Чёрный снег

Я шёл по ночному глубокому снегу, и он едва отсвечивался в ночном небе через искорки точно неживых звёзд, и может от того снег казался чёрным, или это было от моей усталости, но снег мне казался чёрным. Я ещё подумал, что это от моего одиночества, но почему снег чёрный..., когда он должен быть белым? Эта мысль почему-то не озадачила меня, а прошла, - как быстрая электричка в метро мимо, и тут я понял, что ноги мои стынут в этом чёрном снеге от одиночества. Абсурдная такая мысль, - стужа и одиночество? Разве они связаны? Но что-то мне подсказывало, что связаны, и если бы шёл по этому вязкому снегу не один, то мне было бы теплее - ноги мои были-бы в тепле. Но я шёл один. И эта стужа в ногах и чувство одиночества. Мучительная смесь. И тут я почувствовал, что впереди кто-то есть, - и увидел две скорбные фигуры - фигуру своей жены и её матери. Они точно беседовали, но слов я конечно их не слышал, а только видел их зеленоватые пальто, и они явно о чем-то хорошем говорили. Мать у жены умерла давно... И эта скорбная беседа на снежном чёрном поле почему-то заставила меня ускорить шаг,- точно я боялся услышать какие-то их слова... Я пошёл вперед,- не оглядываясь... Я шёл один. И исчезли из сна фигуры этих двух женщин, точно это был скорбный пейзаж на чёрном поле.

Я проснулся, и лежал, тая это чувство скорби в себе. Я устал от одиночества и скорби, я устал ходить по чёрному снегу ночью. Но иначе я не могу, я уже отвык от другого в этой жизни... Вот так я и лежал в тёмной комнате, на белой кровати, точно застывший от этого чёрного снега в моём чёрном сне.

А потом вспомнил одного своего знакомого, он мог ехать очень долго, храня какую- то верность дороге, - он не любил остановок, любил движение, точно спешил куда-то... Может он был тоже одиноким человеком, - и старался успеть к чему-то светлому, и потому ехал час за часом, а чуда всё не было и не было...

Пустое гнездо

У тропинки увидел замысловато сплетённые берёзовые кожурки - подумал, что кусок ствола берёзы, или от берёзы отросток, оказавшийся невесть как в этом месте. Но глаза эту красивую природную поделку заметили, и, возвращаясь назад, подошёл поближе к находке, - это оказалось гнездо птицы. Упало от ветра с близлежащей берёзы, и не развалилось, а так и осталось каким было при той поре, когда была весна. Не съежилось, не потеряло очертания, только снизу было пусто. От гнезда осталась только оболочка. Вот так и от жизни человека, часто от семьи после осени остаётся только оболочка, вроде-бы и дом есть, а он пуст, уехали дети, угасла былая любовь. А оболочка по-прежнему хранит своё былое, - только эта угасшая красота и напоминает, - о труде вот этой птички, а гнездо - вот оно, лежит на пожухлой траве. Не поднялась рука взять домой эту воздушную красоту, чужую боль, чужое прошлое, - птичью мечту.