Не хочу быть взрослой

Серое апрельское утро Пасхи будит раздирающим, выносящим лёгкие и мозг, кашлем. Захлебываюсь, утопаю в нём, мешая спать сыну. Оковы Морфея ещё не отпускают юное, крепкое создание, но материнское грубое вторжение беспокоит и заставляет ворочаться - нахлобучил на голову подушку.
Спит...
Любуюсь своим Финистом и вспоминаю себя маленькой: лето,каникулы,дача.
Огромный, обтянутый красной парчой, жутко бугристый и неудобный диван. Я  ладошкой могу пересчитать все его бугры, неровности, заскорузлости. Приоткрытая створка окна скрепит еле-еле, тихо-тихо, почти неуловимо, а уж за громоподобным утрешним птичьим гвалтом расслышать этот оконный призыв могу только я (очень острый слух - проклятье моё и благословение).
Потягушки...
Обязательные каждо-утрешние "потягунюшки у нашего толстунюшки": они сами вытягивают тебя в звонкую струнку, простукивают каждую клеточку, каждый атом, настраивают на грядущий день.
И так сладко-сладко.
И обязательно вырывается тихое "Мммммм".
А в конце почти старческое "Эхм...""
Воздушное утро маленькой девочки.
Невыносимо-железобетонное утро взрослой женщины.
Как там было то: "Взрослых не существует, есть только постаревшие дети"?
- Ну что, малышка, давай наши потягушки? - сама себе
- А давай!!!!
Хрущу всем, чем только возможно, тянусь, выгибаюсь, постанываю.
Хорошо то как, Господи, Х О Р О Ш О!!!!
Нет, не хочу быть взрослой.
Не хочу и не буду.