Харизма хардкора extremeexit

extremeexit


протяжные монструозные паровозные гудки анаморфозные кадры из «Головы-ластик» двоящиеся кадры из фильмов Мурнау запах шпал зуд рельсов от далёких чугунных колёс на щебневых насыпях прорастают зубы дракона из древних чёрно-белых мифов наушники напичканы звуковыми отражениями песен Nazareth из сукровичных туч сплетаются кружева «весёлых роджеров» философские апофтегмы фаллируют между струн бас-электрогитары класксоны гомеровских сирен настроены в гамма-лучах цилиндрических квазаров

- То, что Освальдо Ламборгини называл убийством литературы, не более чем анаморфоз литературы. С немалым отвращением, но всё же его тексты можно читать. Настоящее убийство литературы началось с Донасьена де Сада (хотя и его тексты ещё читать можно), с дадаистов и сюрреалистов, ну и приблизилось к вершинам в некоторых текстах Уильяма Берроуза… «Кровь электрическая» Кэндзи Сиратори – вот это уже настоящее убийство литературы… или мои «Антимиры»… Вообще все писатели, которые стали так или иначе публичными сильно преувеличивают свою маргинальность… если они уже публичные, то уже не маргиналы… маргиналы – это те, кого читают единицы… на пальцах одной руки можно пересчитать их читателей… И когда Гайсин называет себя Великим Мизантропом, то хочется смеяться. С его-то социальными контактами и связями! С его-то экстравертностью! Он, может, только хотел быть мизантропом, но не был им. Настоящие мизантропы – это волки-одиночки, рыскающие на периферии Вселенной, таящиеся в чёрных дырах и в «угольных мешках» чёрной материи… Вот Тимон Афинский был настоящим мизантропом – сидел в своём доме и носа на люди не показывал…

Сердцевина серной суспензии то ли в аду гореть не может то ли в раю цвести не умеет.семя.прорастает. в элевсинском глазу.анаморфозной пуповины.
- Когда же нибудь должно всё это кончится… я имею в виду эту жизнь… не может же она продолжаться вечно… - я слышал свой голос словно в дальнем верхнем углу разрушенного здания.

- Вечно не может продолжаться, конечно… - ангел соскрёб с головы нимб,  грубо смял его и запихнул в карман своего хитона, - но беда в том, что всё циклично в этой Вселенной, и когда-нибудь вы, люди, снова возвращаетесь в эту жизнь, если ни на этой планете, то на другой… суета… и никуда вы от неё не уйдёте… не избавитесь… вечное возвращение… об этом ещё Ницше говорил… Ницше, надеюсь, читали…

- Да читал я этого бесноватого Фридриха, такой же крейзи, как и я… только с другим оттенком… а вот Будда сказал, что можно избавиться от этой жизни навсегда…
- Хмм, я тоже много чего могу сказать, - иронически скривил свои абсолютно белые губы ангел.

- Да… язык без костей… бумага всё стерпит… суета… но всё же я думаю, что это когда-нибудь закончится навсегда…
- Ты меланхолик…
- Нет, ошибаешься, я холерик! Вот мне сейчас, например, хочется тебя убить, потому что ты меня страшно раздражаешь… особенно твои абсолютно белые губы…
- А понял, - обречённо махнул рукой ангел, - ты хочешь уничтожить весь мир, то есть всю Вселенную, и причём раз и навсегда.
- Да! так точно! и тебя за одно!
- Злой ты…

- Ошибаешься, злой, как раз ты, а я добрый… потому что всё, что движется и рассуждает – зло, а добро – это нирвана, небытие, ничто…Тебе бывает грустно, когда ты один среди леса… шумят деревья… облака плывут по небу… каркает ворон… Бывает?
- Я никогда не был в лесу…
- То-то и оно…
- Я… - ангел достал откуда-то тонкую белую длинную палочку и почесал ею своё левое крыло, - блохи достали… чёрт побери!..
- Никогда не слышал, чтобы ангелы чертыхались! Или ты падший ангел?
- Я не хочу тебя переубеждать… но твои желания останутся лишь несбыточными желаниями… ни в какую нирвану ты не попадёшь… опять родишься и будешь тянуть свою лямку… или бомжа или миллиардера, или умника или дурака… какая разница… - говорил ангел почёсываясь, будто и не слышал моей реплики.
- Мало того, что ты блохастый ангел (или вшивый), так ты ещё и дурак.
- Нууу… это не хорошо… я тебя не оскорблял…
- А я буду тебя оскорблять… хотя и не считаю это оскорблением… просто называю вещи своими именами… твой ум цикличен и зашорен… поэтому ты дурак.
- А… я понял… ты хочешь сказать, что и вся Вселенная дурная?
- Так оно и есть. Дурная бесконечность.
- Ну это старо… - ангел принялся чесать правое крыло, - древняя и окаменелая мысль, как мамонтово говно.

- Ну мысль о цикличности не лучше…
- Согласен, зато оптимистичнее…
- С таким же успехом можно сказать: «зато, пессимистичнее».
- Твой нигилизм меня не собьёт…
- Да я не собираюсь тебя сбивать с пути твоего… иди по нему вместе со своими блохами (или вшами, чего у тебя там больше?).
- И твоя ирония тоже… - флегматично промычал ангел.
- А правда, что метеориты – это дерьмо ангелов? – вдруг спросил я.
- Эту байку придумали астрофизики
Голландец проснулся. 5.00. Сибиллы рядом не было. На её подушке лежали томик «Тексты ни о чём» Дельфия Зазафа и красные прозрачные стринги.