В библиотеке

Странный вечер вчера был, очень странный. Причём то что он странный, я вкурил прям сразу, и осознание некоторого сюра от происходящего стало отдельной радостью. Я сидел и не вполне понимал, как то что происходило, могло происходить. Но давайте по порядку.

Волею судеб, оказался я вчера вечером в библиотеке. Место само по себе не обычное, как будто оставшееся в прошлом веке. Не успевшее за прогрессом, выпавшее из жизни, и медленно превращающееся в пыльный, никому не нужный склад с полками заставленными детской энциклопедией в восьмидесяти томах, журналами "афиша" двадцатилетней давности, и разными другими бессмысленными артефактами.

Библиотека районная, имени известнейшего советского писателя коммуниста, но внутри с налётом такой казацкой белогвардейщины в унылом и беспомощном декоре. Что тоже несколько удивительно, но ладно.

Ну я там походил между стеллажей, былого порядка уже нет, системы нет, всё забито самыми разными книгами на любые темы и самых разных авторов. Как в этом хаосе найти что то нужное не понятно. Как всё это каталогизировано тоже не ясно.

Но даже в таком запущенном месте идёт какая то своя жизнь. Вахтёрша на входе глядит недобрым глазом на редких посетителей, уборщица моет кафельную плитку, сама библиотекарь преисполнена трепета от осознания причастности к такой деятельности, где то в глубинах стеллажей кто то что то двигает иногда, скрипят стулья, изредка урчит бачок унитаза в туалете, в общем не совсем царство сна и забвения.

И только я заинтересовался книгой с непростым названием - "просто о простом", потому что казалось бы должно быть "просто о сложном" или "сложно о простом", но приобщиться к высокому мне не дали. Библиотекарь, очень деликатно попросила покинуть читальный зал и пригласила на лекцию.

А меня ж хлебом не корми, дай умных людей послушать, так что я конечно же пошёл. Тем более, что она сменила свою обычную одежду на белый сарафан с синей вышивкой. Ничёсси, да? Далеко идти не пришлось, в фойе были расставлены стулья, и я занял местечко рядом с лимонным деревом, чтоб шибко не отсвечивать.

Вместе со мной, лекцию собрались послушать ещё человек пять. В основном мамаши приведшие своих чад на кружок художественной аппликации и попавшие под эту культурную раздачу. По рядкам пустили бумажку, в которой мы расписались в собственном присутствии и началось.

Библиотекарь, не смотря на наличие сарафана нервничала не вообразимо. Видно было, что она долго готовилась, сделала презентацию на несколько слайдов и принесла экспонаты местного музея. Внезапно стало понятно, что эта библиотека ещё и музей, такая древность в квадрате, а сама лекция оказалась посвящена самоварам (в кубе).

И она прям вот рассказывала, откуда взялся, как приживался, из чего состоит, как заваривать, зачем сапог (для растопки щепы если кто не знал). И всё это было даже интересно, но меня накрывало по другому поводу.

Мир летит в пропасть, экономику трясёт так, что из многих от такой тряски выбьет дух, системы залпового огня лупят по укрепрайонам врагов, падают самолёты, взрываются мосты, горят города. Вся жизнь которую мы знали, рушится с глухим треском. А в сырой вечерней Москве, в четверг, есть тихое и всеми забытое место куда можно прийти и послушать историю возникновения самовара.

Послушать как будто всё нормально, как будто нет более важных дел, чем выяснить как наши предки кипятили чай. Это потрясает. Мне кажется, что эта пыльная библиотека, и женщина в сарафане, и старые самовары живут с обратным вектором времени. Навстречу прошлому. И однажды она придёт на работу, а за окном будет 1950й, и людям еще нужны будут книги.

В конце лекции, она дала нам подержать в руках библию тысяча восемьсот какого то года. Обычное издание без всяких золотых окладов, сшитое веревочкой и с матерчатым переплётом.

И теперь я знаю что означает фраза - пожелтевшие от времени страницы.

22.04.2022