Ночное такси в Звартноц

- А тут у нас коньячный завод! - сказал мне таксист, указывая на светящееся здание на холме.

Я слышала это уж не знаю сколько раз, потому что каждый таксист в Ереване еще немного историк, гид, бренд-амбассадор, ментор, лоцман и кормчий, так что экскурсия обычно входит в цену поездки, даже если вы просто хотите молча смотреть в окно или сидеть угашенным сычом с закрытыми глазами.

Не помогает и то, что я всегда сажусь на заднее сиденье.

- Да-да, спасибо, - ответила я, не поднимая головы от телефона.

- Ты любишь коньяк? - не сдавался таксист

- Нет.

- А что ты пьешь? Водку?

- Нет, я не пью водку (это начинает напоминать учебник русского языка для китайцев из приграничных районов).

- Какая же ты русская, что не пьешь водку! - разочарованно протянул таксист голосом ребенка, которому только что поведали, что Деда Мороза не существует.

Я решила не реагировать на пассаж о корреляции русской идентичности и водки, не говоря уже о беспочвенности этой гипотезы в отношении меня, и снова уткнулась в телефон.

Только бы про политику не начал!

С Кареном - так звали таксиста - мы с мамой познакомились в прошлом году - он вез нас в аэропорт. У него хорошая чистая машина, он пунктуален, не нарушает ПДД (что крайне ценно, ибо большинство ереванских таксистов ездит так, что мне периодически казалось: вот сейчас у меня оторвется голова и покатится, как у Берлиоза), и не громит ценами, как это заведено в отношении русских релокантов (каковым я тоже ни разу не являюсь, но речь сейчас не об этом).

Накануне вечером я договорилась с ним о поездке в аэропорт и обратно, чтобы не искать такси в три часа ночи.

- А что ты пьешь? - не сдавался таксист, грушеобразный лысеющий дядечка предпенсионного возраста, одетый в черный кожаный пиджак с накладными карманами и  остроносые туфли-казаки.

- Вино.

- Хочешь, завтра свожу тебя в одно место, называется сыроварня, там превосходное вино.

Словарный запас и правильность речи ереванцев старшего поколения просто изумляют, но даже это не смягчило мое ледяное сердце граммар-наци.

- Нет, благодарю вас, - предельно церемонно ответила я.

- Ах, какой же я дуррак! - неожиданно воскликнул он, и так сильно хлопнул себя пятерней по лбу, будто бы у него там обосновалась целая стая комаров.

- Ты не представляешь, какой я идиот! Сглупил, так сглупил!

Я по-прежнему хранила молчание, не вовлекаясь в это безусловно интригующее начало истории.

Дело было в три часа ночи, я ехала в аэропорт встречать любимого мужчину, который летел ко мне в Ереван с Сицилии через Афины с тем, чтобы мы проводили мою маму в Россию и двинули дальше.

После очередного звонкого хлопка по лбу моего визави я начала опасаться, что он себе отобьет ладонь, расшибет лоб или достучится до сотрясения мозга, и осторожно спросила:

- А что случилось?

- Да вот когда вы мне позвонили, в 8 часов, надо было вас ко мне домой пригласить!

- Эээ? Что, простите?!

- Ну, вы ехали из Эчмиадзина и проезжали мимо, я же живу около аэропорта! Мы могли бы посидеть у меня до самолета!

- А это зачем? - с искренним недоумением спросила я.

- Ну чтобы мне за вами не ехать в центр Еревана и потом обратно в аэропорт! Эхх, какой же я дуррак!

Это, конечно, была блестящая идея. Любой клиент таксиста с радостью согласится отложить все свои дела, чтобы провести вечер в гостях у оного, дабы тому не пришлось утруждать себя совершенно лишней поездкой за этим самым клиентом. И ничего, что между звонком и самолетом целых 7 часов - можно, например, играть в нарды или там смотреть фотографии родственников. Ну, или водку пить на худой конец.

Я так и не нашлась, что ему ответить.

Мы приехали в аэропорт, я наконец обняла любимого мужчину, мы вернулись в обнимку. Карен сник и всю обратную дорогу хранил гробовое молчание - видимо, французский мужчина в его парадигму непьющих водку русских релокантов совсем не вписывался.

___

Больше историй о Кипре и не только - в моем тг-канале https://t.me/angelica_sea