из мифов

Любимых жён убирают первыми.
Подъёмом «чар» до - «твоей невесты».
Склонностью к ближним танцам.
Отказом в факте бывать верным..
И лишь второе место
ушло к афроамериканцам.

**

А мне, в венки блажной омелы,
надели на макушку тролли -
исполнив всё коварство роли -
с зубцами острыми корону.
В ней проку нет - и нет урону.
Она - лишь блик и символ власти.
Залог, охрана, оберег.
Омела, распластав побег,
не обовьёт чужое счастье.
Засохнет, с ягодкою белой..

**

И в антрацитовые ночи
встречать малиновый рассвет…
Ваш бал - не то, что не закончен.
Не начат он. И мир не хочет
вас веселить, во славу лет.
Напротив, подтянув все силы,
устроив перекличку мест.
Готовит он большой «замес».
С «коня» - полшага до могилы.
Предупредив, не изувечив.
Но не про бал, а лишь про «вечер».
Ошиблись вы с масштабом. В вечность
так и войдёте, «из чудес».

**

А ты - такой нежданный.. И раним.
Небрежно загнут шёлковый манжет
и фрак испачкан пылью придорожной.
Безмерно в хрониках - и драм, и мест неточных.
Что было шансом - стало невозможным.
Так, о подобном Босх Иероним
писал полотнами. Без букв строчных.
Мазками жирными изысканный сюжет.

**

Мир встречать восьмилетней девочкой.
Обрывая алый бинт самовластья.
В пальцах детских сжимая ластик,
подчищать замысел и мелочи.
Убивать буйное, железное
кротостью - в глазах с синевой.
Я теперь и не знаю - что со мной..
будет. Побратавшейся с бездною..