Корыто

Я у разбитого корыта .
Снимаю фартук , пена с рук .
Вся жизнь бог знает как прожита  -
Вот-вот её замкнётся кругу .

И что мне вспомнить в жизни этой ,
В несчастьях проклятой не раз  -
И перепитой , перепетой ,
И надоевшей не сейчас ?

Нет ничего .   Одна забота .
Существованье .   Бытиё...
И всё же было...   Было что-то ,
И чей-то образ...  Чей ?  Её .

Нет-нет , конечно , не любила ,
Не обещала , не лгала ;
Однажды просто удивила  -
Волненьем душу обожгла .

Была прекрасной и далёкой ,
В своих парившей облаках ,
Русоволосой , синеокой  -
Почти как в сказках о богах .

А я был юношей-поэтом
И верил в чудо , в страсть , в богов...
Она ушла .  Совсем .   При этом
Мне не оставив даже слов .

Она ушла , а я остался .
Поэтом , правда , я не стал
И в женщин больше не влюблялся  -
Поверил в прозу и устал .

И всё же жизнь не зря прожита  :
Та страсть  -  как яркая звезда !
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Их много , звёзд , а из корыта
Сочится грязная вода...