Итог чтения книги

   Слово “итог” на моей клавиатуре (да и у вас) напоминает ногу. /_|/
Итог чтения, призванный пробудить меня и двинуть по Пути — нога. Левая нога. Агон. Агония. Агональная проекция. Огонь. Cor Ardens.

   Капля слезы на это горящее сердце. “Пш-ш-ш-ш! Алёшшшшша... Не пей, Алё-ё-ё-ё-ё-ё......”. Затухание. Сомневаюсь. Меня отводит влево-вправо, туда-сюда. Я — неваляшка. Я — маятник Фуко. Я? Это — буква, всего лишь.

   Я смотрю на маленькое фото тёмноволосого человека в том благословенном возрасте, когда волосы должны быть седыми и смущена. Потому что у меня-то седые. Мне нравится серый. Серый брат. Серый барт. Цвет смирения. Цвет смешения белого и чёрного, цвет распада цвета... Пигмент не вырабатывается. А раньше я красила эти чёрные пряди в серый специально... Люблю серый.

   Внутри кокона. Солипсист внутри кокона. Это говорит металлический голос. Поэтому кавычки. “Вы вну-три ко-ко-на. Вы ис-точ-ник ил-лю-зи-и. Вы слов-но бог... ”.

   — Приятно, конечно... Но, и — неприятно. Потому как тут войны... Почему всё испортилось? Когда я только-только воплотилась, всё шло идеально... Мне надо было смириться с Матрицей и превращением людей в роботов... Нет, я испугалась идеальности. Эти страшные синхронистичности пожирали жизнь. Я думала: “Только не это! Пожалуйста, Господи, ПУСТЬ ОНИ БУДУТ НАСТОЯЩИЕ...”. Меня окружали агенты Смиты. Все на одно лицо. Бр-р-р... Я путала медбратьев, врачей... Они были ОДНО. Бог. Боги. Или наоборот. Роботы. Это длилось год.

   Потом мир подпортился как обычно, ибо я грешна, чего уж. Началась Коррида.

   Потом  влюбилась в Голос. Коррида стала другой.

   Теперь уверена, что Вы — Симонов. И умеете боксировать, стоя на руках. На руке. То на левой, то на правой. С Рыжей Бородой, Фридрихом Барбароссой.

   Сразу узнала Вас в этом эпизоде и ощутила, как сильно тогда влюбилась. До умопомрачения... Да, Вы Симонов... Вы Бен-Шимон, Саймон. Вы Симон, тот самый волшебник и маг... А я хотела бы быть Хасмик. Но, это не так... 
Я не Хасмик! Хотела бы быть Изоттой. Но, не Изотта!


   Если честно. Если честно, всё время думала, пока читала: “Надо бы руку автору на лоб положить и прислушаться. Может, так пойму...”.

   И я приложила руку. К своему лбу... Закрыла глаза. Тёплая тьма... От руки...

   Люди проникли туда, куда проникать не стоит. Поэтому они обрекли себя на бег. Они бегут по своим орбитам как планеты. Потому что слишком приблизились к Солнцу. Нельзя останавливаться. “Aller, aller!”.

   Цирк дю Солейл.


** ** **


ОРАНЖЕВЫЙ ПЛАЩ


Судьба ведёт меня из плена
Чужих словесных кирпичей...
И вновь, по струнке, дрожь в коленках,
Иду, ведом...
      ... девять мячей
Своим  кружением отвлекают,
На переносице — кинжал,
Оранжевый я плащ теряю:
Летит он вниз, где век лежал.

Летит, кружась — как полыхая!
Летит как огнь... Восход! Заря!
И окрыляется дыхание...
И знаю: ВСЁ БЫЛО НЕ ЗРЯ!


/24.12.24