Козёл

    Глубинка. Двухполосное шоссе, но качество отменное. Лето. Зелень кругом, солнышко светит, настроение прекрасное, петь хочется. Еду на дачу, осталось проехать совсем чуть-чуть. В поле справа пасутся деревенские козы. Идиллия.
    И тут появляется шикарный автомобиль, а в нём не менее шикарная блондинка. Волосы у неё белые-белые волнами спадают на плечи. Она посигналила мне фарами, привлекая внимание, и показала мне кулак с оттопыренным большим пальцем, крикнула:
    - Козёл!
    Вот за что?
    - А сама-то ты …, - ответил я.
    Там за нашим дачным посёлком есть элитный посёлок, там все такие расфуфыренные на иномарках. Но обзываться-то зачем? Почему сразу «козёл»? Она меня совсем не знает.
    От расстройства я на скорости вписываюсь в поворот и с ужасом вижу, что на разделительной полосе боком стоит чёрный, как смоль козёл с большими рогами и меланхолично пережёвывает жвачку, на шее у него верёвка, тянется она через всю дорогу и привязана к вырванному из земли колышку.
    Я резко кручу руль вправо, чтобы не столкнуться с животным, съезжаю на обочину, почти в кювет, чуть не перевернулся, кое-как вырулил обратно на дорогу.
     Сердце учащённо бьётся. Нет, ну эта су… самка собаки могла сказать, что впереди козёл. Хотя она именно это и сказала. И почему я это воспринял в свой адрес?
     Навстречу едет прилично одетый джентльмен на белом «Мерседесе», я посигналил ему фарами и большим пальцем левой руки показал назад и крикнул:
     - Козёл!
     - А сам-то, кто, клоун? – обиженно ответил джентльмен и нажал на газ.
     Нет, но что за люди?