Пьяница

На полу стояло полчище пустых бутылок. По радио играла громкая музыка. В комнате за небольшим столом сидели и спорили трое людей. С чего все началось, никто не помнит. Смысл разговора давно потерян. Но спор продолжал набирать обороты.
Один говорил про верность, другой про работу, а третий травил пошлые шутки и анекдоты.
Трое людей отдыхали. Попутно заливая эмоции алкоголем.
Они до смерти уставали на работе. Устали дома пахать, как проклятые. Устали быть вежливыми и порядочными со всеми. Устали зарабатывать деньги, которых ни на что не хватает.
Сегодня их законный выходной. Они имеют право не делать ровным счетом ничего.
Трое не столько друзей, сколько знакомых собрались в этом маленьком злачном, полуразрушенном доме отдохнуть. Они хотят выплеснуть наружу всю свою злость. Им срочно нужно выговориться. Им необходимо высказать все, что накопилось в их душе за то время, что они не виделись.
Они пришли в этот дом с одной целью - общение.
Им все равно, что потом. На трезвую голову они и слова друг другу не скажут. Ни привета, ни ответа. Зато на пьяную речь льется рекой. Всему виной совесть. Она не позволит людям говорить все, что они на самом деле думают. Мешает им посылать всех неугодных людей куда подальше. Совесть не дает уволиться с постылой работы и бросить этот проклятый город, уехав на край света в поисках приключений.
Но когда проблемы останавливали русского человека. Совесть иногда можно заглушить. Что и делали три приятеля первых полчаса посиделок, а может и больше.
Совесть уснула. Можно начать разговор на запретные темы.
Ну кого волнует, что сосед тебя не слушает. Главное - это возможность выговориться. Нужно как можно быстрее и красочнее рассказать о том, что наболело. Пока можешь себе это позволить.
Вот и получается, что в такие вечера люди начинают разговор с одной темы, а заканчивают каждый своей.
На следующий день у всех болит голова. Зато душа спокойна. Ты ведь всю терзающую тебя боль излил. Ты молодец, избавился от гнетущих и пожирающих тебя  изнутри эмоций. Правда, обществу откровенность и правда не нравится.
Это ведь так неправильно, так не красиво сидеть и пить, крича в угаре свои проблемы и переживания. Так противно сидеть и слушать о том, что гложет другого человека. Когда сам об этом сказать не можешь. Это бесит всех остальных, таких умных, таких святых. Ведь ты позволяешь себе то, что они не могут. Ты споришь, ты кричишь, посылаешь в дальнюю дорогу. Ты пьешь, куришь, матом говоришь. Ты, глядя на лицо врага, правду молвишь. А они такие все святые, не могут выйти из границ. Ведь их такими сделали родные. Ведь их такими сделала их жизнь. Они себя не видят за пределом, что установлены до них. Они себя жалеют, душу грея в мире, придуманном для них. А ты идёшь, работаешь, страдаешь. Ты честно пашешь, словно раб. А потом то горе запиваешь, что успел за эти дни собрать. Ты пьёшь не потому, что можешь. Ты куришь не потому что в кайф. Ты делаешь все это с горя. Ведь это способ боль свою убрать. Но то, что другие этого не знают, им не мешает вновь тебя судить. Хотя все они двуличны и лицемерны. Все любят поучать других, а сами в тихаря не против выпить по бокалу красного вина.
Мораль всей жизни такова: не стоит пальцем тыкать в тех, кого по жизни ты не знаешь и чьих не видел ты проблем.