Уже скоро придёт осень

Уже скоро придёт осень.
Мы все разбежимся по русифицированным городам...

На улице стояла августовская жара. 32 градуса, душившие полдня, превратились в вечерние 16. Местами дул лёгкий ветерок.
Ульяна открыла дверцу холодильника и достала оттуда бутылку домашнего кали;нового вина. Вышла на улицу, устроилась на стуле под виноградником.
Скоро осень, — подумала девушка. Скоро осень...
Как часто она говорила себе это. В этот момент хотелось забыть об осени или, скорее, не забыть, а просто остановить время. Хотелось остаться в родительском доме как можно дольше. Она не любила возвращаться в деревню, в место своего рождения, но обязана была отдавать дань и каждый раз возвращалась. Когда наступало время уезжать в город, девушку охватывала грусть. Грусть, которая не имела логического объяснения. Она просто приходила и сидела рядом с ней, вдыхая ароматы домашнего вина.

Через две недели наступит 32-я осень для Ульяны. Впервые она будет уезжать, и никто не будет её провожать. Впервые никто не обнимет её крепко и не будет горько плакать. Ребёнок уезжает, покидает мать, а та всё горько рыдает.
Это лето было совсем другим. Оно прошло без маминого борща с пампушками, без рассказов отца о далёких временах. Из дома, в котором творилась жизнь, вырвали сердце. И воцарилась тишина.

Изменилась абсолютно вся жизнь.
Исчезло всё, что напоминало о счастливой семье Остапенко, жившей на окраине деревни.

Исчезло всё, кроме кали;нового вина. Вина, которое сейчас кружит голову Ульяне и разрывает её и без того израненную душу.

Скоро придёт осень...