Татьяна Кузовлева. Этот город называется Москва...

Для читателей, которые не зарегистрированы на сайте Проза.ру, теперь не видно представленную здесь иллюстрацию, для них могу подсказать, что на фото мы видим  Старую Москву, Центр, Покровский бульвар...

А стихи эти когда-то, - очень давно, - прочитал мне один человек. Сразу и навсегда запомнилось эти строки. До Москвы было  тогда не ближе, чем до Луны... Говорят, этот любитель поэзии чего-то в  жизни достиг. Стал важным... К себе близко никого не допускает... Боится, что кто-то станет набиваться ему в друзья... Думаю, он давно не помнит этих стихов... он забыл, как уходят в ночь поезда... а в окнах, летящих мимо вагонов, видны счастливые лица людей, едущих на юг... Вряд ли он помнит, как долго еще потом, когда поезд пролетел, виден вдали маленький красный огонек! А вот со мной все сложнее... Я так и не смогла забыть эти уходящие в ночь поезда. И человека, который навсегда остался жить в моем сердце, и в моей памяти... А это целая жизнь. Ведь не формальные правила делают человека счастливым. И не мнение толпы определяет его путь. И даже не придуманные границы.
А тогда что? Вот, есть в реальной жизни сегодня этот город...
И есть теперь эта реальная улочка...
Но нет в мире чего-то очень важного...
И времени нет.


Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И приходит сюда женщина одна.

Меж ключиц её вязанка мерзлых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он снимает их, как капельки с листа,
И стоит она, как девочка чиста.

Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин, или Блок?
И кому была завещана в века
Эта бронзовая, тонкая рука?

Эти серые печальные зрачки
Открывали все засовы и замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома -
Это входит сюда Истина сама.

Изгоняли её с тронов короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставалась караулить берега
Ложь, распутница, разлучница, деньга!

А она ломала руки, как лучи,
И срывала цепи бусинок с ключиц,
И лежали они, весом в шар земной,
На прямых ладонях Истины самой.