Далеееече

Бабулька чистила от снега двор в частном доме.
Впрочем, сначала про бабульку ещё не было известно. Было только видно, как из ворот вылетают с широченной лопаты груды снега. Понятно: кто-то чистит тропинку во дворе и кидает снег за ворота, на обочину.
Рискуя быть поверженной очередной порцией сугроба с лопаты, я приближалась. Тот, кто чистит, конечно, никогда не задумывается – куда он бросает, и располагается ли кто-то  на траектории его броска. Ты идёшь, ты и следи – попадаешь «на линию огня» или нет. Это ты, праздношатающийся, глазеешь, а человек работает, ему глазеть некогда. Если ты недосмотрел, значит, не повезло... Нечего рот разевать. Логично.
Переждав очередной бросок, я подошла к воротам.
Обладателем здоровущей лопаты оказалась маленькая бабулька, лет под сто на вид. Конечно, в пальтишке, в юбке из-под пальтишка, в лилово-фиолетовом платке… Глаза утонули в морщинках…
Несколько секунд мы осознавали друг друга.
Потом я спросила, кивнув на соседний переулок, пройду ли я здесь к парку «Ботаника».
Бабулька потрясающе ответила.
Она сказала только одно слово: «Далееече…»
И сколько, сколько же было в этом одном, нараспев, слове!
Одним этим шепчущим выдохом она
                и ОТВЕТИЛА на мой вопрос, мол, дойду (не близко, но всё-таки возможно),
и СООБЩИЛА, что дойду не скоро (далееече ведь),
и ПОСОЧУВСТВОВАЛА (далеко идти-то)…
И интерес к «дальнему пути», и ответ на вопрос, и знакомство, и прощание, и привет, и напутствие – тоже звучало здесь…
НАШЕ слово, шелестящее в речи наших бабулек – это песня…