Ключ от перехода Гл. 8 Ч. 1

Начало: http://proza.ru/2024/12/12/1783

ГЛАВА ВОСЬМАЯ Ч.1


     Я выскочил из подъезда, когда гроб с телом погрузили в катафалк. Володя с Павликом подвели к машине Светку, едва державшуюся на ногах и усадили на заднее сидение «Пежо». По какой-то причине, «меня» оставили без сопровождающих. «Я» ехал в одиночку…
     Толпа провожающих стала забираться в стоящий на обочине автобус. Я юркнул в толпу, стараясь не привлекать к себе внимание и, пробравшись в конец автобуса, сел на свободное место у окна. Рядом со мной опустился мужчина. Я на секунду взглянул на него и обомлел…Илья Аронович, мой начальник. Поймав мой взгляд, он оглядел меня с удивлением и спросил: «Вы тоже знали покойного?»

Не смотреть! Не смотреть ему в глаза! Он тотчас же вычислит меня, этот человек-сканер…
«Покойного…покойный…» - мне хотелось кричать на весь автобус, что это неправда, что я живой и сейчас происходит явная бесовщина…бессмыслица, что не поддается никаким законам природы, что всё это бред, чушь! Паранормальное явление! Оккультизм, в конце концов! Нет никакого «покойного»! Есть я. Я – живой! Я изменился. Но я – жив! Жив! Жив! Вот только не в «себе»… Но как объяснить этим людям?! Ведь могут счесть сумасшедшим или ещё чего хуже, решить, что издеваюсь над памятью покойного, пытаясь занять его место.

Не дождавшись ответа, шеф, тяжело вздохнул и опять обратился ко мне: «Совсем молодой был… А, какой работник!» Он сделал паузу и вновь поинтересовался: «Так вы его друг или знакомый?»

Вот же привязался, чёрт! Тебе вот не всё ли равно?
- Знакомый, - еле выдавил я. – Соседи мы. Из дома я…напротив, – зачем-то выложил я все «карты».

- А-а-а-а, - понимающе кивнул шеф и закинул удочку, – А Вы не слышали, убийцу поймали?

- Не слышал…- я словно на автомате отвечал на его вопросы, а в мозгу возмущённо стучало: «Это из-за тебя, гада, я тут, точнее, - там. Не там ты щупаешь… Это ты должен мне рассказать, поймал ли ты убийцу! Ты должен рыть копытом землю!»

Заметив, что меня тяготят подобные разговоры, Илья Аронович умолк и, достав мой телефон с последними снимками дела, которые я не успел удалить, стал в нём что-то искать, перелистывая страницы экрана, периодически хмурясь и багровея. Меня чуть не подбросило. Откуда у тебя мой телефон, старая крыса?! Ты, что? Шарил по карманам убитого? А-а-а, ну поройся, поройся, тварь! Там много интересного для тебя. Ты ещё не знаешь, что там на флешке, - победоносно подумал я и непроизвольно застонал. Флешка… Нашли ли её? Раз нашли телефон, могли ведь найти и флешку… Отлично! Я себя почувствовал полным идиотом. Всё насмарку… У этих гадов ведь всё повязано. И ходу ей не дадут.

Меня, в который раз замутило, и я прислонился лбом к холодному окну. Немного отпустило, но голова по-прежнему была не на «месте». – Видно, мой мозг сопротивляется вторжению в чужую голову, - горько усмехнулся я про себя и слегка хмыкнул. - Конечно, откуда ей быть на месте, если она не моя.

Илья Аронович, прищурив мышиные глазки, подозрительно покосился в мою сторону, но промолчал.

Недоумок! Хочешь, чтобы тебя повязали?! 

До кладбища ехали молча. Всю дорогу я разглядывал пришедших на мои проводы людей. Это были сослуживцы, знакомые, Светкины родственники и люди, которых я видел впервые. – Интересно, они-то, что здесь делают? – подумал я и тут же снова хихикнул, - Наверное, такие же, как я… ком с горы. Но я-то хоть «свой»… - я едва удержал в себе смех.
Илья Аронович положил телефон в карман и посмотрел на меня с укором, покачивая головой.

«Надо держать себя в руках». – опомнился я. – «А то ещё навлеку подозрения. Решат, что заявился опохмелиться…видок-то у меня тот ещё… или подумают, что убийца, который притащился на похороны полюбоваться на деяние своих рук. Да разве, удержишь тут себя?! Если уж я себя в себе не удержал, то в чужом-то теле и подавно. Чертовщина какая-то… Так, всё! Хватит думать! А ведь и впрямь, чертовщина… Быль и небыль…»

Возле кладбища остановились. Люди стали друг за дружкой выходить из автобуса. Вдавив голову в плечи, я вышел следом. Погода на удивление была тёплой и солнечной, будто ещё совсем недавно осень не рвала так яростно остатки лета, как в тот промозглый злополучный вечер. Было слышно щебетание птиц, которые рассевшись на деревьях вели перекличку, невзирая на скорбное место и горе людей, привезших нового жильца. Вокруг текла жизнь… Даже здесь, среди мёртвых каменных изваяний.

Подъезжали какие-то машины, из которых выходили знакомые и незнакомые мне люди. Сослуживцы – с десяток следователей, сбились в стайку и о чём-то оживлённо беседовали. Скорби на их лицах я не заметил, скорее интерес к случившемуся.
Слетелись, как стервятники на падаль… Видно, приехали убедиться, что я сдох. А я - вот он! Нате, выкусите!

Мне очень хотелось услышать всё, что обсуждали мои коллеги, но одновременно с этим я до боли боялся услышать о себе плохое.
К стайке примкнул шеф, о чём-то говорил с ними и периодически оглядывался, царапая острым глазом мою потрёпанную персону.
От греха, я отошёл подальше и поискал глазами отца, но среди «провожающих» его не было. «Наверное, не сообщили» - подумал я с грустью.

После смерти мамы, отец стал совсем плох, сердце стало пошаливать, давление скакать… Он словно потерялся в этой жизни… Состарился, скукожился вмиг, будто умер вместе с матерью и мир для него остановился на каком-то своём, определённом кадре… Но его глаза… Они всё ещё были живы, лучистые, ясные…молодые глаза, глядящие из уставшего от жизни тела. А два года назад он перенёс свой первый инфаркт, и вот теперь подобное известие могло запросто привести к фатальному исходу. Но когда-то он это узнает… Я попытался вспомнить нашу последнюю встречу. Кажется, это было с полгода назад или немного больше. Я тогда приезжал вместе с Димкой в его дом в пригороде. Отец готовил рыболовные снасти во дворе и был так сосредоточен, что не услышал, как мы подъехали. Как он тогда обрадовался нашему приезду! Каким счастьем наполнились его повлажневшие от слёз глаза! И вот теперь он остался совсем один. Мне стало невыносимо больно и стыдно за свою чёрствость, за свою невнимательность. Я был плохим сыном, плохим мужем и отцом… Таким я и останусь в их памяти. И исправить это уже нельзя.

***
 Появилась «Пежо» Павлика. И тут я увидел Светку. Черная траурная шаль ярко контрастировала с её неестественно белым лицом, каким-то уставшим и безучастным… Глаза, распухшие от слез. Из кармана пальто она достала солнцезащитные очки и надела их. «Ненакрашенная» - сообразил я.
Рядом с нами остановился микроавтобус, из которого вышли люди с духовыми инструментами.
«Ну сейчас начнётся…» - у меня похолодело в животе. С детства я не любил похоронной музыки, но то, что были заказаны музыканты, я оценил, по-человечески провожают, с размахом.
«Надеюсь, отдел взял на себя часть расходов…». – и вдруг меня пронзила мысль: «Пять тысяч! В тот день я получил пять тысяч долларов от адвоката. Нашёл ли его убийца?...» Мне вдруг стало так жалко этих денег, что слёзы брызнули от отчаяния.

Кто-то толкнул в спину.
- Простите...

Я оглянулся, и увидел Аллу - Светкину подругу.

– Простите, ради бога, - произнесла она с извиняющейся улыбкой, – Качнуло что-то…

Ага, рассказывай! «Качнуло» тебя…

Высокая, с большими, слегка раскосыми зелёными глазами и крупным ртом на ухоженном лице, которое она постоянно совершенствовала, подвергая бесконечным экзекуциям в салонах красоты. Она была в лёгком белом пальто и в голубой шелковой косынке, из-под которой выглядывала огненно-рыжая чёлка.

«Опять перекрасилась», - я поморщился.

- Это ж надо такому случиться! – затараторила Алла, - Голова кругом идет… Буквально, неделю назад виделись, так мило посидели и вот тебе - на…
 
«Вот врёт…», - подумал я с неприязнью. – «Ты, как из Сочи прикатила три месяца назад, так и не была у нас. Новым романом была занята».   

- Алё? Вы меня слушаете? – она дёрнула меня за край куртки. - А я подруга семьи, а вы кто будете? Знакомый Бориса или сослуживец? Слушай, может, на «ты», а?

И не дождавшись ответа, снова затараторила: «Светка-то как постарела… Вмиг! Прямо на сороковник тянет… Как ты считаешь? А Димку к Светкиной матери отправили… Как сказать ребенку? Он ведь и не знает до сих пор, что…»

От неё пахло дорогими духами от Ив Сен Лоран, кажется, какая-то смесь яблок с ванилью и ещё с какой-то гадостью, от которой у меня закружилась голова и я вновь почувствовал дурноту.
Я не любил её, она всегда меня бесила своим кокетством, безудержной болтливостью, но сейчас я с жадностью слушал её болтовню, как единственную ниточку, протянутую к моей семье.    

- Ну, всё равно узнает… Соседи расскажут или в школе… Дело-то громкое! Убийство как-никак! Жалко парня, в смысле Димку. Ну, Борьку, конечно, тоже. Говорят, череп ему проломили… Ужас, да? А ты чё такой помятый? С бодуна, что ли?
Она пристально вгляделась в моё лицо и спросила: «Слушай, мы раньше не встречались? Лицо твоё больно знакомое...»

У меня сердце так и ёкнуло! Ещё бы! Конечно, встречались! Вот только с тем, кто сейчас безмолвно лежит в ящике, но никак не с этим потрёпанным охламоном, коим я предстал перед ней. Или я чем-то себя выдал? Я забеспокоился. Но решил, что это всё же очередной продуманный ход и Алка меня просто клеит.

Алкин отец, бросивший жену с грудным ребёнком, умотал в Дубаи вместе с богатой любовницей, годившейся ему в матери, где открыл своё агентство недвижимости. Его дела шли настолько удачно, что вскоре он стал владельцем отеля в престижном районе города, а заодно одним из влиятельных людей в сфере бизнеса. Содержимое завещания, вскрытого после его внезапной кончины, стало сюрпризом для обеих жен – бывшей и действующей. Алке достался тот самый отель, который она успешно продала через адвоката и теперь жила припеваючи, в качестве рантье, нигде не работая и прожигая отцовские деньги на своих любовников. Она была успешной в финансовом плане, но в личной жизни у неё был полный провал. Её любовные романы носили непродолжительный характер, она быстро влюблялась «раз и навсегда» и так же быстро разрывала отношения, всякий раз обвиняя мужчин в непостоянстве и желании обладать не ею, а её состоянием. И она искала, и искала свой идеал, неизменно наступая на любовные грабли.

Слегка откинув голову, она прищурила один глаз, прицениваясь, как на базаре: «Ты женат?»
Я не ответил и отвернулся.

***
Гроб выгрузили из автобуса и понесли к месту погребения, и я мысленно отметил, что место это отвратительное и совершенно мне не подходит. Почти на окраине кладбища, с неухоженными полупровалившимися могилами и кое-где вывороченными оградками, оно казалось заброшенным, покинутым и вырванным из памяти оставшихся живых родственников усопших. Впрочем, неподалёку я заметил несколько свежих холмиков с крестами, отчего с удовлетворением заключил, что программа реновации коснулась и мёртвых, и впоследствии весь этот древний «жилмассив» вытеснят «новостройки». Хотя, положа руку на сердце, даже самое «уютное» и престижное место под землёй я бы с удовольствием променял на любое неуютное, но наверху.



продолжение: http://proza.ru/2024/12/17/1809