Снег

Грузный вечер. Такой же неизбежный и неповторимый, как мечущийся за окном снегопад. Стекло – это всего лишь фатальный мираж, не позволяющий снегу коснуться тебя, но в душе снегопад обосновался давно и прочно. Обосновался вместе с тем немногим, что и вышло из ниоткуда, и уже ушло, но вернётся и снова уйдёт в никуда. Отстранённое от всего и всех, оно – часть меня настоящего, а всё остальное…
Молчание… Тишина… Полумрак… Мои неизменные спутники. Кто бы знал, сколько в них света, сколько запахов, сколько потерянных звуков получают второй шанс. Но прежде всего его получаешь ты сам. Там ты острее всего звучишь и живёшь без каких-либо октавных границ.
Снег сползает по стеклу, а я хочу его удержать и удерживаю, пусть ненадолго. Он замер - я ожил. Мы понимаем друг друга.
Я чувствую его запах. Сегодня он пахнет лесными фиалками - весенними, умирающими под тяжёлой подошвой берца. Этот запах разбудил меня тогда, когда всего лишь минута сна могла стоить жизни. Я помню, дружище… Помню, каким ты бываешь горячим, как умеешь стать алым в одно мгновение.
Чайная нотка бергамота кажется навязчивым излишеством, чуждой тенью изыска – абсолютно ненужной. Но она есть, и пусть. Она не мешает. Мешает свет абажура. Когда он гаснет, я вижу лучше и слышу чётче, и чувствую острее – особенно снег.
Я вижу, как он сладко целует стекло. Слышу, как ревниво буянит ветер. Чувствую, как снег плавится на губах, и по коже течёт огонь. Жадный и неискушённый, словно бомж под героином, он заглатывает всё подряд: хлопок, кожу, … жизнь…
Снег… За стеклом чайного бокала ты такой же молчаливо говорящий, как и за окном.
Есть ли у меня шанс услышать тебя после всего-всего-всего? Не знаю. Но я бы хотел…
ПС. Не жалко расставаться со строчками. С состоянием жалко.