Ненавижу поэтов, на дыбу их

---
   Меня бойтеся, Поэты и поэтишки. Ненавижу этих поэтов и писателей, всю жизнь хотел ими стать. Они только строят из себя эдаких, а у меня талантище, все буквы знаю. Злости столько накопилось. Мочить, мочить и мочить их надо в уксусном растворе. Да только они, ишь ты, хитрые какие, всё по тусовкам, не подловить.
     Сволочи, всю жизнь мене испортили. Вот пришлося историком заделаться. Тут гениев нету. Плотють правда мало. Пойти в сантехники или электрики? Поздновато, опять озлюся. Ланна, пока буду к вам клеиться, уж не обессудьте, я типа с другой планеты...
===============
     Но вот я не могу понять, и тем более, принять этого фактора нашей жизни, не могу и всё. Поэты-то не все, равно как и не все их любят или не любят. Есть тут какая-то несправедливость. Очень много теперь навязчивых поэтов, возможностей много, блоги всякие, раскрутки, заплатить можно, и стихи тогда ажно с унитаза польются. Всё можно, не Советский Союз.
     Так и среди прозаиков их водоворот целый. Они больше интернетом занимаются, чем словосложением. Всем популярности и денег охота. Жить всем хочется, тёлочку в ресторатик отвести, пофоткаться в интерьерах. Есенины с Маяковскими херовы. Это не зазорно, конечно, они тоже люди. Но это как-то не литературно, а художественность тут вся надуманная и навязчивая.
==============
     Вот на Стихире и Прозаре, к примеру, всё перемешалось: и формат, и неформат. Блогерная поэзия уже и сюда пробралась. И она забирает своей задиристостью, ну вот забирает. А Пушкино-Лермонтовская Поэзия столько внимания уже не привлекает.
     А вот как определить, какие стихи могут всколыхнуть массы, а каки нет? А вот эмоции в стихотворной форме, этого полно, но это не зазорно, даже интересно, что её так привлекло в вороне, что напротив окна на ветку села. А она Вороном оказалася. Вот и написала в стихах эту маленькую часть своей истории, в спешке написала, в полустихах, в дверь кто-то позвонил, может он, но точно не Он. Хотя, кому как.
==============
     А я вот просто не дорос до Большой Поэзии, коя, говорят, только от Бога, мне бы что попроще. Сидеть и разгадывать чужие чувства, это думать надо, тут свои-то во тьмах грусти-нети. Из современных поэтов поэзию мало кто понимают, но все теперь с удовольствием рифмуют строчки, и с особым тщанием обсуждают тех, у кого хромает рифма, нарушен темп, ритм. И всё ждут-пождут лайков. Бывает, что и стихи выходят ничего, так себе, но втягиваются в процесс вытягивания любыми способами этих лайков.
     Сами при этом хвастаются, что сильно как любят Цветаеву, Ахматову, Пастернака. А зачем сами сочиняют тогда, и удовлетворялись бы, ан нет, Душа просит, приобщиться, значит.
=============
     Ныне, с появлением Интернета, под поэзией многие понимают рифмование и ритмование. Халтура, всех на дыбу. Нет не всех, а если это суть, история автора, ну вот так он изложил своё состояние. И тогда за суммой слов угадывается ещё что-то.
     Да нет, в прозе если, то это будет не творчество, отчёт самому себе о проведённом в одиночестве утре, ночи. А тут творчество выходит, значит на века. Нет, в прозе красиво и значимо выразить свои мысли и чувства не выходит, в стихах сложнее, а в Поэзии это сделать на порядок сложнее, Дар иметь нужно. А Дар, это когда то же самое, но написав, падаешь в обморок. От стихосложения не падают.
     А стихотворцам, разгадавшим тайну рифмы, на тайну соития своего Дара с Ним наплевать, они просто заряжают свой токарный станок словами и гонят на выходе потоки зарифмованных идей, насилуя при этом своё чувство прекрасного, своё и своих читателей. А тут ещё и Искусственный Интеллект объявился. У него в башке 600 тысяч слов заложено, он тебе любую рифму подберёт, огонь массового поражения. Бегите, бегите от стихарей этих, как бегут от огня дьявольского дыхания, ото всего, что напоминает интернет-стихотворчество. На дыбу всех, и по пяткам молотками. Ненавижу поэтов.
==============
     Нонешний поэт стал выпендрёжником, красным словцом козыряет по блогам и форумам. А уж коли на свои деньги издаст пару сотен экземпляров своих виршей, то это всё. Положит под ложе своё и будет мечтать о своём величии, стервец эдакий.
     Несмотря на увеличение трафика стихов в Интернете, уровень красоты в поэзии упал в среде нового поколения претендентов на Поэтов. Раньше-то хоть цензура была, каких Поэтов изгоняли из поэтических институтов, нобелиатов, народных любимцев. А теперь сам стихотворец стал себе цензурой.
============
     Вот Женская Поэзия, дитя непричёсанная взбалмошного двадцать первого века. Такое ощущение, что тётка, что убирается на лестничной площадке, заставляет их стихи писать. Лепят всё про осень какую-то, цветочки опавшие, рифмуют и рифмуют. Читаешь про себя, вроде фигня, вслух читаешь, соски с пупырышками, кружевные в башку всё лезут от этих стихов. Хорошо бы её на кол насадить, или на дыбу, ну или так растянуть, посмотреть на неё. И всё, никаких других эмоций нету.
     Но бывает, что нескладная Женская Поэзия до слёз пронимает, а так посмотришь с лупой критической, ничего особого и нету, лепилово, а читаешь, смотри-ка, пронимает. Чёрт её знает, дьявольщина какая-то с этими женскими стихами бывает. Ни уровня, ничего. И народ заходит, и рецухи оставляет. Но всё не про поэзию её, а про другое, что там с ней произошло, о ком она так расквакалась.
     Возможно, их проняла до слёз сама тема душещипательная, а не стих квёлый. Вот и собираются сороки поболтать о своём, или о своих. Особливо сейчас про воинов. Наши парни, наши воины, там они воюют, ждём и т.д. Дети брошенные, собачки, больные. Ну как не прослезиться, однако стих-то дальше стишонка не воспрыгнул, сколько не старался Великий стихотворец. А начнёшь критиковать, так сразу огребёшь гнев, по сути, праведный, да как Вы смеете, это же святое, это патриотическое, это от души.
=============
     Стихи сочинять, это как на велике ездить. Одни удовольствие получают, другие рекорды ставят, жизнь свою гробят.
     У меня сейчас так звёзды сошлись на небе, что наливаюсь ненавистью к поэтикам. И всегда начинаю чтение стихотворения под личиной залищука. Гнев кипит во мне от этих налитых гламурностью пиитов, я всего лишь в шаге от жесточайшего мщения. Всех, всех кидать в огнь дьявольский, всех этих перерифмоплётов. А сейчас рифма легко находится, ИИ под рукой. Только получается либо недо-, либо пере-рифомплётство, как тут они не старайся. В нулину даже и не пытаются написать хотя бы середнячковое четверостишье.
     Понятия литературного произведения в стихах у них ползают по днищу отстойника с крабами усатыми и вонючими вместе. А сколько гонору, ссучьего этого гонору. Что-то им напишешь не в шёрстку их, всё, вражина гонорная из их нутра вылезет, у криэйторов этих. А ведут себя так, словно нобелитаты, а вчерась с Есениным ручкались.
=============
     И всё общение с ними, для них, это пиар. Нужно, конечно, нужно. Времена-то, когда в стол писали, прошли, но сукины же вы дети, ну старайтесь хотя бы общаться с людьми, которые заглянули к Вам, по минимуму хоть общайтесь, ну держите вы себя как поэты, хоть и не Поэты вы вовсе. И вот рифмой своей типа лес с небес, губит-любит, морда-хорда, нам всем по мордасам нашим и чувству нашему, народом поколениями осьмнадесятыми выпестованным. Щас мода высирать что-то из себя, главно чтоб почаще. Ненавижу таких поэтов, как явление ненавижу.
     Понятно, что у пиитов и у Поэтов есть зацикленность на себе, на своём внутреннем мире, преклонение перед совершенством внешней формой стиха. В Сибирь, на лесоповал.
=============
     Хочешь стать Поэтом с большой буквы, прогуляйся-ка на бричке на Сахалин из Москвы, как Чехов.