Эротика 20 Станислав Мастеров Трус предатель

Каролина Ронакали,21-01-2008 23:25(ссылка)Это спам
Автор - Станислав Мастеров.

Поцелуй глаз.. Поцелуй Душ..

Медленно открываю глаза.. Спросонок не разберусь.. Еще полежи.. Мысли просыпаются, сторожа.. Наставники.. Надо! Федя! Надо! Что -то ничего не хочется.. Привычные окрики командиров внутренних, почему-то до лампочки.. Физиология требует.. Пить! Душа горит! Открываю глаза. Где я? Люстра незнакомая. Стены комнаты сплошь за стеллажами с книгами.. Радиола.. Наборы пластинок. Классика... Две громадные фотокопии. Портрет Хемингуэя. Роден. "Влюбленные". Я на диване лежу, одетый.. Где я? Рядом на столике журнальном-" Гамза" в оплетенной бутылке, початая.. И бутылка пива+ Будем лечиться.. Полегчало.. Вспоминаю.. Суета последних дней. Военкомат, отдел кадров, билет, поезд. Пересадка. Ждать сутки. Как раз к другу на его день рожденья. Вечеринка богемы местной - телевизионной и газетной.. Пьяный треп местного похабного поэтика. Все уже очень хороши.. " Возьми гитару!" -( " Сурок всегда со мной!" ) Необычные, внимательные глаза напротив. Глаза "Незнакомки" Серова.. Ее глаза вежливо- внимательно следят. Полные чувственные губы, в уголках которых чуть заметна реакция. Маска многолетняя, отработанная. Белая кость, древняя кровь. Порода.. Не купеческая, где тупая разухабистость, или воинственная агрессивность надзирающего.. Смотрела на мои руки, на струны, как бы считывая и опережая следующее слово.. Подсказывая следующую мелодию, песню - "А я здоров! Чего скрывать! Я пятаки могу ломать! А я недавно головой быка убил, а жизнь с тобою коротать, не полбанки распивать, а убить тебя морально нету сил !" - " А это ты для них клоунадишь! Ты.. Я поняла! Шут! Над кем? Над собой смеешься?" И я, совершенно неожиданно для себя.. После мощного вздоха. Глядя ей прямо в глаза- "Оооочччи чарррныеее.. Не видал бы вас.." Все! Танцевать! Смотрит на меня. Никто ее не пригласил, все парами пришли. Танцуем. Сильное, налитое тело . 2 брака, ВГИК, литинститут. Главреж краевого телевидения. Неуловимая пластика . Не танцплощадок. Танцы того времени.. В Темиртау , в 1960, необычный был "фокс".. Покачивания обычные ,топтание на месте, и резкий вальсовый разворот влево, два шага- полтура вальса. И обратно. Как бы вырываешь сотанцовщицу из привычного, монотонноубаюкивающего общего настроения. Удивительно легко уловила маневр. Очень тонко чувствует. Вальс простой -редко с кем станцуешь.. А влево кружиться! Тонкий танец! Потом снова гитара, тосты.. Я ее провожал вроде. Вот и здесь очутился.
Ключ щелкнул в замке.. Входит. Она!- " Не помнишь, как меня провожал? Кавалер! Почти уснул на полпути.. Под мышкой принесла. Лечись.. Сейчас завтрак!" На кухне разговариваем. Помидоры, сладкий перец с яичницей. Вкусно! Начали вчерашних перебирать. Отточенные характеристики. Мои первые впечатления такими изюминками пересыпала. Язва языка моего.. Начал с поэта- "Хромой Гефест тебя ковал, с похмелья копию свою создал. А вместо языка - ножа остатки Немезиды и вместо носа фигу прилепил." Меткими репликами дополняла. Я же свое первое впечатление. А она их знает давно.. Звонок. Вчерашний именинник , друг. Зовет со всей компанией вчерашней в лес по грибы.- " Да, знаем этих любительниц живых грибов, не растительного происхождения.. "Я стою у ресторана.. Замуж поздно - сдохнуть рано! Не пойти ли в турпоход? Может кто и подберет..!" Ну их .. На работе не надоели? А чего ему там делать? Опять напоите. Он чуть живой. Да, хорохорится. Приставать? Дон Жуан? Да! Только после рукопожатия Командора! Что- то не похоже! Дрых, как младенец! Давай с Наташей к нам. Тебе завтра до обеда сюжет в "Новости" про уборочную смонтировать. Кровь из носа. Он позировать просит, портрет. Как тебя с Наташей. Манты делаю. Чем занимается? Как ребенок, ползает на четвереньках по полу. Разложил репродукции Чурлениса. Слушает симфонии Чурлениса. Читает поэмы Чурлениса.." Гамза, манты, застолье, разговор. Опять работа, производственные интриги обсуждают -"Не подавитесь! Опять работа! Опять интриги!" Попели, к вечеру провожать пошли, погуляли. По вечернему городу. Остатки вечера и всю ночь- разговор ненасытный, вперебив, взахлеб..Книги, живопись, музыка. "Что день грядущий мне готовит.. ? Теперь- сходитесь.." Лежим рядом, поглаживания кончиками пальцев. Прохладная.. Как бы наблюдает, со стороны, за обоими.. Смеется .. "Не хочу. Мне общение. Очень хорошо, покойно, приятно. Такое редкое взаимопонимание. Не надо.. Нет не хочу.. Все испортим.. Обожди .. Дай насладиться, просто. Так это надоело, каждый, тупой, лезет, сразу в трусы.. "Все свои мысли он носит под юбкою.." А мыслей- с гулькин.. Успокойся.". Обняла . Растаял.. Дрожь прошла.. Как мать, убаюкала. Утром веселый разговор, сидим болтаем, один начинает- второй подхватывает. Обьятия легкие. Ласки спокойные. Взрываюсь. Смеется! "Фригидна? Возможно! Да это просто твое самолюбие, самоутверждение!"
Как наблюдает. Но все теплее. Дважды подошла сзади, сама обняла, прижалась. Как -то необычно, задумчиво поцеловала в губы, мягко, нежно. Ну ,если уж так хочешь.. Объединение душ состоялось, тел - нет. Может слишком часто, прикрытое регистрацией двух чужих сердец , изнасилование души и тела происходило. Исполнение супружеских обязанностей. Давит. Шрам. "Спать иди на диван". Ночью пришла, пышет жаром. Села на пол рядом.-" Дай я тебя сама потрогаю. Всего. Как мне хочется. Не шевелись.." Сквозь сиреневый туман, медленно выплывают перламутровые огоньки-точки в темноте комнаты. От люстры, от штор, от книг.. И все гуще, плотнее. Жаром охватило всего, растворился.. Улетел.. Выплываю. Лежу на полу, головой к кровати. Мои и ее свисающие руки сплетены. Вздрогнул, волна перламутровая от нее снова утянула в ее объятья. И снова сияющий перламутр . Сон- не сон.. Все исчезло. Только мы- в каком то коконе.. В который никто не смел.. И ни звонка.. Уже вечер. Поезд через два часа.. Приходим в себя. "Останься ..Я все сделаю. Я устрою тебе перераспределение. Все будет."-" Надо ехать.. Надо хоть там показаться, отдать направление. Я вернусь за тобой, к тебе. Моя гитара с тобой останется. Клянусь.." - " На тебе "Принца." Глаза. Которые я изучил до тонкости, от сияния перламутра, до остывания в сиреневом тумане. Глаза, рисованные на портретах акварелью, пастелью, маслом, постоянно меняющие цвет, выражение . Я научился их читать, и все время хотелось их целовать, прикоснуться губами. Поцелуй глаз.. "Не пущу! Не хочу! Не уходи!" Она осталась сидеть на полу прихожей. Поставив чемодан за порог, медленно закрываю дверь.. В ее глазах промелькнул калейдоскоп очень странных выражений. Ей уже показали все. Всю нашу оставшуюся жизнь. Она уже оплакивала нас обоих..
7- я и последняя гитара .. А все остальные- кончили свою жизнь в кострах, в походах, разбитые, раздавленные, клееные- переклеенные.. Каждая гитара-кусок жизни, судьбы. Купил новую, эту, через неделю после отъезда.. Брал в руки, прикасался к струнам, как к ней. Снова приближалось перламутровое сияние.. И спасало, все жуткие 9 лет. "Поговори хоть ты со мной.. Стоит бутылка на столе, с наклейкой на стекле. С наклейки смотрит на меня мой кореш "Цоб-Цобе". Зачем ты ты ушел, оставив там, за тем порогом, это сияние? Инерция? Неуверенность в себе? Неверие в силу любви настоящей? Если бы ты знал, что тебя ждет! Нас всегда несет туда, где нас не ждут.. Ни Сольвейг, ни Пенелопа.. "Взгляните на небо. И спросите себя: "Жива ли та роза, .. Или ее уже нет? Вдруг.." Рассказывали много лет спустя.. А гитара висела у нее на стене..И никому не разрешала брать в руки. Потом вернулась в Москву. Видел в титрах на ЦТ. Очень давно. А моя гитара, иногда в полной тишине, сама неслышно звучит. Как легкое прикосновение к душе, сердцем ощущаемый резонанс. Как будто в ночной тьме вдруг тихим , слабым, перламутровым сиянием, воспоминанием.. В каждом из нас кусочек Петрарки.. "Налей! Бетси, мне грогу еще.. Последний .. В дорогу.." Ночью японский фильм. Мальчик подсматривает свадьбу лис. В вырубленном саду. Фея деревьев в перламутровом сиянии. Мужчина гибнет в горах в пургу. Засыпает навсегда в сугробе.. Перламутровым лучом фея из детства.. Обнимает . Будит. Оживляет, спасает. Перламутровый.. Поцелуй. Душ. "Поговори! Хоть ты! Со мной.... Подруга, семиструнная ...."
Метки: Станислав Мастеров