Часть 3. Не Праздник

Ненависть к Празднику не проходила с тех самых пор, как он лишился всего самого дорогого на свете.
Смотрел на белоснежные просторы и видел лишь саван, покрывающий то, что весной оживёт и заблагоухает с новой силой. Всё вокруг, кроме его любви.
Чёртов автобус опять стало трясти.
Всегда на этом самом повороте.
Там, где несколько лет назад ему сообщили телефонным звонком.
Конечно, ждал. Знал и боялся.
А когда произошло, словно окаменел.
Заглушил мотор и вышел под слепящее солнце, не слыша ворчание пассажиров.
Достал пачку сигарет. Лежала нетронутой, ожидая своего часа, несколько месяцев.
Аккуратно потянул за яркий язычок отрывной ленты. Открыл, вынул сигарету, зажал зубами.
Достал коробок спичек, приоткрыл.
Дерево. Светлое и чистое.
Как доски, которыми обшивал дом. Именно в нём и только с ней хотел бы прожить ещё много лет. несмотря ни на что.
Как спил ели, которую принёс на днях, чтобы хоть чем-то её порадовать. И загладить вину.
Даже успели нарядить. Его затрясло от злости: кому теперь нужна была вся эта мишура?!
Приближающийся Праздник в одночасье обернулся кошмаром.
Чиркнул спичкой, пряча в ладонях пламя. И в танцующем огне вдруг разглядел силуэт. Порыв ветра резким дуновением прекратил пляску, а любимый образ в черном облачке дыма скользнул за тот самый поворот.
Думал померещилось.
Достал вторую спичку, зажёг, и вновь увидел извивающийся стан. Заворожённо наблюдал, пока не обжёг пальцы.
Так и не закурил, зажигая спичку за спичкой, с остервенением бросая потухшие, ища в пламени каждой следующей ускользающий силуэт.
Коробок опустел, а он осознал, что плачет.
Дрожащими ладонями вытер мокрые щёки.
Успокоился.
Сел за руль в абсолютной тишине.
С тех пор остановка на повороте стала ритуалом.
А поиск места, куда она звала его – одержимостью.