Под размеренный шорох метлы-24

               
                Новый год.
                Первое января. На улицах тихо, проехавшая вдруг машина кажется посланником из нереальности. Прохожие редки и одиноки, они словно выпадают из ниоткуда, и иногда настолько тихо и неожиданно, что невольно вздрагиваешь.
       Первое утро нового года. Снег убирать совсем не хочется, он такой легкий, воздушный, ажурный, невесомый и так похож на тополиный пух. Выглядит он беззащитным и кажется,  что любое мое движение лопатой сделает ему больно. Не буду я его убирать. Пусть сыплет помаленьку. Потом. К вечеру приду и наведу порядок.
            Вот идет подгулявшая компания. Лохматый-усатый-бородатый парень несет куртку в левой руке, белая  слегка помятая сорочка обтягивает крепкий торс, снег облепил его  довольное  круглое лицо, снежинки запутались в лохмах прически, в усах, в бороде, на рубашке их не видно, а в тех местах, где они, прикоснувшись к его горячему мускулистому телу,  тают, остаются маленькие круглые лужицы. Парень идет словно усыпанный родимыми пятнами. Снег остужает его тело и буйную головушку. И ему хорошо.
       Следом за ним, ступая осторожно из-за боязни упасть, шагает девушка. С разводами потекшей от снега косметики на лице, всклокоченной прической и сонными глазами. На ходу она курит электронную сигарету. В другой руке у нее небольшая дамская сумочка, из которой высовывает свою убранную золотом голову  бутылка шампанского. Они идут  из гостей в гости. Она – пьяненькая, веселая, улыбчивая, праздничная – поздравляет  таких же редких встречных с Новым Годом. И ей тоже хорошо.
    И как-то выпадают из головы, и не хотят в нее залазить мысли о том, что где-то далеко от нас летают по небу дроны, и ищут себе пропитание, и врезаются в больницы, детские сады и школы, и калечат и убивают людей. Идет война, ты можешь называть ее каким-нибудь другим, не таким страшным  словом, но это ОНА. А оттого, что ты не будешь отмечать приход Нового, 2025 года и не будешь ходить с пьяненьким лицом, расхристанным до пупа, в белой отглаженной с вечера рубашке, не будешь откупоривать шампанское и петь Новогодние песни она, война, не прекратится.  Но как-то вот так получается, что там – наши парни и девчонки, в окопах, в укрытиях, в развалинах разрушенных войной зданий, возможно – голодные, забывшие, когда в последний раз принимали душ или ходили в баню с веничком, тоскующие по родному дому и маминым пирогам и понимающие, что вернуться домой они могут только с победой. Потому что только в этом случае все будет не напрасно. А здесь, в Сибири – белый пушистый снег, похожий на тополиный пух, неспешно опускается на землю. Еще одна военная зима для нашей страны. Новый год наступил. Первое января . Кто-то за домом запустил в небо очередные  фейерверки. Пиротехническая канонада сильно отличается от настоящей,  военной. Эту боятся некоторые собаки, ту – все без исключения. Жизнь там и жизнь здесь. Проходящие одномоментно и такие разные.Но имеющие одно название.
    С Новым Годом вас, сограждане! Ребята и девчата, вернитесь живыми. Пожалуйста...
01.01.2025.