Евгений Евтушенко. Людей неинтересных в мире нет

Надеюсь автор этого фото не будет возражать
против использования его работы здесь.

Это стихотворение Евгения Александровича, на мой взгляд, по мысли, по содержанию, стоит целых томов  многих других авторов. Впервые услышав эти строки еще в середине 60-х, я запомнила их на всю жизнь. Мысленно возвращалась к ним не раз. Очень хотелось прочитать эти строки, когда хоронили ректора ЮФУ Владислава Захаревича. Я не знала его, как ректора, тем более, как ректора ЮФУ. Нас связывал ТРТИ. Как с ректором ЮФУ, я общалась с ним только один раз, когда записала его интервью для журнала Национальные проекты. Зато хорошо знала его как абитуриента еще по вступительным экзаменам, как командира Студенческого Строительного отряда ТРТИ «Парус», работавшего в Северном Казахстане, знала, как студента ФАВТ - Славу. Этот  человек всегда пользовался авторитетом среди товарищей. Всегда находился на переднем крае происходящих событий. Хоронили Владислава Георгиевича  в ноябре. Было холодно, ветренно. Среди провожавших было еще много знакомых, измененных временем лиц... После окончания всех запланированных прощальных слов, к микрофону пригласили всех, кто еще хочет что-то сказать... Мой опыт общения с Захаревичем оставил в памяти теплые чувства. Очень хотелось прочитать именно эти строки. Не решилась. Путь прозвучит это стихотворение здесь в память о человеке, прожившем недолгую, но очень насыщенную событиями жизнь. Вспомните сейчас, читая, что жил на свете такой человек: Владислав Георгиевич Захаревич.

 
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы, как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

У каждого - свой тайный личный мир.
И  в мире этом самый лучший миг.
И в мире этом самый страшный час,
Но все это неведомо для нас.

А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самою незаметностью своей.

Когда же умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных иль земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди, их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой безвозвратности кричать.