Припечатает, как каблуком
Лист, упавший с ветвей бестолково,
Занесённую так далеко
Жизнь нелёгкую яростным словом.
Тем и этим – судить сгоряча...
И эпоху спустя не остынет
Острый запах железа в речах –
Тех, что рядятся в правду доныне,
Но она – где-то там, посреди,
Потому что куда благодарней
За летящей листвою следит –
Не с цепи отпускает на псарне.
Виноват ли упавший с небес,
Что внизу – неуютно и плохо,
Что ещё ни один не воскрес
Ради нового первого вздоха?
Вёрсты, дали...
© Copyright: Олег Вязанкин, 2024
Свидетельство о публикации №224122501717
Свидетельство о публикации №224122501717
Рецензии