В очереди

   За окнами льет дождь. Будь сухо, на спуске к площади метался бы запах садовых даров, а в глазах от разноцветья астр рябило бы – не напрасно жнивень имперским именем назвали. И если бы не сегодняшний ливень, то от меня были бы и георгины сестричке – сколько колола и ни одного даже следа… Но снова-таки, такой месяц – тайфуны.

   Мокрые зонты растолканы по углам. Цепочки стульев заняты – большинство немолоды. Мы должны дождаться очереди, зайти, доктор покопается в компьютере, что-то там отметит, распишется в ведомости дорогих препаратов, и в этап на капельницу или укол к сестре.

   А мне сегодня уже серьезней…

   Медленно движется очередь: без разговоров, какие бывают в череде к терапевту, без шуток и смешков – на молодежных медкомиссиях, все молчаливо ждут. Лишь молодая женщина шепчется с пожилой. Пожилая раздражается.

   – Я сюда больше никогда не поеду! Я не буду сидеть в очереди!
   – Мама, видишь, очередь движется, нас скоро примут.
   – Это последний раз! Я сожалею, что тогда не изрезали! Не уговаривай! – женщина повышает голос.

   Молодая отходит, блестят слезы. Я хочу успокоить, уступаю очередь и делюсь каким-никаким опытом.
   – Мама сама врач, за всю жизнь только раз серьезно болела – сделали операцию, – говорит женщина.
   – За рубежом работала? – пытаюсь понять поведение женщины.
   – Нет, здесь.

   Где тот ум, способный понять нашего человека?