синдром отложенной жизни

Новый год, разительно старая жизнь.
На дворе - шестое, сочельник.
К понедельнику должна была разлюбить,
а сейчас, как на зло, понедельник.

Месяцы одержимо болеть тобой,
отдаваться обману всецело,
красть слова, предназначенные другой,
видит Бог, никогда не хотела.

Но судьба с жестокостью в шутках своих
перегнула (лишь самую малость).
Цирк уехал, шум балагана стих,
я на месте привычном осталась.

Сантименты выплеснуты в стихи,
неумелым верлибром измерены.
Этот год, пожалуй, не был плохим.
А хорошим ли был? Не уверена.

Чувство в глубь нутра залегло узлом,
на груди висит горьким бременем,
словно то, что с нами произошло, -
все не к месту и не ко времени.

Я не верю в удачу и в чудеса,
но не верю и голосу разума:
он запутался будто бы даже сам,
откатившись в настройках до базовой.

Он твердит небылицы, бредни, абсурд,
он не слышит меня и не слушает.
Он - наполненный дофамином сосуд;
я - на дне его отблеск приглУшенный.

Проиграв в пух и прах в неравной борьбе,
в тихий вечер святого сочельника
просто снова пообещаю себе
разлюбить тебя с понедельника.