Татьяна Кузовлева. Этот город называется Москва...

Эти стихи когда-то принес и прочитал  мне один важный для меня человек. Почему-то сразу и навсегда запомнилось именно это стихотворение. До Москвы нам было  тогда не ближе, чем до Луны, а в стихотворении говорилось о чем-то прекрасном, еще не ведомом нам... Этого далекого и давнего любителя поэзии в моем жизненном пространстве больше нет... Мир без него давно утратил свои прежние краски. А вот память о человеке во мне живет по сей день. И живут эти стихи...


Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И приходит сюда женщина одна.

Меж ключиц её вязанка мерзлых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он снимает их, как капельки с листа,
И стоит она, как девочка чиста.

Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин, или Блок?
И кому была завещана в века
Эта бронзовая, тонкая рука?

Эти серые печальные зрачки
Открывали все засовы и замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома -
Это входит сюда Истина сама.

Изгоняли её с тронов короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставалась караулить берега
Ложь, распутница, разлучница, деньга!

А она ломала руки, как лучи,
И срывала цепи бусинок с ключиц,
И лежали они, весом в шар земной,
На прямых ладонях Истины самой.