Татьяна Кузовлева. Этот город называется Москва...

А эти стихи когда-то принес и прочитал  мне один замечательный человек. В этот день мы, как обычно, сидели готовились к занятиям в читалке... И после занятий он показал мне этот новый сборник Татьяны Кузовлевой. Почему-то сразу и навсегда запомнилось именно это стихотворение. До Москвы нам тогда было не ближе, чем до Луны. К сожалению этого любителя поэзии в обозримом пространстве больше нет... И мой мир без него стал значительно беднее, утратил свои краски. А вот память об этом необыкновенном, удивительном  человеке, и о том времени, во мне живет. И живут в памяти моей эти стихи.


Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И приходит сюда женщина одна.

Меж ключиц её вязанка мерзлых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он снимает их, как капельки с листа,
И стоит она, как девочка чиста.

Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин, или Блок?
И кому была завещана в века
Эта бронзовая, тонкая рука?

Эти серые печальные зрачки
Открывали все засовы и замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома -
Это входит сюда Истина сама.

Изгоняли её с тронов короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставалась караулить берега
Ложь, распутница, разлучница, деньга!

А она ломала руки, как лучи,
И срывала цепи бусинок с ключиц,
И лежали они, весом в шар земной,
На прямых ладонях Истины самой.

1964-1965 год