В ожидании чуда

Третьего  дня закончил читать "Окаянные дни" И.А. Бунина. Лучше бы и не начинал, однако должен был восполнить пробел в развитии, и теперь этому совершенно не рад.  Совершенно неясно как воспринимать написанное.
 Если это художественное произведение, то написано оно мастерски и остаётся только преклонить колено перед мастером. Ибо придумать такое и так подать, может только мастер с большой буквы.
 Однако, если воспринимать написанное как дневник писателя, то восторг сменяется недоумением.  Да, написано всё  красиво, грамотно и чётко. Но суть ...
 Если это дневник, то дневник человека хотя и образованного, но совершенно потерянного и не имеющего  в себе так называемого стержня.  Автор по ходу повествования просто наблюдает  разрушение своего мира и ждёт какого-то чуда, которое само вернёт всё на круги своя.  Вполне допускаю, что то естественная реакция человека на происходящее. Да, что допускаю ?!  Так оно и есть. Любой из нас, приметив любое, даже самое незначительное изменение в своей жизни, тут же начинает надеяться на чудо.  Так, что в этом плане автор дневника, по сути такой же как и все, обыкновенный человек,  хватающийся за соломинку, в надежде удержать то, что уходит безвозвратно.
 Видимо так мы устроены. Мы не в силах признать свою несостоятельность и беспомощность перед лицом неминуемых изменений в нашей жизни. Мы противимся изменениям в ней, и не в силах им противостоять, придумываем себе силу, которая якобы всё решит за нас. Мы не в состоянии понять, что наша жизнь, по сути, и есть одно большое изменение.
 Увы.  Окаянные дни,  если это дневник писателя, лишнее тому подтверждение.  Ожидание чуда и неспособность принять жизнь такой, какая она есть на самом деле, привело к краху мира писателя. Сегодня, спустя век с момента написания этого произведения, это видно  невооружённым глазом.
  Понимаю, что практически невозможно донести до широких масс мысль о том, что никакого чуда на свете нет, что нет и Бога, на которого обманываясь в своих ожиданиях надеется большинство из нас.
  Есть только закон, по которому живёт и работает этот мир, созданный однажды, непознаваемым нами творцом. Результаты работы которого мы иной раз принимаем за чудо, не понимая процессов его работы.
Увы, это горькая правда, которую не осмелился озвучить в своём художественном произведении Иван Алексеевич Бунин, но прекрасно показал в своём дневнике.