В моей Италии редко падает снег.
И только в горных районах -
тает, шипит в родниках..
В ней солнца избыточно - сверх!
Как в Верди - мажорных гамм.
Мечты о ней в миллионах
голов и жарких сердец.
Вина - несметно галлонов -
выросло и созрело,
на зноем объятых склонах.
В моих родных виноградниках.
Сладостью - в сотни «герц».
Кисло в бочках, бродило.
Приобретало цвет, вкус, злость..
В старых бутылях потело,
пьянило в мишленовских звёздах.
Пиноккио - не Буратино.
И я - не Лорен, увы..
Откуда во мне взялось
чувство любви и тела?
С чего бы моим ногам
помнить скрип мостовых
в Риме? И даже воздух
вдруг узнавать чужой?
Тибр, Ponte Sant’Angelo -
воды зелёные катят
пену и времени слой.
Бездна - потеряно. Хватит.
Прахом покрылось и ржой.
Вон - у причала - катер.
Я выбираю свой..
в моей..
© Copyright: Анна Вельдт, 2024
Свидетельство о публикации №224121401856
Свидетельство о публикации №224121401856
Рецензии