цвета… Там огородик, красивый. С белыми дорожками, из маленькой плитки, такой, фигурками. –Пальцами в воздухе, я рисую контур плитки арабески, которой выложены дорожки, в моей же теплице, но, через 40 , аж, лет. В 2024 году.  -И скульптуры греческих богов. Она говорит это Аполлон, Арес, Гестия, и она- Персефона. Она говорит, что я, тоже, олимпийская богиня… Слева там, помидорки растут- пять кустиков. Справа огурчиков- три. Все разных сортов... Просто ей так нравится… А посередине цветы. Белые такие, как лилии тоненькие. И разноцветные, всякие, ещё. А за ними скамеечка малинового цвета, с подушечками на ней… Чтобы сидеть. И другая, с малиновым мехом, сверху, чтобы лежать… Она там, иногда, смотрит кино, а иногда пишет роман…
Там несколько маленьких плиток отвалилось, потому, что муравейник под плиткой развёлся. Она не хочет, чтобы я вам говорила. Она смеётся, что я сказала… Она говорит, у неё не так трагично,  как ты, папа, плитку положишь в ванной, позже. Потом, когда мы в трёхкомнатной квартире будем жить. Когда я школу закончу. Мне 17 лет будет, и мы летом переедем в неё… Мама захочет, чтобы ты плитку в ванной положил. Она смеётся, как у тебя, криво получится... Потом рабочие будут всё отдирать, и переделывать. Вы, втрое больше, денег потратите… Она думает, что ты не виноват. Это у мамы не всё в порядке с головой, будет. Тебя об этом просить.
-Так долго квартиры, ещё, ждать? Обещали же, скоро дом начать. Ты точно ничего не путаешь?- отец сам не знает верит ли мне, но на всякий случай уточняет.
-Да. Мама получит квартиру, не ты. Ты на заводе под сокращение попадёшь… На Балке аж, у чёрта на куличках, квартира будет. -она говорит.
-Мда, уж… -отец расстроился. -А она-т,о как там сама, живёт?
-Она, тоже, хочет побольше дом. Она думает, что это подсознательная программа от нас ей досталась. Она её исцелит сейчас. Она, как раз, сейчас это поняла... Спасибо мне говорит… У неё дом 4 этажа. Но она другой хочет. -добавляю я.
-Квартира в 4-этажном доме?
-Нет, папа, весь дом её!.. Там лесенка, такая, посредине, из белого коврика на ней. Пол тоже белый у неё. Лесенка мягкая, а пол деревянный, как паркет и мраморный, на основном этаже, ещё. Она любит белое всё. Гараж, тоже, папа, встроенный в дом.
- Ничего себе хоромы! Ты, там, не зажралась, Оксан?
- Она думает, что у неё хороший дом. Только она давно в нём живёт, хочет поновее.
Она думает, что скоро переедет в другой. Она пока ищет, какой она хочет. Сейчас исцелит эту программу, нашу, и это ей поможет. И нам, тоже… Мы в другую реальность перейдем, и получим квартиру в центре, скоро, двухэтажную теперь. Она может наше будущее переписать... Или, если хочешь, в Германию поедим жить… Она говорит, что ты можешь, через год, на работу в Германию поехать. Но ты медкомиссию по зрению не пройдёшь. Она думает, что это, она может изменить…
Она порезала жёлтые помидорки, и, ещё, несколько красных, маленьких таких. Они называются Черри. И огурчик... У неё есть такой зелёный фрукт, тропический, для салата, тоже. Авокадо называется.
-Фрукты в салат режет? Что-то у вас там, в будущем, какой-то дурдом.
-Это не сладкий фрукт. Он полезный, для здорового питания... Но, она не хочет его, пока. Она хочет простой салатик, как в детстве, ты, мама, делаешь, сейчас. Она хочет, чтобы, тебе приятно было… Но, она знает, что ты сейчас уйдёшь, потому, что, думаешь, что я ку-ку. -я кручу пальцем у виска. -Она говорит, что ни капельки не удивлена, что тебе не интересно, как твоя дочь в будущем живёт. Что ты эгоистка, и тебе, всегда, на меня было наплевать… Там её сын пришёл. Он ест попкорн из большого пакета, такого, с картинкой клоуном на нём... Это кукурузные зёрнышки, лопнутые в печке специальной. Получаются такие маленькие облачка… Они, там, еду греют быстро, без огня. Микроволнами… 
-Не привираешь ты нам? А?... Прямо, берешь кукурузу обычную, и делаешь из неё облака? -недоверчиво прищурившись, смотрит на меня отец.
 -Да, но нужен специальный сорт. Такие, острые зёрнышки, не круглые, как у нас… Она злится, что её сын уронил несколько облачков на пол. Но не говорит ему, ничего… Она думает, что если она скажет, то он включит императора. Она так его, подростковый характер, называет… Ему скоро 17 лет будет.
- Строит, что ли потомок её?.. Наглый такой?
- Нет, он хороший. Просто, он хочет жить сам… Хочет деньги зарабатывать ,сам. Но он, ещё, школу не закончил. Он в интернете зарабатывает биткоинты- такие деньги, другие. Папа ему счёт в банке открыл, и доллары туда, ещё, положил. А он, и сам, уже давно, свой счёт в американском банке открыл, нелегально, в 11 лет, ещё… Ему платили в интернете люди, чтобы он им программы компьютерные писал. Только, он оттуда, деньги не может брать. Он покупет гифт-карты на Амазоне. Ну, это как банковские карточки, промежуточные, получается. С его счёта их можно легально покупать... А через них уже, что он хочет. Он для компьютера вся лучшее, покупает себе, в основном. Он его сам собрал и улучшает, постоянно.
 -Ничего не понял! Черт знает что, наговорила, ты мне.. Здоровый-то, пацан?
-190 сантиметров.
-Ого! Прям, как твой этот- отец прикинул, как назвать Илью. -Любовничек… -он засмеялся. – Тоже, амбал жирный, такой?
-Её сын стройный, и выше… Он в другом мире, на Олимпе, любимый сын Ильи… Но она рада, что он не такой, как он… Когда мне было 3 годика, Илья с Аней встречался, и ты, мама, вылила грязную воду перед ним. Илье, тогда столько же, было лет.
-Это он был? -Мать сделала удивлённое, шоковое лицо, - Ты помнишь, так давно?
-Я не помню. Она в гипнозе, сейчас, всё вспоминает, и пишет об этом роман... Она говорит, что и сладкие фрукты, тоже, в салат можно резать. Это вкусно... Если ты хочешь, мама, она тебе скажет как. Запиши.
-Отстань Оксана, делать мне нечего, в твои игры играть.
-Она говорит, что не обязательно тропические фрукты иметь. Можно сделать из простых. Мне понравится... Яблоко, грушу, можно, и сливы порезать. Из того, что у нас есть… Нужна специальная заправка. Йогурт называется… У нас её, только, через 10 лет, в таких маленьких коробочках, начнут продавать... Но, я могу сделать сама. Нужно смешать ложку сметаны, ложки две- кефира, и чайную ложку сахара. Ванилин ещё хорошо добавить... Залить фрукты этим, и перемешать. Она просит, чтобы ты сделала мне.
-Не буду я, сметану, Оксана, переводить! -возмущается мать.
-Она повторяет, что ты в своём репертуаре. Она не удивлена... Она уже написала главу в романе, о том, какая ты жадная, всегда была. И, ещё, напишет!.. Она записывает всё, что я говорю тебе сейчас... Она говорит, чтобы я, сама сделала. Можно, и без сметаны, раз ты жадная, такая. Чтобы я просто грушу порезала, одну красиво. Спрашивает, ложку сахара тебе, тоже, жалко?.. Обязательно в красивое блюдечко положить. И сахаром присыпать... Что я, получу эстетическое и вкусовое удовольствие…  Она говорит, чтобы я, всё делала красиво и легко, наслаждалась жизнью. Как ты, мама, не жила...
Говорит не слушать тебя, и делать, что я хочу. Ты, ещё, долго такой ограниченной будешь.
-Не много ты себе позволяешь? -обиделась мать. -Делай, что хочешь! Сметана, у нормальных людей, вообще-то, для борща!
-Она говорит, что это ты себе, много позволяешь. Относительно меня. Так-то, конечно, мало совсем… Что я, вообще, твоей дочерью быть не должна. Ты сама меня втянула сюда, и мучаешь, теперь… Она кушает, такую, маленькую кашку рисовую, в пластмассовой чашечке. Райс-пудинг называется… И пишет кнопочками белыми. Как на машинке печатают… И, там, что-то на улице, слышит шумит…  Она вышла на балкон большой, такой, с лесенкой. Дек называется, по-английски. А там, сорока с крыши, листья кидает… У неё там такой гамак, чтобы лежать, только он на цепи железной, сверху висит. И, ещё, столик круглый, из белого мрамора. С павлином золотым, вместо ножки. -Я, снова, жестами, показываю матери формы, обстановки моего дома будущего, в котором, пишу этот роман…
   Сорока намусорила ей... Она думает, что сорока- это ты, мама… Она будет думать плохо про тебя, пока, ты мне сметану не дашь. Это же надо, такой жадной, быть! -она думает. -Ложку сметаны, такому уникальному ребенку, ясновидящему, как я, не дать… Она думает, что ты ограниченная, узко мыслишь. Живешь в масштабах двух улиц... А думаешь, что ты, какая-то, особенная. Она весь мир посмотрела, уже, но такого самомнения, не видела ни у кого.
Я вижу, как мама, закусила губу.
-Она смотрит вокруг комнаты для меня. Чтобы я могла посмотреть, как она живёт... Но, я, и так, всё могу видеть... Там всё белое, красивое такое, только на кровати малиновая простынка. Она на резинке под матрасом, по-этому ровненько, лежит, не надо поправлять. Там, мама, много полезных идей, можно сюда перенять… Она помнит, как много я тебе лайф-хаков -это идеи, тебе передавала, чтоб жизнь облегчить. Ты пользовалась, и, даже, спасибо не говорила, только фэйс свой продолжала кривить. Потом и ясновидение закрыла мне, психушкой специально запугав... Это её спальня. Она включила для меня огонь на стене, в раме такой, -демонстрирую я, размер камина. -Из белого стекла… А внутри него стеклянные камушки, розовые и белые.  И огонь, не настоящий. Это свет такой, как огонь. Но тепло, тоже, оттуда идёт… Она туда смотрит, чтобы мне нравилось… И печатает…  Она хочет кино посмотреть. Но боится, что, что-то забудет записать. У неё, еще, в других комнатах камины есть. В двух огонь настоящий.
Она вспомнила детство. Потому, что я на неё смотрю, и захотела сделать блинчики... Она по белой лесенке, мягкой, вниз, на кухню пошла…
 Там, такая, большая кухня, папа! Больше, чем наш зал. Много шкафчиков, и по середине, ещё, такой, как постамент. -нашла я, более менее, подходящее слово, чтобы описать кухонный остров. -Сверху каменный, мраморный. Гладенький такой. Блестит!.. И вокруг, тоже, мраморные столы… Там шкафчики есть сбоку, и лампы низко, так, на проводе красивом висят… Она в стаканчик высокий насыпала муку, молочко и яички добавила, соль и масло олифковое… Потом открыла шкафчик, у неё там баночки квадратные, из стекла такого, переливающегося. Как будто мозайка. На крышечках лилии, из розового, такого же, стекла. А на двух, зайчики хрустальные… Не такие, как для детей, стильные, взрослые... В баночках чаи, всякие, и кофе. Она в магазинных упаковках, как ты, мама, не любит хранить. В красивые баночки пересыпает, всё… Взяла из одной баночки, как сахар, такие, кристаллики, сладкие. Только это не сахар… Заменитель. Монк фрут называется… И масло. Из, такого, графинчика красивого, с узким носиком, и сверху кристаллы, на крышечке золотой. На такой подставочке, на ножках гнутых. Посредине лев в кристаллах, жемчужины, и ручки маленькие, по бокам... У неё не, как у мамы нашей, папа: банки всякие, и бутылки страшные… Это у мамы посуда, битая вся. Сковородки гнутые, и крышки уродливые. У неё всё красивенькое, папа!
 -И что, у меня тут, по-твоему, страшное такое? –возмущенно насупилась мать.
-Ну… .., вот! Это, хотя бы… Что? –руководимая, стебущейся, над матерью, собой взрослой, восьмилетняя я, не особо, на самом деле, вижу к чему придраться. На скромной материнской кухне... И обведя вокруг, пристальный строгий взгляд, на надо признать очень чистом, аккуратном пристанище, тыкаю в черную краску на ручке крышки кастрюльки.
-Это дизайн такой, я-то, тут, при чём? -мать, вполне адекватно, для её реальности, протестует.
-Выглядит, как будто каша пригорела! Фу! Противно смотреть! Не я же это покупала… -зло выговариваю я ей, претензию. - У неё там… У меня, то есть! -не забываю я, указать свою причастность, к будущему хозяйству, -Ручки золотые! С кристаллами на крышках! -отыгрываюсь я на матери, за зажатую сметану. – Моечка красивая, с котиком. На кране, таком, длинненьком, высоком, тоже золотом. Раковины золотые, у неё. Две! Тут посуду можно, а тут руки помыть… Мыло в красивом кувшинчике на батарейках. Руки подносишь, только, водичка мыльная, сама выливается. Не то, что у тебя, тут!  Мыло, вечно кривое, как пластелин старый лежит! -делаю я брезгливое выражение лица. -Плита большая у неё, серебряная. И, чтобы посуду мыть, есть специальный аппарат… Холодильник, и тот, в 5 раз, больше твоего! Едой, между прочим, забит!.. А у тебя, вот это вот, что?!!! -скривившись, я указываю руками, на непонятную конструкцию печи с трубой, и стеллажи в стене, частного дома в 80-х годов, прошлого века. -Вообще, всё уродливое!.. Что это, за занавеска?!! -командно, повышаю я голос на мать.  -Как тряпка мятая, скрученная вся, какая-то, весит! Какого она, вообще, цвета, ты хоть помнишь, ..была?!!..  У меня там серебряные занавеси, красивые! Как в театре, такие, драпированные, на кухне, висят..
-Как в театре прям? -повторяет за мною, недоверчиво, мать.
-Да!.. На таких палках красивых, серебряных, тоже. Карнизы называются. И кисти снизу на них, большие такие! На круглом металлическом орнаменте, с шарами, переливающимися,, стильными такими, висят…  Да, у тебя, даже, горячей воды на кухне нет!  Как в первобытном обществе живёшь!.. Да, пап?!!! Ты наклонись, под стол, посмотри у себя! Может, там маленькие динозавры, уже, завелись? Норы вырыли… Бегать скоро, тут, везде начнут! -торжественно завершаю я.
-Правильно дочь, поучи её давай! -отец заливается в приступе смеха. -Совсем от рук отбилась, баба у меня! Не может воду в дом провести… Делов-то!.. Трудопровод с улицы Правды спустить. -он упоминает расстояние, в километр частного сектора, на холме. -Нормальной жене, работы-то, на пол дня! Встала б, чуть пораньше, до обеда траншею вырыла. Ещё час, и глядишь, уже, трубы собрала. Можно обед семье, с горячей водой, по-человечески, варить. - хлопая ладонями, отец, демонстрирует, как это, на самом деле, легко.
 -Да! –громко поддакиваю я ему. Поражаясь, на сколько, оказывается, ленивая у меня мама. Всё, так просто! А мы, годами, морозимся в холодной воде. Пока мама, молча наливаясь слезами, выдвигается во двор. -Папа, она поставила стаканчик, в такую, крутящуюся, штучку. Блендер называется. И всё взбилось, быстренько так... Не так, как мама, часами, всё делает... Потом, она масло взяла, из такого большого холодильника, с двумя дверьми. И снизу, ещё, большой шкаф с морозилкой, полной мяса и рыбы… - между делом упоминаю я. - Масло в фольге красивой такой, с красными буквами, блестящими… Помазала им сковородку, так быстренько, прямо из пачки, просто, провела… Не, как мама- отрежет, сперва, масло на тарелку. Запачкает, и её, и нож... У нас же воды горячей много, всё отмывать, правда, пап? -под одобрительный ржач, папани, я продолжаю командные разборки. Провалов, погрешностей и недочётов, хозяйственности моей матери... -Хорошо, ещё, когда масло у неё есть. На той неделе ведь, и не было, вообще!.. Сковородка у меня, там, в Канаде, белая такая, с золотой ручкой. Не то, что у нашей мамы, сам знаешь… не буду говорить... -выразительно я закатила глаза.
 -Не, дочь, так не пойдёт! Зови, давай, мать обратно... Не хорошо её, без таких подробностей оставлять... Она же ночью проснётся, заставит меня пересказывать ей всё… Я же, как ты, честно не вижу, могу, и приукрасить, что-нибудь. -Забавляется, уверенный, что я всё выдумываю, папа. -Она  решит, ещё, что у тебя там лучше, чем есть. Будет до гроба, мозг от завести, мне клевать...
……..
-Пап, она не хочет идти. Говорит, я её унижаю. – возвращаюсь я, посланная отцом за матерью, со двора.
-Скажи ей, что у неё суп сбежит, сейчас. -папа толкает идею, по вызову духа матери.
-Папа, так она не ставила суп.
-Нет?.. А ты у нас на что?.. Чего матери не помогаешь? Поставь возьми, раз она не успевает!
-Папа, мы суп только ели!.. Полчаса назад.
-Правда ели, что ли?  Я чет забыл... Наверное, потому, что он без мяса был… А, что там, ещё, в холодильнике есть? Глянь.
-Молоко вот, папа!
-Так, что ты его не кипятишь?.. Оно же скиснет, так стоять. Что хочешь плохой хозяйкой вырасти, как твоя мать? Всё тебе подсказывать надо!..  Явно, что ты, там в будущем, без моего воспитания не обошлась.
Сомневаясь, что нужно, я лью молоко в самую большую, по совету отца, кастрюлю. На случай, как он объясняет, если мать не сразу прибежит. И, впервые в жизни, включаю газовую плиту. На полный, тоже, по совету кормильца, чтоб закипело быстрее, огонь. Походящий более, на костёр... И опять, иду искать во дворе маму.
-Ма-аа--ма, ты где?!! ... Иди домой! У тебя молоко скоро убежит! -ору я, пока она,  как выясняется, кормит кур.
-Оксана, что у тебя за юмор, дурной? От папы, что ли набралась?
-Мам, правда… молоко… -не успеваю я договорить, потому, что отец из дома, кричит, что оно, сейчас, уже сгорит.
Мама, только вымывша,я перед этим плиту, бросая, на радость курам, пакет с зерном на землю, бежит скорее в дом. К начинающей, уже, дымить плите...  И убираясь, возмущается, что мы- два придурка, доведём её до приступа. И, что с молоком, она собиралась утром, кашу варить. Зачем мы его кипятим, если не хотим пить...  А отец просит продолжения, моего приступа фантасмовидения. Как он называет, своё развлечение моими сверхспособностями.
-Так сколько, ты говоришь, там масла на сковородку положила, в Канаде своей? И про мясо в морозилке, матери расскажи. Что там, у хорошей хозяйки, должно быть, ещё?..