Сказки Подземки. Вступление

Когда я был маленьким, мы часто собирались у костра в одном темном уголке нашего подземелья. Огонь был нашим окном в огромный мир. Мы смотрели, как искры уносятся в темные глубины, представляя, как за потолком этих подземелий все могло быть по-другому — где-то там, далеко, на вершине, был город, где снежинки танцевали в воздухе, а звезды мерцали в небесах.

Каждый вечер, когда мы садились у костра, приходил он — старик с бородой до пояса, в одежде, покопавшейся в которой можно было бы найти следы древних путешествий. Его глаза — полные загадок, а голос будто нес в себе дыхание зимней ночи, уже давно ставшей частью этих вечеров. Он всегда садился так, чтобы свет от огня ложился на его лице, и начинал рассказывать. Его голос был как этот огонь — мягкий, но глубокий, и как бы за каждым его словом стояла тень, которая сразу заставляла тебя прислушиваться, будто само пространство вокруг тебя начинало оживать.

"Слушайте, дети", — начинал он, опускаясь рядом с костром, его пальцы касались огня, словно сам пламень мог стать проводником в другой мир. Я помню, как огонь светил на его лицо, как тень ползала по стенам подземелья, и каждый вечер я знал, что его истории не будут обычными. Они будут такими, что заставят меня смотреть на этот мир по-другому, и в какой-то момент ты верил, что все чудеса, о которых он рассказывал, могли бы случиться прямо здесь, среди этих камней и мрака.

Я был маленьким тогда, но каждый рассказ был для меня чем-то особенным. Мы не могли видеть звезд, но слушая его, я представлял себе, как высоко над нами они сияют. Мы не видели снега, но я знал, что он падает. И я помню, как за каждым словом старика была не просто история, а какой-то другой мир, такой же темный, загадочный и полный чудес, как и этот, где мы сидели, у костра.

Я пересказываю вам эти воспоминания, потому что, несмотря на то, что время прошло, я все равно помню тот свет и ту тень. Так, вечер за вечером, рассказы о чудовищах, потерянных душах и неизведанных мирах приходили к нам, заставляя смотреть в темные глаза этого человека с вниманием и немного с трепетом. А костер, словно живое существо, горел все ярче, когда чудеса начинали оживать под его теплом. И каждый раз, когда я смотрю в огонь, мне кажется, что вот-вот из его пламени выйдет что-то, что снова поведает мне историю, как когда-то это делал старик, сидя рядом с нами.