Минские истории 36

Тюремный замок
Пищаловский
Или
Володарка

Минск. Сегодня.   С Володарки все  не так давно выехали. И всех выехали. Но не всех.  Кто-то там бродит. Вокруг. И внутри. Движение.  Мои датчики движения все фиксируют.

Хожу вокруг. Я.  По периметру. Днем еще ничего. А вечером. И особенно , когда из под стен вылазит слизко-зеленое свечение.  Я остановливаюсь.  Приседаю на корточки. Как старый зэк. Свечение обнимает мои стоптанные кроссовки  и медленно начинает подниматься вверх.  Когда оно обвивает мое горло и достигает ушей. Я слышу тихий голос.
Верь нам. Мы были. Грешны мы.  И нет.  Нас нет. Ты скажи там,  всем, мы просим о милости.
Помните о нас.  Но мы не раскаиваемся.  Расскажи всем...

Свечение расстекается по кварталу. Министерства, дом правительства. Красный  костел. Подземный торговый центр. Горисполком. Проникает в университет. На кафедру ядерной физики.   В пед, на высоту. В хоральную синагогу, притворившуюся русским театром,   в главпочтамт.  Взорванную железнодорожную церковь на площади некого Мясникяна. 

 Расстекается по городу.   Свечение. Которое вольется каждому. В глотку. В мозг.
Добьёт всех.  Причастных . И их детей , внуков и правнуков.

Минск не раскаивается.
Никогда.