Листок

 
  Листок, прилипший на стекле,   
  Всего с пятак, даже не мусор,               
   Стал интересен чем-то мне,
    Зачем-то вдруг запал мне в душу.
 Пока на дереве, в толпе,
   Или, средь павших, под ногами,
    Не примечателен ничем,
     Не так ли и бывает с нами?
Пока в едином мы  строю,
  Плечем к плечу, хоть за столом,
    Горланим песенку свою,
      Не напрягаясь ни о чем.
  И лишь один, что за стеклом,
    Борясь с судьбой за часом час,
     Уж не мечтая ни о чем,
      Вдруг сочиняет песнь для нас.


Рецензии