Играй, струна, играй

 
   Ночь была холодной и пустой. Луна, как тусклое серебряное зеркало, повисла в чёрном небе. На утёсе, окружённом мёртвыми деревьями, стояла девушка. Её платье колыхалось в ветре, как развевающийся флаг, а в руках она держала единственную натянутую струну. Её пальцы дрожали, но не от страха — от ожидания.

— Играй, струна, играй, — тихо прошептала она, будто отдавая приказ не только себе, но и этому миру.

Когда-то её звали. Имя, мягкое и красивое, теперь исчезло в бесконечности, словно стерлось вместе с её прошлым. Она была Странницей, той, кто оставила за спиной всё земное в поисках чего-то большего, непостижимого. А может, её просто изгнали. Она уже не помнила.

Ветер налетал с силой, шепча:
— Оставь это. Здесь нет никого. Ни тех, кто услышит, ни тех, кто поймёт. Порви струну.

Её губы дрогнули в слабой улыбке.
— Кто вы? Черти? Демоны? — спросила она в пустоту. — Вы думаете, что это имеет значение?

Ответа не было, только шёпот становился сильнее, будто всё вокруг пыталось заставить её остановиться. Но девушка сжала струну крепче. И тогда её пальцы заскользили по ней, извлекая первые ноты.

Звук был тихим, едва уловимым, но он рос, заполняя ночное небо. Он проникал в каждый уголок, растворял мрак и вытягивал свет. Ветер, только что яростный, вдруг стих, уступая мелодии. С каждой новой нотой мир вокруг начинал меняться: мёртвые деревья оживали, пробуждаясь от векового сна, в их кронах зажигались крошечные светлячки. Небо становилось мягче, светлее.

— Всё земное не заменишь раем, — произнесла она, не отрывая взгляда от струны.

Но голос вернулся, настойчивый, холодный:
— Порви её. Пусть будет тишина. Ты уже ничего не изменишь.

Она остановилась. Её пальцы замерли, взгляд устремился вдаль, туда, где на горизонте дрожало слабое сияние. Девушка почувствовала тяжесть, как будто весь мир пытался заставить её склонить голову, остановиться.

— Нет, — прошептала она, и её голос был твёрдым, как гранит. — Даже если струн больше не останется, я всё равно сыграю.

И она начала снова. На этот раз мелодия была иной — не грустной, не прощальной. Это была музыка борьбы, огня, который не погаснет. Она играла не пальцами, а душой, и звук больше не зависел от струны. Он рождался из неё самой, становился частью её сущности.

Струна внезапно лопнула, отдав последний звонкий крик. Но музыка не прекратилась. Она летела вперёд, раскалывая пустоту, возвращая свет. Девушка улыбнулась, чувствуя, как холодный ветер теперь поднимает её вверх, будто приветствуя.

Она знала, что скоро исчезнет, растворится среди звёзд, но это было не важно. Она сыграла всё, что могла, и её мелодия осталась в этом мире навсегда.

Играй, струна, играй.

Музыка:  Пикник
" Играй, струна, играй "

https://youtu.be/SemsUs2zQOA?si=3tu0xTN-o4Dr5XrU