песнь не моей души ч3

ты спрашиваешь, почему так тяжело и беспросветно, почему солнце ушло и холодное сердце больше не бьется, почему так мало тепла и света, и куда в конце концов из этого мира ушел бог. ты задаешь так много печальных вопросов, но ответ на них еще более печальный, если не сказать - трагичный. нам так плохо, милый, потому что мы в аду. мы родились и живем в аду, эту реальность нельзя назвать чем то иным, здесь не может быть бога, нашу землю не достигает свет, нам так плохо, так выворачивает нутро наизнанку, так много крови... мы прикованы к смертному телу, которое болеет и стонет, душа, что вынуждена наблюдать всю жестокость этого мира. воют ветра холодные, почти зимние, поют ветра панихиду, по нам, по всем детям убиенным, по женщинам растерзанным на части, по всему живому. в этом мире нет жизни, нет воздуха, здесь нечем дышать...
самое страшное что могло с нами случиться, это родиться в смертном теле, в мире варваров и дикарей, в мире беззакония и пороков. в мире без бога, где мать мира заменена материей, вещью и сведена к нулю. смерть это самое лучшее, что может случиться с тобой в этом мире. на этом закончатся твои страдания, твои мучения - твоя жизнь. лицемерие и трусость называть жизнь в аду главной ценностью, закрывать глаза на то, как живут люди, не желая знать кровавых преступлений и не видя огромной части этой реальности наслаждаясь цветочками и конфетами. заедая страх, боль и пустоту. чем слаще конфеты, тем легче живется, на время, забыться и ни о чем не думать. какой жестокий этот мир, какой опасный и ты в нем. ни на что не можешь повлиять, ни от чего не можешь укрыться, никого не можешь спасти. в жизни много проблем, но основная проблема в этом мире - сама жизнь. волочишь себя с места на место, неделями, годами, кажется скоро должен выпасть снег, снова придет зима, тяжесть курток и свитеров, то жарко, то холодно. невыносимо. всюду снуют люди и всюду шум, всюду мусор под ногами и собачье дерьмо. скоро люди начнут закупаться подарками к Новому году, они все еще на что то надеются. на счастье, на решение проблем, хотя решение проблемы здесь одно, и это смерть. которую люди так боятся, так не любят. люди привыкли страдать и жизнь в аду в целом им кажется сносной. к боли можно привыкнуть, к ужасам можно привыкнуть и не замечать их, вечный телесный дискомфорт практически не вызывает раздражения. когда то было очень грустно, а теперь как бы плевать. на все плевать.
что ты можешь делать этим поздним и дождливым вечером, когда пахнет как будто бы снегом, он где то рядом и скоро спустится на эту землю, покроет ее саваном, утешит. ты можешь многое, можешь плакать, можешь бить кулаками об стену, больно будет все равно тебе, чтобы ты не делал. ты можешь делать многое, ты можешь подумать о том, что когда то ты обязательно умрешь и этот мир растворится как дурной сон, и ты можешь радоваться этому, ты можешь ликовать. послать всех к черту! господи, какое счастья, я умру. какое блаженство и великое освобождение. эта мысль придает мне сил жить и не сдаваться, придет святая смерть, тихая, белая. это будет самый счастливый день в моем жизни. люди будут плакать и жалеть твое бренное тело, какие глупцы, какие идиоты. они ничего не понимают. душа будет ликовать свободная, легкая и вечная. сбросить этот балласт, эти мрачные мысли и все земные страхи. улететь далеко-далеко, и никогда не возвращаться... но земля чем то манит, как магнитом притягивает наивные души обратно, как по лабиринту плетутся павшие души по этому миру, и что то ищут, что то силятся вспомнить. а как хочется улететь навсегда-навсегда, послать подальше весь этот сброд, к черту этот мир! будь он проклят, гиблое, грязное место, невозможная клоака, в которой тонут даже стихи... исчезают бесследно, теряют свою силу, где слова молитвы становятся присказкой алкашей и наркоманов. мир, где нет ничего святого всё превращает в грязь. вся красота пересчитана и давно продана за бесценок, вызывает восторг не то что радует душу, а что греет тело, что вкусно пахнет, что приносит быстрое удовольствие и дает на время забыться. смотришь на людей и не понимаешь, зачем они здесь, зачем все они родились, зачем они жили, нелепые стайки муравьев, слоняются из стороны в сторону, шумят, чего то строят. как же много они шумят...
нет. нет, я не могу полюбить этот мир, он всегда был мне ненавистен, я не могу к нему привыкнуть, я не могу довольствоваться малым, я не могу закрыть глаза на его гниющие язвы, не могу молчать. я не могу искать хорошее в плохом и изящное в уродливом, доброе в злом, свет во тьме, когда его нет. ты ищешь убежище в книгах и музыке, в стихах и фильмах, ты хочешь убежать из этого мира, но он всюду настигает тебя и бьет в спину. только сон позволяет тебе забыть себя и эту реальность, спать крепко и без снов. но без снов эта жизнь теряет хоть какой нибудь смысл, если в жизни есть ценность, то это сны, которые нам снятся по ночам.
сны никогда не врут, так же как и карты, так же как и знаки, врут только люди, потому что люди оторваны от бога, не знают света, им так привычно лгать и жить во лжи. помнишь, мы договорились писать только сны и никогда не писать рассказов, вот и сейчас, я пишу только сон и никогда жизнь, рассказ это маленький отрывок из чьей то жизни. но жизнь лишена смысла и ценности, поэтому нам остается писать только сны. в снах нет сюжета, нет логики, нет связи между фрагментами, разрозненные истории сталкиваются друг с другом и образуют нечто единое, как лоскутное одеяло. да, я шью свое лоскутное одеяло из снов, подсказок от карт и знаков, что посылают мне птицы и изредка кошки. кошки очень ленивы и никогда не хотят работать, с ними сложно сотрудничать. но благо кошки тоже не врут, и в этом не стоит опасаться с их стороны обмана. ты спрашиваешь насколько глубоко мы уйдем в этот сон, но этого не знает никто. быть может случится так и этот сон обернется жизнью, поменяется с ней местами, мы проснемся и поймем, что наша жизнь была сон, а сон это явь. и наверное было бы лучше жить во сне, и уметь летать, и менять тела по первому желанию, и много всего еще. уметь метать огненные шары и испепелять взглядом тех, кто тебе не понравился. читать мысли рядом стоящих и никогда не умирать, потому что незачем, потому что жить - хорошо. но это может быть только во сне, а сейчас, сейчас снова наступил вечер, и по прежнему холод. спать еще рано и остается сидеть в старом кресле и бессмысленно смотреть в свое темное пыльное окно. когда нечем себя занять хочется спать, когда просыпаешься утром - не хочется просыпаться и вставать. и большую часть жизни получается так, что не хочется жить.

ты не знаешь жизни если не ценишь хлеб. ты не знаешь жизни если не ценишь тепло. ты не знаешь жизни если не рад, что есть смерть.

как бы сильно ты не кричал бог не услышит тебя, нас не слышит никто. мы как будто сидим на дне глубокого колодца и вокруг расстилается одинокая пустыня, ветер гоняет сухие ветки, ни одной живой души. никого. мы остались одни и нам страшно. мы боимся сами себя. мы боимся того зверя, что живет внутри нас и жаждет крови, его так трудно остановить, мы хотим убивать... такие прекрасные люди и так мило улыбаются, и такое чудовище внутри, каждого из нас. как сложно прятать своего зверя, который имеет власть над нашим телом, нашей душой, который пожирает нас изнутри. то ли люди, то ли звери, оборотни. то ли бог, то ли дьявол создал нас и оставил. позабыл навсегда. и ушел. и мы мучаемся сами собой и этой жизнью, и не знаем - что дальше. жить нам или умереть, если жить, то как быть с тем, что мы так ужасно жестоки и такой кровавый след есть наша история, если умереть, то зачем мы жили? мы не понимаем ничего и кроме снов нам никто не может указать дорогу, но так многие из нас никогда не видят снов... мы полностью отключены от высших миров, мы забыты всеми.
никто не хочет выходить на эту сцену и нарушить эту долгую синюю тишину, как бескрайнее небо, глубокая полноводная тишина. тишина что океан, что волна, что сон. никто не хочет играть и кривляться, все так устали от лжи и фальши, незачем лгать, незачем писать ложь. пусть шумит волна, пусть кричат лишь птицы, а мы помолчим и никто нас за это не накажет, не заругает. не надо никого смешить или заставлять плакать, мы не кем то придуманные тени, не актеры, не персонажи чужого сна. мы чьи то души, и мы устали подстраиваться под кем то выдуманных героев. всё может оказаться правдой, так много жизней видело это небо, каждая история могла случиться, и всякий здесь может узнать себя. все мы страдали, влюблялись и были преданы. все мы болели, плакали и умирали. радовались солнцу, ждали весну, о чем то мечтали. наши мечты словно белые птицы летают по свету и ищут открытое окно, чтобы залететь туда и остаться там, в чей то дом, на чей то свет. наши мечты хотят быть исполненными и неважно кем.
ты полон тем, что сам успел вобрать в себя, зачерпнул грязи и будешь плеваться грязью, постоял в лучах света и сам будешь источать свет. наверное мы слишком долго питались отходами, вбирали в себя грязь, негатив и страх. так полно наше сердце черноты и злобы, так сжимаются кулаки и скрипят стиснутые зубы. и открывая рот из него вылетает брань, и глаза яростно блестят, и так хочется кого нибудь порвать в клочья. этот мир точно бой, точно бойня, точно война. ты воюешь с жизнью, ты сражаешься против всех, в твоих союзниках только бог, да и тот куда то ушел. ты сражаешься с жизнью один на один и прекрасно знаешь, что этот бой давно тобою проигран. он проигран всеми и в нем не может быть победителя кроме самой жизнь, которая пожирает абсолютно всех кого произвела на свет. что толку в твоих словах, в твоих песнях, ты можешь кричать, но небо лишено слуха, небо немо и оно слишком далеко от нас. с кем говорить мне на этом свете, кому рассказывать сны, с кем делиться мечтами и кому передать эти знания. с кем говорить мне в этой пустоте, в этом безмолвии, в этой холодной пустыне. забываются слова и теряют свой смысл, разлетаются слова по земле кто куда. слова не нужны и забыты стихи, скоро кому то приснится последний сон и в нем будет предсказано всё, и в нем будет дан конец этого мира.

я начинаю сначала. снова и снова, мой ход всегда оказывается первым на белом снежном покрывале, где не ступала нога ни человека, ни зверя. бог где то рядом, я чувствую его дыхание, ощущаю его касанием ветра, шепотом, он говорит: иди дальше, просто продолжай идти. и я иду. каждый день я начинаю сначала эту войну, этот бой с жизнью, эти прятки со смертью, эту кровную вражду с людьми, которых я ненавижу и ничего не могу с этим поделать. я продолжаю идти сцепив зубы и из последних сил сдерживаю звериный вой, что рвется из моей груди, что может оглушить весь мир. я так устала, но это совершенно ничего не значит. я не могу больше идти, но это не имеет значения. я не вижу ни цели, ни смысла, но что то гонит меня в спину, толкает меня и я слышу только: иди, иди, иди...
ты не знаешь как сложно написать первое слово, как тяжело сделать первый шаг, как страшно нарушить эту вековую тишину и когда все взоры этого мира будут мигом устремлены на тебя. и как не хочется выходить из сумрака, из тени, становиться видимой этому миру и всем его людям. эта сцена ждет меня, но я оттягиваю свой выход, мне нужно время, я должна это сделать, но мои слова разделят жизнь на до и после. всё что было до останется в прошлом, все эти люди, что когда то меня знали, все те события, которые были в прошлом так важны, а сейчас - просто мелочь. это сор, это мусор, на котором взрастало древо жизни, божественное древо, которое позже должно дать свои плоды. один бог знает, что это будут за плоды и кто соберет их. мы закладываем основы нового мира, иной реальности, так многие и так многое останутся навсегда позади, будут словно тени, призраки, колесо сделает новый ход, низ станет верхом, мир перевернется и всё поменяется местами.
множество слов, которые никуда не ведут, нужно найти слова, которые открывают двери в иные миры. нужно найти слова, которые делают сон явью и наоборот. древние заклинания наших предков хранят память веков, кто первый их вспомнит обретет их силу и видение начала и конца этого мира. поэтому мы играем в слова. ты играешь и я играю, кто из нас выиграет и вспомнит нужные слова первым, никто не знает. мы будем играть до тех пор пока дверь не откроется и ветер иных миров не обдаст нас своей ледяной волной. возможно мы умрем так и не закончив эту игру, но это ее не остановит, она продолжится и без нас, слова никогда не умирают. слова живут вечно, умирают люди, которые являются лишь носителями знаний, которые стоят за этими словами. знание всегда остается за словами, молчанием между словами, тишиной и тайной. мы говорим многое, но не можем высказать главное, главное всегда остается неназванным. не надо искать истину, нужно научиться лишь слушать тишину своего сердца, молчание своей тихой души, там где будет благостная тишина будет и истина, там где будет святое молчание - там и бог. бог прячется между слов и смысл текста всегда не в самих словах, а в этих маленьких промежутках между словами. когда говоришь делай паузу, именно эта пауза создает важность всего сказанного. поток слов не может быть постоянным и нескончаемым, необходимы островки тишины, иногда нам всем лучше просто помолчать и послушать бога... он не знает наших слов и его послание хранит лишь сердце, его стук, его трепет, радость или страх. ты говоришь о любви, но о любви нельзя сказать, ее можно лишь ощутить, телом и душой, ее нельзя описать, да и незачем. тот, кто говорит о любви - никогда не знал ее и лишь хочет сделать вид, что познакомился с богом и его сутью. когда любят - молчат.
тащить груз своего прошлого становится всё сложнее. мысли, эмоции, память, прошлые события, чьи то злые слова, наши обвинения в ответ, ярость и обида, ревность и зависть. стыд и вина. чем ты старше, тем больше разрастается этот стыд, за всё что было сделано, сказано, пережито. и это всё ты тащишь за собой, в новый день, в новый год, в новую жизнь. возможно это благо не иметь памяти про свои прошлые жизни, забывать и эту жизнь быстро и легко. забывать вчерашний день, не помнить обид, не планировать мести. попеременно хочется то забыть себя, то вспомнить, рассматривая разные грани себя и своей личности, то опьяняешься радостью, то вздрагиваешь от ужаса. ты не являешься хозяином своих мыслей, своих слов и своих поступков. ты не можешь ответить на вопрос, зачем и почему ты это делаешь, эмоции владеют тобой и тот кто стоит за этими эмоциями управляет тобой за ниточки, как марионеткой. твое сознание не есть закрытое пространство, твое сознание - проходной двор. ветер гуляет по пространству твоего сознания, гоняет мусор и мелкие негативные мысли, вспоминает прошлые обиды, строит коварные планы, сознание порабощено спамом, которое тормозит его развитие, делает темным и инертным. и чем больше негатива в сознании, тем сильнее тяга к саморазрушению и смерти. хочется выпить, хочется одурманить себя чем то и забыться. крайняя форма вредоносного спама в сознании - это суицид, когда осознав свое бессилие перед пагубной программой в своем сознании человек выбирает смерть физического тела. но тело не создает таких проблем, как правило, проблемы создает негативная установка внутри нашей головы. и если ее питать своим вниманием, то она растет и поглощает всё больше наших сил и нашей энергии, нашего времени. сознание есть инструмент, который человеком не изучен и порой начинает работать против самого человека, а не ему во благо. и как это исправить, человек не знает. медицина лечит тело, но нет смысла лечить тело, когда корень многих проблем негативные установки нашего сознания. то, что невидимо правит материей, наши слова и действия лишь следствие того, что невидимо и скрыто от чужих глаз, и даже от нас самих. мы говорим о том, что видимо и имеет формы, о том, что можно потрогать или взять в руки, но самое важное витает где то над, оно невещественно и невидимо, оно имеет сильное влияние на нас, но мы не можем это ни поймать, ни высказать. что нами правит? какая сила, какая стихия. нами правит наше прошлое, наши мысли и наши эмоции, кто является хозяином своего прошлого, своих мыслей и чувств? люди идут на поводу у своих мыслей и эмоций, и не могут взять эти явления под контроль, люди ведомы и у них слабая воля, лишь воля может помочь обуздать свои мысли и эмоции. но у кого она есть, эта воля? лишь Маг может взрастить ее, воля - это магия.
...

мы продолжаем этот путь. медленно, шаг за шагом. сегодня весь день моросит дождь, серость, зябкая и поздняя осень. очень влажно и в общественном транспорте резко пахнет тяжелыми, сладко-древесными духами, мерзнут ноги, руки, мерзнет душа и ей нечем прикрыться. надо зажечь свечи, но прежде их надо купить. надо зайти в хороший магазин чая и купить себе что то дорогое и ароматное, цедить по вечерам, смотреть на горящие свечи. в целом, жизнь продолжается. в целом, жизнь продолжается всегда, что бы не случилось на предыдущей странице. сколько бы трагедий и горя не знал этот мир, человек рано или поздно засыпает, падает в небытие, отдыхает, а после - заново собирает этот мир, просыпается. и вот уже утро, и вот уже надо готовить завтрак, самое время пить кофе, бегают кошки и мешаются под ногами, кричат и требуют еды. куда я от кошек? - думает человек, - с кем я их оставлю... нет, мне нельзя умирать пока есть мои кошки, кто то должен их кормить, гладить, убирать их лотки и мыть мисочки для еды. кошек нельзя оставлять без человека, они расстроятся, будут плохо есть, похудеют... если назло людям порой хочется умереть и тем самым им отомстить, хотя многие и не заметят твоего исчезновения, то назло кошкам умирать никак нельзя, нельзя их бросать, этих пушистых и наглых хвостиков, мокрые носы, озорные ушки. жить надо обязательно, ради кошек. и пусть их будет много, десять и более, кошкам нужен отдельный дом, а еще лучше дворец, особняк. всё ради кошек. кошки самые прекрасные создания на этой земле и человек не идет ни в какое с ними сравнение. даже если кошка обидится на вас и нагадит вам из мести на подушку, именно на ту, на которой вы спите, она сделает это очень изящно, безобидно. и вы не сможете выгнать ее обратно на улицу, где собственно и взяли. нет, вы молча всё уберете и будете любить ее по прежнему. и кормить, и гладить. с кошками всё иначе, чем с людьми. нет людей, которых мы будем любить так же, как наших кошек. и когда умирают наши кошки, от нас уходят самые лучшие и самые верные наши друзья, потому что нет и не может быть друзей ближе, чем наши кошки. и это знают все, у кого эти самые кошки имеются.

этой ночью Иза долго не могла уснуть, откуда то из коридора сильно пахло табаком, как будто кто то курил. на Домового Иза подумать не могла, он был против вредных привычек, может быть заглядывала Морена, но решила не беспокоить, так как Иза уже легла спать. и оставила после себя сигаретный дымный шлейф. Иза ворочалась с боку на бок и размышляла на тему того, о чем она будет писать новую книгу, ничто не шло ей на ум. полная растерянность и незнание, пустая голова, никаких задумок... всё как обычно, придется снова идти сквозь туман, ступать на ощупь, наугад. название книги пришло уже давно, Иза мысленно повторяла эти слова и чувствовалось в них что то чужое, непонятное, но отступать было поздно, менять многократно названия - дурной тон, самое верное название приходит самым первым, Иза это знала наверняка. значит придется подстраиваться под это название, думала Иза, придется писать о чем то чужом, чуждом, незнакомом, а может даже об откровенно неприятном, мне лично. глупо думать, что ты будешь писать то, что тебе хочется, Иза даже усмехнулась в темноте этой наивной мысли. нет, ты будешь писать то, что надо. кому надо, это отдельный вопрос. но точно - не тебе.
Иза уже заранее чувствовала, что будет писать эту книгу долго и мучительно, выжимая слова по капле, долго ожидая озарения, поток отдалялся и становился почти недоступным, становилось слишком темно и пусто, и в этой пустоте было необходимо что то сказать. остановиться - нельзя, повернуть назад - невозможно, остается одно, только движение вперед. медленно и тяжело, очень медленно, словно несешь неподъемный груз, тащишь из последних сил, но бросить его нельзя и нельзя остановиться. необходимо идти дальше, необходимо идти... что такое два года для книги, думала Иза, что такое двадцать лет, этого все равно будет мало. создаешь несовершенное ибо знаешь, что совершенным его сделает только твоя смерть. тебе не дано увидеть свое произведение законченным и цельным, потому что последняя точка это твой физический уход из этого мира, и он всегда от тебя скрыт. наше дело идти и молча тащить эту тяжесть, не жалуясь на боль, холод и усталость. смысл остался где то там позади, ну и пусть, те кто заходят так далеко не нуждаются в смысле. еще много раз придется пропустить через себя это бессилие, это тупое отчаяние и невозможность сказать хоть слово. это немота. так бывает, душа становится немой и не может вымолвить ни слова. остается витать в этих эмоциях, переживаниях, давних отголосках некогда сильных чувств. душа превращается в фантом, в тень самой себя, она рябит, рябит и на мгновение даже исчезает вовсе. Иза тяжело вздохнула, когда исчезает душа, остается лишь тело, все еще необходимо жить, молча встаешь и занимаешься будничными делами. тело надо кормить, тело надо мыть, когда тело устает ему надо отдохнуть. день сменяется другим днем, проходят недели, месяцы, полгода... душа обязательно вернется, когда посчитает нужным, она не может не вернуться. просто надо переждать, перетерпеть, это надо пережить.
мы будем писать столько сколько нужно, думала Иза с закрытыми глазами лежа на спине, некуда спешить, нужно дать время этим словам, они обязательно придут. нужно подготовить для них почву, да, именно так, обрадовалась Иза пришедшей мысли, нужно подготовить почву для самых важных слов. возможно они будут в самом конце, а может быть в середине, они обязательно должны придти. и это всё - ради них.

ты не должна рассказывать всем как тяжело тебе дается то, что другие назовут Даром, сказала она ей, и тебе все равно никто не поверит, она захохотала, абсолютно никто не поверит. да и тяжесть эта эфемерна, во многом надумана, тебе только кажется, что это очень тяжело, ты привыкла так думать. нужно это изменить. да, кивнула она в такт своим словам, это нужно изменить. нужно писать стихи, назидательно сказала она ей, и стараться сделать так, чтобы они были хорошими. она снова захохотала. я знаю, что это весьма сложная задача, но стихи писать необходимо, стихи это инструмент, который практически никто не умеет использовать, это код, это пароль. стихи писать необходимо. без стихов не будет магии, сказала она и развела руками, не будет, вся магия в стихах, в этих рифмах, даже вставленный в самом начале эпиграф, чужие стихи задают тон всему произведению, если человек не имеет своих стихов, он хочет вставить в свой текст что то ему родное и любимое, потому что ощущает эту магию стиха. поэт может не писать долго, деловито продолжила она, очень долго, не то что годами, десятилетиями, может поэт не писать, и при это оставаться поэтом. меченым, человеком Духа, музы рано или поздно вернутся к нему, его задача лишь ждать. работать как получается, учиться, расти. слова человека моментально выдают уровень его сознания, кто он и что он, не так многие люди умеют быстро и легко сформулировать ту или иную мысль, именно поэтому стихосложение это высшая форма слова и мысли, это пик словесного развития - форма и смысл. смысл заключенный в ту или иную форму слова, стихи это молитвы, в которые никто не верит, ну разве лишь сами поэты, она улыбнулась. если ты пишешь стихи ты должна в них верить, строго сказала она, если стих не является для тебя святыней, он не будет иметь силы, он будет пустышкой. люди стали производить много пустых стихов, для красоты, для развлечения, позабыв о том, что стих, как и само слово - это великий инструмент по изменению этого пространства. слово меняет всё, меняет фон, меняет атмосферу, волны этого пространства начинают двигаться иначе или в другую сторону, слово может вызвать прилив или отлив, притянуть что то или оттолкнуть. Маг это тот, кто умеет работать со словом, поэт не всегда Маг, но Маг всегда Поэт, Поэт с большой буквы, ибо он меняет своими словами это пространство, он знает силу слова, неизменно верит в эту силу и она никогда его не подводит.
сейчас тебе нужно просто изучать слова, пробовать их на вкус, перекатывать во рту, слоги, звуки, разделять слово и его смысл, смотреть на них по отдельности, думать о том, насколько данный смысл подходит этому слову. это мало кто знает, понизив голос сказала она, этого никто не знает, но не все слова и смыслы связаны между собой, это самая большая путаница этого мира. это было бы смешно если бы не было так ужасно, мало того, иногда трагически ужасно, всплеснула она руками. слово может быть об одном, смысл о другом, люди не чувствуют, что слово и смысл не подходят друг другу, так рождается фальшь, фальшивая нота в музыке этого пространства. люди не хотят задумываться о смыслах, им хватает просто слов, они используют слова, но по дороге своих разговоров теряют их смыслы. красное у них зеленое, зеленое у них синее, море это земля, а земля это небо. всё перепутано. да, тебе необходимо это знать, принять как факт, как данность, всё перепутано! она почти кричала и глаза ее неистово сверкали злыми молниями, настоящая фурия, того гляди волосы ее вспухнут как небесный факел. и ты сама будешь путаться в этих словах и их смыслах столько сколько необходимо. ты будешь смешивать смыслы, путать слова, менять их местами, перебирать и прилаживать, эту реальность надо собрать воедино, это непосильная людям задача, это работа Бога и его проводников, реальность должна быть пересобрана и все слова должны приобрести именно свой, правильный смысл.
работать можно с любым словом, и как угодно долго. слово можно мыслить, произносить вслух, многократно писать. слово как отражение тебя и самого бытия. ты можешь писать о том, что ты видишь из окна, какие слышишь звуки, наверное лают собаки, они любят оставлять свой след в наших книгах, собаки определенно были обижены тем, что про кошек написали раньше, чем про них. сейчас они за окном лают и ругаются. собаки больше похожи на людей, собакам ближе земной мир, материальный, им чужда мистика и тайны. они очень простые, слышишь, спросила она, опять лают, хотят рассказать нам о чем то, собачья жизнь тоже история, возможно к ним мы еще вернемся. можно писать про то, что видишь и слышишь, что вне тебя, а можно про то, что чувствуешь, про то, что внутри. кажется это о разном, но глубина везде одинакова, и чем больше мы погружаемся внутрь себя, тем глубже мы можем прочувствовать этот мир. на сердце часто тяжело, неприятное чувство не то стыда, не то вины, как будто сделал что то очень плохое и забыл об этом, но совесть не дает полностью это отсечь, витает что то, некая тень, какого то события, скорее всего постыдного, да, в чем то ты был виноват, неправ, что то сделал такое плохое... и это фоновое чувство преследует тебя, не дает отвлечься или от души порадоваться. я сделал что то плохое, значит я плохой, неправильный, опасный, ненормальный. да, ключевое здесь - ненормальный. и как многие люди своим внутренним ядром ощущают эту ненормальность, неправильность, чуждость всему и вся. я чужой, я чужак, следовательно я для них враг. и они для меня - враги, а значит - между нами война. а значит, никому нельзя доверять, а значит, любой может предать и что бы спасти себя необходимо быть очень внимательным, многое держать под контролем. те, что верят людям и тем более их словам, ушли очень далеко от самих себя. быть собой - это быть всем чужим. когда каждый второй нам друг, это говорит лишь о том, что внутри нас самих нет нас, там пусто, и нам может быть близко всё что угодно. чем тверже наша внутренняя суть, тем более чуждым нам кажется всё вокруг и нам больше не надо чужого, чужих слов и чужих смыслов, теперь у нас есть свое. и теперь на основе своих слов и смыслов мы будет строить свою реальность, и это пространство будет вынуждено вобрать и ее в себя, сделать своей частью. мы надстраиваем свою реальность на это пространство, нанизываем ее как жемчуг на нитку, пространство слишком огромно, оно бесконечно, там никому не будет тесно, одной реальностью больше, одной меньше. Маг это тот, кто создает свою реальность в любом мире, где находится. и живет внутри этой реальности, слаженно переплетая ее с этим миром и с этим пространством. это искусство Мага, для этого у него есть дар слова, у него есть Воля и ему чужды земные смыслы и ценности.
я скажу тебе очень важные вещи, с целью на будущее, что когда то ты будешь в силах это понять. может быть и не в этой жизни, но брошенное зерно слова может давать и поздние плоды, я верую в это, я Мастер Слова, не без гордости сказала она, и я знаю, что любые зерна рано или поздно прорастают, дают ростки. посмотри на этих людей, внимательно, и подумай чего они лишены. спроси их о том, в чем их цель, смысл, чего они хотят. они тут же обратятся к своим чувствам, к эмоциям, они заговорят о счастье, о любви, о радости. они будут мечтать о радости в каждый миг своей жизни... ты можешь представить жизнь человека в вечной радости? - весело спросила она, - как правило это не более, чем психоз. таких людей называют больными и обычно лечат успокоительными, она добродушно засмеялась. но по их словам можно сделать вывод, что они сами не ведают того, чего желают. они говорят только о чувстве, о чувственном мире, эмоции их наркотик, они зависимы от эмоций, всюду они ищут исключительно сильнейших и позитивных эмоций и не понимают, что это зависимость, как от сладкого или от мучного, что это не может быть их целью, что это было бы очень глупо, наивно и по детски. буквально они говорят, я хочу грузовик мороженого, если они рискнут съесть всё это мороженое, то им будет плохо... да и незачем это делать. это глупые детские фантазии о счастье. так чего лишены эти люди? - чуть помолчав спросила она, - они лишены мысли. они связаны лишь со своими эмоциями, которые управляют ими, они витают на уровне астрального мира, они живут лишь через животную душу и никогда не касались души разумной, не знали, и многие так и не узнают, мира ментального, в них нет движения мысли, в них шаблоны чьих то мнений, чужие идеи, слова, которые расходятся со смыслом, их не заботит это, они хотят есть мороженое и ни о чем не думать. так они и живут. если ты остановишься на чувстве, то ты так никуда и не придешь. чувства отвлекают нас, уводят в сторону, чувства обманывают нас, чувства ведут нас по краю пропасти... и именно чувства заставляют нас прыгать вниз. если ты не возьмешь верх над своими чувствами, то о работе со словом не может идти и речи. слово это инструмент, это скальпель, это острый нож, слово прорезает эту реальность, пронзает ее и образуется щель между мирами. слово это орудие мира ментального, слово это отражение мысли в форме, слово - это форма идеи, за словом идет вещь, которая становится частью мира материи. слова людей не имеют силы и именно поэтому они так много и бессмысленно говорят, их слова лишены смысла и цели. пустые звуки, засорение этого пространства. слова большинства людей это просто шум, чтобы твои слова обрели силу необходимо познать цену одного единственного слова, нужно найти свое идеальное, святое слово, которое будет синонимом Бога и вселенной, в этом слове будет музыка вечности и кружение времен, когда ты найдешь это слово тебе всё станет понятно. мысленно произноси его - и пребывай в этой благодати, которую несет оно. соприкасаясь с некоторыми словами мы познаем самого Творца, саму Мать сущего, мы купаемся в их смысле и их благости. такие слова каждый должен искать сам для себя. есть такие предложения, которые словно двери в небесный сад, перечитывая их ты будешь вдыхать аромат божественных цветов, замирать от восторга, предвкушать. ты рядом. ты очень приблизился к Сущему. твоя душа будет трепетать от той забытой и истинной радости, которая не связана с миром материи, это духовная, чистая, святая эмоция и ничто в этом мире, кроме правильного слова не может ее дать. трепет души - вот верная оценка всем словам, если это происходит, значит они верны. от высоких слов веет холодом и пробирает до самых костей, ты будешь читать их и по телу будут бежать мурашки, на голове активизируется связь с Высшими и будет казаться, что шевелятся волосы. слова, которые правильно выполняют свою роль всегда отзываются в теле, они есть портал и мы чувствуем, как ветер обдувает нас с той стороны бытия...

когда ты на своем пути встречаешь Мастера Слова он пронзает тебя своим словом точно копьем. в тебе образуется дыра, потусторонняя щель, в этот проем падает его зерно. оно будет расти и тем самым причинять тебе боль.
...

не все перемены приносят радость, иногда нового хочется избежать, отказаться от него, оно кажется слишком непривычным, ненужным. хочется вернуться к тому, что знакомо, даже если оно и не было идеально, оно было понятно. внезапные перемены могут вызывать не только радость и удивление, но и злость, раздражение и даже ярость. новое не всегда быстро принимаешь, долгое время может еще жить желание вернуть всё как прежде, вернуть прошлое, которое ушло, ушло... ушло безвозвратно. прежняя жизнь и мы сами, такие как были в прошлом, весь прошлый опыт, всё некогда важное. продолжаешь жить новое не принимая, отказываясь принимать, смакуя это тотальное отрицание - мира, всего что происходит и даже нового себя, который пытается привыкнуть к этим внезапным переменам.
выглянешь из за угла - увидишь людей, что идут по делам, куда то, серьезные в своей глупости, угрюмые с самого младенчества и немые. посмотришь на их лица, скривишься невольно, закроешь глаза. сколько бессмысленных, ненужных людей ходят по свету, засоряют собой пространство, портят вид... нечего и думать, чтобы жить счастливо среди них, чтобы улыбаться и чему то радоваться, радость пропадает стоит только взглянуть на людскую массу, на эти толпы, что снуют, снуют... туда, обратно. убежать хочется от всех, от всего, от самого себя, забыть всё дурное, а дурное здесь - всё.

можно говорить о погоде, погода нынче плохая, всю ночь лил холодный ноябрьский дождь, все утро, лил дождь. на земле грязь и лужи, желтые листья, что смешались с землей, всюду грязь. потом шел мокрый снег, который не лучше, чем дождь, и было холодно и сыро, сиро, кажется этот холод забрал оставшееся тепло и душа окончательно онемела. весь день шел мокрый снег, на одном из окон первого этажа сидели две черно-белые кошки и жались друг к другу, кошкам нужен дом, но их не пускают внутрь. нам всем нужен дом, но нас туда не пускают. бог закрыл двери на засов, остается только молча сидеть под дверью, мысленно читать стихи, что приходят на память, согреваться теплыми воспоминаниями, которые истлевают как старые зачитанные до дыр письма, и их невозможно мало, крупицы былого счастья. а было ли оно, это счастье? что было, никто не помнит, кем мы стали, и главное - зачем. мы смотрим жестокие картинки, что мелькают у нас перед глазами, нам говорят - это жизнь, но более похоже на сон. дурной сон, тяжелый, он когда то подойдет к концу. пьяные и злые родители, нелюбимые дети, подростковый суицид всем назло... взрослым же надо как то жить. живут матери похоронившие детей, живут чьи то половинки, потерявшие навсегда свою цельность, покалеченные, убогие души. зачем нам это видеть, зачем нам это знать, это не лучшая часть нашего мира. а где лучшая? сколько можно копаться в навозе и не видеть цветов, зачем нам удобрения, если нечего удобрять, чтобы взрастить добро нужно иметь доброе сердце, ясный взгляд и светлую душу. нужно хотеть любить людей... как можно людей любить? люди это страшное явление этой земли. если ты узнаешь человека, ты можешь сойти с ума. психика защищает нас от глубин самопознания, человек это то, чего знать о себе не нужно. мы варвары и вся наша история это история о том, как мы убиваем друг друга и всё живое вокруг. наши религии проповедуют ложь, наши религии самые кровавые истории преступлений, что тянутся от века к веку, человек это слепое существо, которое не видит своего пути и потому сидит в канаве. чем человек оправдает себя и свои зверства? музыкой, стихами, красивым пейзажем? искусство это не оправдание человека как такового, это попытки сбежать из этого мира, придумать иную реальность, в которой всё иначе, в которой возможно всё. искусство это сновидение жизни, но не жизнь. если так прекрасно искусство, то почему так убога жизнь? человек грезит сверх-человеком, но не может изжить в себе звериную жестокость и исследовать свою душу, человек не знает, что такое его сознание, которое порой так мешает ему жить и наслаждаться. и вроде бы всё нормально, но - жить невозможно, невыносимо. тоскливо так жить, под этим серым и тусклым небом, видеть эти несчастные лица, болеть и мерзнуть, быть вечно нищим и отвергнутым богом. так хочется волшебной сказки и сладкого горячего какао, пушистого пледа и кота под боком, а лучше два кота, а лучше много, много котов и кошек, уткнуться в их мягкие тушки и вдыхать, вдыхать это котье счастье. смотреть добрые мультфильмы, чистить мандарины, ничего не знать плохого... даже если это весь мир.
дети так наивны и чисты, их лучистые глаза, надежда в этих глазах, на чудо и нескончаемую радость. так сложно вырастая сохранить в себе эту детскую часть, которая несмотря ни на что продолжает верить в мечту и ждать. вырастая люди принимают невозможность многих вещей и перестают пытаться, отбрасывают надежды, теряют мечты и блеск в глазах. когда замолкают сердца жизнь превращается в рутину и скуку, когда то здесь жила сказка, но мы потеряли ее нить. почему так много невозможного вокруг и ты стал так слаб, так мал, абсолютно никчемен. ведь когда то твое слово имело силу, когда то твое слово строило города, управляло ветрами, сносило все преграды на своем пути. возможно мы забыли то волшебное слово, а быть может и сами стали другими. мы говорим маленькими словами, любим черными сердцами, живем мелко и умираем незаметно, наша жизнь что капля дождя на запотевшем стекле, она катится вниз, подходит к концу, но никто ее не видит, некому смотреть в окно.

куда ушел бог?

в какие страны, в какие миры, почему бог оставил нас и забыл наши маленькие детские сердца. почему позволяет свершаться злу на земле и ничего не делает с этим. когда он вернется к нам, нас ждет длинный и серьезный разговор. бог как безответственный родитель бросил детей своих и оставил их один на один со своим незнанием и со своими страхами. почему наша сказка превратилась в кошмар, и почему добрые герои спиваются и убивают себя. почему поэты клянчут деньги и забывают писать стихи о вечном, актеры сходят с ума забывая смывать грим после спектаклей, все мы сходим с ума... что то главное забывая. самих себя и свои детские мечты. эта поздняя осень принесла долгие вечерние дожди и размытые дороги, промокшие ноги и чьи то чужие горящие окна на пути. кто то живет за этими окнами и наверное больше не верит в сказки. не верит в бога, не верит в себя и в свою душу. не читает стихов и копит долги, даже не подбирает бродячих котов и они ютятся возле подъезда, все промокшие и худые. нет места сказке в этом взрослом мире, не случается чуда.
мы не будем заново учиться мечтать, нельзя подарить мечту, ее можно только взрастить верой в собственную душу, мечтает только та наша лучшая часть, которая еще помнит бога.
будем говорить о погоде, скоро обещают холода, придут заморозки и весь мир этот грязный и мрачный покроет белым снегом, станет очень скользко и все будут ходить медленно и опаздывать. снег будет лежать на крышах домов, на деревьях, на заборах и на земле, всюду будет снег. вечерами хорошо вспоминать старые стихи и неспешно учить их наизусть. старые забытые стихи словно приветы из прошлой жизни, как прошлогодний снег, всё тот же и не тот одновременно. такими как раньше мы не будем уже никогда.

вечную сказку смертный поет человек.
в сребристый превратил землю брег
снегопад из жизней и слов.
снежный, снежный покров.
...
забор покосился, упал. требует ласки.
ждет колыбельной он и добренькой сказки.
собаки, воют собаки и нет луны.
спи, спи до утра и до весны.
спи. воют собаки. песнь недопета.
спи. говорят там тепло и вечное лето.
знаю, будет рассвет и все не зря.
спи. это лишь сон, сон декабря.
да, будет заря и сказочный бал.
спи. видишь тот столб - он тоже упал.
да, мы все упадем, баю - баю.
спи. видишь и я еле стою.
воют, воют собаки, не я это вою.
облака понуро идут, идут точно с бою.
брезжит малый просвет, где то вдали.
облака подбиты, плывут как корабли.
реет серый, днями застиранный флаг,
облака подбиты, плывут под вой собак.
спи. видишь тот столб - он тоже упал.
да, скоро рассвет и сказочный бал.
ветер пасет облака, небесный пастух.
спи. последний фонарь, он тоже потух.
нет, нет все не зря и будет заря.
спи. это лишь сон, сон декабря.
облака понуро идут, идут точно с драки.
нет, я не кричу, воют собаки.
небо траурно нынче - голая пашня.
спи, будет заря. мне тоже страшно.
замерзшие ветви блестят жемчугом бус.
спи, будет рассвет. я тоже боюсь.
поздно. фонарь потух. нет, я не вру.
спи. не знаю когда, но тоже умру.
поздно. фонарь потух. редки огни.
спи, все хорошо. мы не одни.
тихо, тихо поют зимние ветры.
да, все что вокруг - смертны.
да, это пока тепл их уют.
спи, так же как мы - тоже умрут.
спи. да, все умрут, и их дети.
да, так же как мы все на свете.
слов чужих снегопад и юных смертей.
нет, мы не спасем этих детей.
сердце кутай в снегах от забот и тревог.
спи. я еле стою и падаю с ног.
скоро, скоро очнемся от скучного сна.
скоро, скоро рассвет или весна.
слушай, слушай и спи, добрые сказки.
да, все как и мы закроют глазки.
небо траурно нынче - голая пашня.
спи, скоро рассвет. им тоже страшно.
спи. да, все боятся, пронизаны страхом.
да, все как и мы - станут прахом.
поздно. фонарь потух. липы во льду.
спи. так же как ты я упаду.
да, я здесь с тобой и тоже боюсь.
тихо, и ветви блестят жемчугом бус.

многоточие превращается в болото, в котором можно утонуть, исчезнуть раз и навсегда, забыть обо всем. надо учиться ставить точку и закрывать двери, что бы идти дальше. освобождаться от злости и черной копоти сердца, разгребать завалы, расчищать свои темные подвалы. для жизни необходимо много пространства и свежие простыни на кроватях, чистые полотенца в ванной, порядок на книжной полке. точка в конце предложения. найденный под диваном смысл и кухонная плита, что предназначена для утренних блинчиков, теплое повидло течет по рукам, иногда жить очень сладко, даже приторно. в этом доме давно не пахло блинами, иногда чтобы почувствовать жизнь нужно испечь блины. людская масса за окном продолжает свой неспешный бег, быстро темнеет и нельзя разглядеть грязных луж на дорогах, на завтра их покроет снег. сегодня ночью людям будут сниться сказочные сны, они будут летать под облаками и искать бога, птицы будут указывать им дорогу, грозный ветер будет сбивать их с пути. люди слетятся в небольшие стайки и будут держать совет, каждая стая разлетится в разные стороны дав обещание тут же дать ответ, как только кто то из них найдет бога. так они навсегда потеряли друг друга и забыли о том, для чего начинали этот путь. они видятся друг другу такими разными и чужими, они не помнят что у них одна цель и вместо того, чтобы делиться озарениями, они врут и скрывают самих себя и свою душу.
настраивая душу на высшие частоты тебе придется выносить столько боли и радости, что не под силу вынести просто человеку. придется обрастать броней, терять чувствительность к земному и материальному, рассматривать жизнь как вчерашний сон и не особо беспокоиться о том, чем он закончится. есть много вещей, которые имеют куда больше значения, чем жизнь в этом теле.

сможешь ли ты найти выход из этого лабиринта снов и желаний, найдешь ли ты двери, которые могут выглядеть как непробиваемые стены. вспомнишь ли ты слова на языке, которого никогда не знал. множатся слова и вытесняют собой все грустные мысли, волнения, страх и даже поиск истины. зачем истина, если есть столько красивых слов о ней? зачем бог, если он оставил нам свой смех и эту жизнь, которую стоит воспринимать как шутку лишь и не более. но для кого то эта шутка превращается в нескончаемый кошмар. сложно смеяться на поле боя, забрызганным кровью, изнывая от ненависти и страха одновременно. мы стали настолько взрослыми, что ненавидим бога за эту глупую и нелепую шутку, которую он разыграл с нами. бог никогда не умирал, это мы сами решили убить его в нашем сердце и стереть из нашей памяти, его юмор оказался слишком для нас жесток, он не может быть нами понят и прощен. мы не прощаем бога за этот мир. если он есть, то почему не уничтожит нас? почему позволяет нам падать и падать вниз, почему не несет ответственность, нам нужен потоп... нам нужен кто то, кто возьмет ответственность за нас и скажет: так нельзя. так категорически нельзя. нам нужен тот кто обозначит наши рамки и заставит нас запомнить навсегда, что есть черное, а что белое. кто разделит явь и сон, и укажет нам путь. бога нет в наших сердцах, так же как нет его и на небесах. бог ушел куда то и не предупредил нас о том, когда планирует возвращаться. мы словно дети, что остались одни без надзора взрослых, и нас сложно остановить в нашем яростном безумии. когда он говорил о терпении мы не понимали, что он имел в виду, но видимо даже божественное терпение имеет свои пределы.
люди разделились на тех, что пытаются искать бога и на тех, что пытаются создать нового бога или что то вместо него. на место бога люди ставят все что угодно, самих себя, свои вещи, деньги и звания, приятные ощущения, красоту, что видят в зеркале, при желании всё можно связать с богом, но ничто по отдельности богом не является. божественное ускользает из наших рук. можно говорить слова и в каждом из них будет спрятан бог, и слова играют этим небесным светом, но стоит нам замолчать и текст превращается просто в буквы, даже смысл кажется мелким, пресным и неуместным. поиски смысла похожи на поиски бога. все о нем говорят, но никто его не может поймать. если из под камня торчат ослиные уши, то возможно там прячется заяц, и возможно он съел яйцо, и наверное внутри него есть что то. если к тексту притянуть глубокий смысл, то в нем можно увидеть... свое отражение, а в нем - наверное бога. искаженного и немного уродливого, бог так много страдал, что ему простительно его внешнее уродство, он очень стар и всеми покинут. отвержен, он ушел на покой, но никак не может найти покоя, этот мир не дает ему отдыха, терзает его, если бы бог был бизнесменом, то он давно продал бы этот мир и уехал заграницу. иногда бог думает, что в целом может быть и неплохо быть человеком, всюду видеть загадки, ничего не знать, считать себя очень умным не ведая что такое настоящая боль. бог проиграл, когда создал человека и поселил его в этом мире, так он потерял и человека, и этот мир. и единственное, что остается богу это уничтожить обоих, но он не может на это решиться и потому удалился подальше, чтобы не видеть того, что здесь происходит. когда проигрывают боги исчезают целые миры, стираются без следа, вселенная никогда о них не заплачет. но где то о каждом уничтоженном мире тихо плачет его бог-создатель. он вложил всё самое лучшее, он так много работал, но всё пошло совершенно не так, как он предполагал.

творить и создавать что то это значит искать бога внутри, а не во вне. создать что то и после пытаться это одухотворить, вдохнуть дыхание жизни в созданное тобою. будет ли оно жить - неизвестно, будет ли оно красиво, преисполнено смысла или останется бездушной безделицей. этого не знает никто. каждый создает шедевр, но в мире так много вещей и так мало души. так много людей и так мало бога, так много слов и так мало истины. нам не остается ничего кроме того как замолчать и прекратить создавать если мы не можем даже по частям собрать бога и вернуть его в этот мир. но мы не можем в этом признаться сами себе и не можем остановиться. потому что тогда нами будет потерян последний смысл и тогда сама наша жизнь потеряет свою ценность. и была ли она, эта ценность, ведь если мы никогда не ценили жизнь, то не ценили и бога, его работу, которую он провел создавая нас и этот мир. бессмысленность приводит к бессилию, тупости и немоте. теряется нить повествования, сюжет покрывается туманом, как дымовой завесой, все могут быть всеми, случиться может ничего, или всё что угодно. и в этом тумане тебе остается либо остаться навсегда, либо продолжать идти, идти и ничего не видеть, ничего не знать. совершенно не зная зачем...
...

утром вставая слышишь дождь за окном, дождь лил всю ночь, и будет лить весь день. лужи, большие грязные лужи вокруг и около тебя, и ты бежишь по ним голыми ногами, потому что это сон и абсолютно всё здесь неважно. ты бежишь по дороге, где сигналят машины, сбиваешь людей на переходе и не слышишь, не хочешь слышать ничего, что они кричат тебе вслед. они все забыли самое важное, они ничего не знают. пусть они спят и живут в этом сне так, словно это правда.

не осталось ничего кроме раздражения и глубокого разочарования во всем, каждый оказался не тем, всякий скрыл свой обман и играл лишь роль, но маски рано или поздно спадают, обнажается ложь, декорации не скрывают истинных развалин и руин. всё разрушено. незачем скрывать эту боль, незачем пытаться прикрыть эти раны и гнойные язвы, нужно быть тем, кто ты есть. нужно осмелиться показать себя и не скрывать своего истинного лица. ничего не осталось кроме раздражения и злости, кроме ненависти друг к другу, ко всем. слишком много людей и они все стали не нужны, бесцельны, их жизни лишены значимости и смысла. слишком много людей. раздражают все, даже дети и их громкий смех, наивные юные узники, они не знают, где они оказались и что их ждет. они не знают. но им недолго осталось жить в неведении, скоро они начнут хоть что то понимать, в школе кто то плюнет на их рюкзак, в раздевалке кто то затопчет нарочно их пальто, они скоро всё начнут понимать. они заперты, закрыты в этом мире точно в тюрьме, и их семьи это надзиратели, которые будут самыми строгими критиками и даже врагами. безопасности нет нигде, доверия нет ни к кому, другие дети злы и враждебны, дома враждебные люди, которые всегда что то от тебя хотят и ты всегда будешь для них не прав, не вовремя и не о том. дети не знают, пока еще, что они сильно тратят ресурсы своих родителей и те их за это ненавидят. деньги, время, здоровье, внимание, всё этим маленьким спиногрызам, всё им, ничего себе, жизнь кончена после их появления и о себе можно забыть навсегда. бегают, смеются, ничего еще не понимают эти дети, что надо что то есть, где то работать, вставать по утрам, и зачем эта жизнь вообще, если ее так сложно поддерживать в приличном виде. надрываться до последнего, что бы что то купить, и съесть, а скорее всего отдать ребенку. вечная беготня по кругу, бессмысленная, истощающая суета.
дети и животные, вот истинные рабы этого мира, запертые в клетки своей реальности, не имеющие возможности ни на что влиять и просить помощи, полностью беззащитные перед чужой агрессией. за стеной мать орет на ребенка, ребенок не может уйти из дома, не может скрыться от этой агрессии, от побоев, он вынужден терпеть и смиряться, мало того - обязан любить и быть благодарным тем людям, которые его унижают, не уважают, часто могут поднимать на него руку, попрекать во всем, делать всё что им вздумается. людей развращает такого рода власть над беззащитными и маленькими существами, они не справляются с этой властью, они становятся тиранами, деспотами, дети это просто существа для битья и для родительской накопленной агрессии и неудовлетворенности жизнью в целом, а потом ребенку можно купить мороженое и он наверное всё забудет. наверное, до новой порции унижений и крика. у кого и где ребенок может искать защиты? защиты от родителей и от всех близких людей, которые могут вести себя неадекватно и порой даже сводить ребенка с ума. морально его убивать, терроризировать, искать физического контакта и общения с ребенком, когда он к этому не готов, где этому маленькому, и еще не знающему жизни и этого мира, существу искать помощи и защиты? он полностью беззащитен и что самое важное - лишен всяких прав. в семьях дети могут только деградировать и перенимать всё худшее, чем отличаются их родители, впитывать в себя ядовитую атмосферу их семей, и после этой жизни в клетке, ребенок выходит в мир и часто не может понять что к чему и как ему здесь обустроиться. семья не готовит ребенка к жизни, а лишь калечит его. всё общество обязано нести ответственность за каждого рожденного в нем ребенка, потому что каждый рожденный в этом обществе ребенок часть не конкретной семьи, а часть всего человечества, этого общества, этой страны, этой нации. всё общество имеет полное право влиять на каждого рожденного в нем ребенка и вносить в это воспитание свой вклад. ребенок это новый человек, который принадлежит в первую очередь не родителям, а - всему миру. что делают родители с детьми? они либо их развращают, либо делают их забитыми и вечно униженными, что могут дать родители своим детям? ничего или очень мало. что может дать детям общество и мир в целом? всё. наш главный ресурс это дети, и сила влияния общества на детей должна быть могущественнее, чем сила влияния родителей на них. ни одна семья не должна оставаться скрытой от общества и бесконтрольной, личное это политическое, частное - это общественное, там где что то утаивают скрывается ложь, там тьма и за этой тьмой может скрываться всё что угодно. любые отношения людей должны быть открыты и видны так, словно весь мир через стекло смотрит на них. каждый должен нести наказание за свои действия или за свое бездействие. иногда ребенку нужна помощь, и родители не могут ничем ребенку помочь, и ребенок не знает и не может просить помощи ни у кого. родителям стыдно, что они не справляются сами с проблемой и они молчат, и делают вид, что всё нормально. игнорируя проблему ребенка и его боль, родители помочь не могут, а общество не видит проблем за всеми стенами и замками, которыми отгородили себя сами люди. частная и скрытая жизнь - это зло, которого не должно быть в мире. человек прячется за стенами своего дома и начинает вести себя так как посчитает нужным, бить жену, бить детей, вести себя как свинья, дебоширить, и всё это частная жизнь, и всё это дело каждого, куда как будто обществу хода нет. но должно быть, общество должно изобличать каждый порок скрытой и частной жизни. там, где есть нечто скрытое, есть что скрывать, а что могут пытаться утаивать люди? ведь всё хорошее они всегда лишь рады выставить на показ. человечество как вид больно, потому что разделенность каждого с каждым достигла невероятных пределов, люди остаются чужими живя бок о бок целую жизнь, люди не знают своих детей и что важно - не хотят знать. захотели бы дети жить в своих семьях если бы у них был другой более привлекательный вариант? многие используют детей как рабов и настраивают их заранее на то, что те должны содержать их в старости, что они должны, должны, должны и никогда не смогут отдать этот долг. и вместо общественно-значимой работы, эти подросшие дети потакают капризам своих родителей, балуют их, катают на моря, ради чего? у нас много работы помимо престарелых людей, которые могли сами сделать всё, что хотели и не отжирать из чувства мести видимо, ресурсы своих подросших детей. родители растят себе рабов и вечных должников, вбивая в их детские наивные головы слова о долге, об уважении, о почитании, тогда как они сами не проявляют ни к детям, ни к людям вообще ни уважения, ни почитания. дети должны перестать быть рабами и должниками своих родителей.

там, где заканчивается жизнь начинается творчество.

сегодня ты прошел мимо меня и сделал вид, что не заметил. твои глаза были опущены вниз, ресницы дрожали, ты прошел мимо и не бросил на меня и взгляда. я смотрела внимательно на твое лицо, оно было небритым, помятым и несчастным. почему жизнь так оказалась добра к тебе и послала тебе встречу со мной, сказать сложно, но теперь ясно только одно, что ты никогда больше не будешь одинок и безывестен, над тобой зажглась счастливая звезда и она будет тебе путеводным светом, надеждой и опорой. бог любит людей через меня, и льет на них свою благодать, радость и изобилие, думая обо мне ты будешь дышать полной грудью и неважно, что нас ждет впереди ибо мой образ будет навсегда отпечатан в твоем сердце. тех, кого я любила бог целовал в макушку и неизменно миловал, почему так происходит, я не знаю, но так происходит. куда бы ты не уехал всюду буду с тобой я и между нами этот божественный свет, который люди зовут любовью. ты спросишь, что такое любовь. я не знаю… наверное любовь – это свет.

ты говоришь, что мы поздно встретились, потрепанные жизнью, подбитые и отчаявшиеся, с пустыми глазами и мертвыми сердцами. в нас так много холода и черноты, так много злости и страха. невозможно подойти и остаться целым, каждый шаг, каждый взгляд грозит полным разрушением и катастрофой, мы разбиты вдребезги и наши души держатся лишь на липкой синей изоленте, чуть что – и всё будет прах. чуть что, и наше небо рассыпется нам на головы пеплом, мы стали старыми, слишком взрослыми и не считаем более седых волос, сколько было увлечений и безумных любовей, сколько забытых имен… мы встретились поздно, в нашей жизни наступает осень, на пороге маячит старость, наша сказка начинается там, где у других случается счастливый конец. мы встретились по ту сторону юности, но как дети наивны и верим в чудо. чудеса случаются и особенно под Новый Год, и особенно в декабре, снежными вечерами. ты никогда не будешь читать мои книги, но будешь знать, что я писала о тебе.

ты говоришь о любви, но льется и льется кровь по этой земле, продолжает земля утопать в крови и стонах, дети, маленькие плачущие дети стоят на обочинах и ничто не может их успокоить. человек творит ад на этой земле под музыку фортепьяно и скулящей скрипки, угоняют тысячами беззащитных женщин, бьют их наотмашь, оставляя детей сирыми, голодными и без будущего. кто ответит за весь этот ужас на земле, кто понесет наказание, будет ли кто наказан? мы хотели построить хороший мир, но наш мир утопает в крови и жестокости, плачут животные, дети, матери сходят с ума не понимая зачем они приносили новую жизнь в этот мир. кто в силах повернуть колесо это вспять, кто в силах всё изменить, кто в силах остановить насилие на всей земле? это мы. каждый день, каждый час любой из нас может внести лепту в мечту о новом мире без насилия и детских слез, без неповинной крови, без ужасающей несправедливости и дикой жестокости. все мы несем ответственность за этот мир. думай не о себе, говорила она когда то, думай обо всех нас. мы делаем это не только для себя – для всех. ты отстаиваешь права человека, отдаешь свой голос и не проходишь мимо чужой беды, не во имя себя и собственного личного блага, которое всегда будет мелко и случайно, ты делаешь все свои действия во благо этой земли и всех живущей на ней. каждое твое дело должно быть пронизано этой идеей и этим мощным потоком света и благости. ты творишь благое дело. и таких как ты – миллионы. мы все лучи этого нескончаемого, бесконечного светового потока и пока мы есть – всё возможно. через нас, через каждого из живущих на земле, могут убрать одного, тысячу или больше, но не могут убрать абсолютно всех. и оставшиеся будут светить еще ярче, пуще прежнего, за всех прошлых и будущих, во имя жизни, добра и света. мы пришли сюда устранить эту тень, этот страшный черный образ, что так пугает маленьких и слабых людей, они не могут, боятся его видеть, но мы идем в эту тьму во имя каждого из них и во благо всего человечества. люди боятся стоять во тьме, им страшно идти в темноту, но в каждой тьме будет один из нас и мы будем светить, чтобы остальным не было так страшно. и многие из нас будут сгорать во имя света и нового мира, исполняя свою роль и волю всевышнего. нам дано многое и с нас многое спросится, и каждый обязан выстоять и восстать. мы восстанем из пепла, мы снова оживем и придем в каждый черный угол этой реальности, чтобы наполнить ее светом и указать путь.

иногда я как будто немею, медленно проговорила она, немота меня настигает и внутри и снаружи, мне сложно подобрать слова, я не могу найти даже пару слов. онемение может длиться, как пару часов, так и пару недель, я молчу внутри и снаружи, за окном идет снег, год подходит к концу. мне сложно принимать этот мир в молчании, она чиркнула спичкой в темноте и на миг лицо ее, строгое с острыми скулами, осветилось небольшим огнем. когда приходит немота мне приходится считать каждое слово, я цежу слова по капле, медленно и эта медлительность вызывает во мне страдание и страх. это похоже на отлив и период спада, застоя, это нужно уметь пережить. я плохо справляюсь, сказала она покачивая ногой сидя на высоком стуле, я не могу равнодушно переживать отливы, так как привыкла жить в изобилии и вечном мощном потоке, когда всего в избытке, слов, солнца, доброты, мне сложно дается этот мир и жизнь в нем, это мир дефицита. этот дефицит образует ад, многочисленные филиалы ада на земле. ты спросишь меня где же Ада, куда она пропала и почему не приходит в наши сны, у меня нет точного ответа. Ада ушла горевать, ей кажется, что война скоро закончится, а она терпеть не может жить в мире насилия и жестокости без явной войны, она считает это лицемерием, ложью, глупостью. Ада думает где бы устроить очередную стачку, она никогда не успокаивается, у нее свое понимание справедливости. стоит признать, с ним трудно поспорить, возможно в чем то она более права, чем мы все. да, ты знаешь, война обязательно закончится, быстрее, чем ты можешь подумать. но как мы будем жить после этого, и что нам делать с войной в своих сердцах, это уже другой вопрос. мы никогда не прекращаем воевать и ненавидеть, мы живем в цивилизации варваров и дикарей, любой их мир и всякое мирное время – неизбежная война, насилие и жестокость не прекращаются никогда. война идет внутри домов, между самыми близкими людьми, рабство не прекращалось никогда, дети всегда были и есть рабы, посмотрите в эти наивные глаза и лица, мы не знаем что их ждет за стенами их домов, там может ждать их все что угодно. все что угодно.

сейчас я подобна тому, кто после отлива на берегу собирает всякий сор и пытается найти нечто ценное. я перебираю весь мелкий мусор, камешки и ветки, я не могу иначе, потому что мой смысл – в поиске. можно просто сидеть молча на берегу и ничего не делать, не заниматься этой ненужной, бессмысленной работой, ведь ясно и так, всё нужное и драгоценное было найдено сразу, осталась лишь шелуха, лишь грязь, скорее всего я не найду ничего выдающегося. надо ждать новый прилив. да, надо ждать прилив. но когда он будет? и будет ли он… я не могу этого знать, и это пугает меня. мне надо работать с тем, что есть. мне надо работать… поэтому я буду собирать любой сор и рассматривать его при свете редкого солнца, а может быть это нечто ценное? я обязана быть внимательной и изучать всё, что меня окружает, я не могу верить только в прилив и его силу, я должна быть настолько изобильна и полна, что бы не ждать прилива, и не зависеть от него. многое приносил мне прилив, и насколько моя в том заслуга неизвестно, всякий мог взять драгоценное, что оказалось прямо перед его носом, а вот увидеть божий отблеск в блеклом несуразном камне гораздо сложнее, и легче сказать – здесь нет красоты, нет смысла и ждать более изобильных и светлых дней. но я продолжаю искать золото на пустом берегу, я могу уйти далеко в своем поиске и я знаю, что обязательно вернусь с чем то. неважно с чем, мы сами вкладываем смысл в то, что находим. даже самые красивые, изящные, драгоценные вещи кто нибудь назовет сором, назовет их безобразными, пустыми побрякушками и ерундой. то что мы называем божественной истиной для кого то просто пустопорожний треп… но когда мы преисполнены пониманием и светом, когда мы чувствуем как льется поток через нас, даже в самых пустых словах и сыром песке мы можем увидеть мелкие крупицы золота и одними лишь глазами улыбаться этому озарению и новой находке. я продолжаю искать, и даже когда заходит солнце я разглядываю эти серые камни и сухие водоросли на берегу, в них есть свой смысл и они по своему хороши, мне надо увидеть это. в какой то момент можно понять, что я ищу не вещи или явления, или слова, я ищу внутренний смысл, которым их наделяю. когда уходит этот внутренний смысл – блекнет всё, даже самое драгоценное и дорогое, блекнут, меркнут святыни, это состояние души, когда на всё набрасывается тень, нам становится страшно, что свет и смысл не вернутся никогда… и мы выходим на его поиск, потому что остаться на месте равно онеметь, уснуть наяву без возможности очнуться ранним утром. будем искать смыслы, а не слова, благостный свет в сердцах, а не вещи, пока я говорила здесь с тобой этим вечером, замерзли декабрьская лужи на дорогах и завтра будет сильный гололед. тому кто катается на коньках гололед не страшен, но простым прохожим он причиняет много вреда, будем использовать всё что есть в этом мире лучшим образом, улыбаясь самой себе сказала она, купим коньки и будем учиться танцевать на льду.