Оптимист

Я ненавижу своего мужа.
Вечно спокойный, довольный всем оптимист. Красивый, загорелый. Многое у него получается. А что не получается - его не беспокоит.
Ему нравилось моё лицо. Я сбрила брови и сломала себе нос, долго заживал, правда.
Увидев меня, он ахнул. А потом улыбнулся. Сказал, что теперь глаза и губы стали выразительнее. И что так ему нравится больше.
По радио оповестили о грозе и смерче. Муж вышел загнать скот.
Он не знает, что я подпалила наш сарай. Вернее, не знал. Он увидел огонь, но я услышала его смех. Говорит, как раз собирался его сносить и делать там новый.
Одну из свиней я отогнала подальше, пока он не видел. Она попала в торнадо. Когда он увидел уносящуюся вдаль тушу, улыбнулся и выдохнул. Говорит, больная была. На мясо не пустишь, а убить жалко. Как кстати пришлось торнадо.
Я сделала ему пирог с ягодами, на которые у него аллергия. Попробовав их, он начинает пухнуть и задыхаться.
Об этом он тоже пока не знает.
Когда он вернётся, я положу ему самый большой кусок. И буду смотреть, как на его синеющем лице снова возникает улыбка.
Умер от рук любимой женщины. Разве плохо?