Бегу, бегу, на трапе люди,
Но далеко, не добегу…
И переправы здесь не будет,
Я остаюсь на берегу.
Да нет, покамест не у Леты,
Но в серых волнах – глубина,
Дорожкой дрожи по скелету
Бежит могильный холод дна.
Всего и нужно мне за реку,
Хотя бы лодку, катерок,
Как мало нужно человеку,
Когда за ним приходит рок.
Бегу, бегу, на трапе люди
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2024
Свидетельство о публикации №224121101456
Свидетельство о публикации №224121101456
Рецензии