Бабушка НИва

Старые люди быстро уходят, а если не быстро, то нередко они впадают в безмолвие, которое медицина окрестила "деменцией". И когда встречаешь из этого племени бабушек и дедушек имеющих рассказы о своей жизни, останавливаешься и слушаешь их при любой "погоде"(обстоятельствах). Запала в памяти фраза из одного хайку: "Ветер бешено танцует, раскачивая стволы деревьев. Короток путь осеннего листа..."
Выходя из квартиры заслышал шаркающие шаги...
По маршевой лестнице осторожно боком держась свободной рукой за перила, спускается со второго этажа НИва (в этом «позывном» можно прочесть ее И.О.). В правой  руке она держит держит лыжную палку, большой мешок с мусором (не менее 50 л.) и черную сумку кошелку, которая была всегда атрибутом длинных очередей СССР. После ритуального приветствия Нива признается: - "Сдавать здоровьице стало, бывает сердце, затрепещет в груди, а потом будто замрет. В этот момент приходит мысль: - "Может это мой последний момент?" И что удивительно, нет никакого страху! Будто смерть для меня уже привычное дело… И думаю, про себя, как такое может быть, чтобы смерть была привычным делом? Такое есть у меня к этому  чувство. Может оно меня обманывает... Мне кажется, что смерть это просто переход в другой класс...(НИва делая паузы, на каждой новой ступеньке) - "Опять же сама себе возражаю, как это в другой класс? И чему ты тогда будешь учиться в этом другом классе? И не поверишь, все эти мысли пролетают в голове за считанные секунды… Не знаю как у других, а у меня вот такая философия в голове крутиться!. - "Поддержи пожалуйста дверь-то!", - Нива показывает лыжной палкой на подъездную дверь. А сама продолжает разговор: - Ты знаешь, еще родителей стала чаще вспоминать. Бывает, наплывут воспоминания, как будто все это было только вчера, так ярко… Сижу и плачу на кухне как школьница. И как будто детство то, было не из легких, не то что сейчас… Лупили нас и дома и в школе. Так-то было видно за что, я была шаловливая как пацан, везде мне нужно все узнать, залезть, исследовать.
     Мой отец работал на железнодорожной станции дежурным блок проста. Я к нему часто наведывалась. Однажды я долго смотрела на семафор, как он переключается с красного на зеленый и наоборот. И мне очень захотелось узнать, как он работает? Понятно, что я тогда и понятия о проводах, и переключателях не имела. Полезла на семафорный столб. Поднялась высоко, вот уже рукой до семафора достать можно, взглянула вниз и от страха обомлела, больно высоко мне показалось. Сижу, дрожу, а руки и ноги уже в камень превратились. Вижу отец бежит по железнодорожным путям ко мне. Ему обходчики обо мне уже доложили. Он поднимается по столбу ко мне, подлазит головой под мои ноги, садит меня на шею и командует: - Давай потихонечку руки вниз спускай! Вот молодец! Так! Молодец… А как спустились на железнодорожное полотно, так его прорвала. Кажется все маты какие он только знал, на мою голову слил. После этого как заорет: -«Больше, чтобы я тебя на железной дороге больше не видел!!!» Нива уже вышла на крыльцо, немного пыхтит, восстанавливает темп дыхания – отдышка. – Ты знаешь, как удивительно работают родительские приказы. Всякий раз как мне ехать куда-то по железной дороге, так у меня то голова болит, то живот крутит. А я в геологии работала, там командировок много было… Долго мучилась, пока мне один пассажир толковый не попался: - Он заметил мою бледность, несколько вопросов задал, а потом и выдал рецепт: - Детство, то свое оставить давно пора! Вроде, что сказал-то?  А меня как током шибануло! С тех пор, железная дорога мне друг.
      Еще тебе историю расскажу, из своего детства, знаю ты любитель разных историй. Правда моя история будет совершенно простой. Училась я в 7 классе и папа мне подарил настоящий велосипед из ГДР. Таких велосипедов даже в городе ни у кого не было. Звонок, фонарики, багажник… И красивый такой!... Я все лето с него не слазила. А у нас за поселком курган был, и через него  дорога серпантином проходила. Я особенно любила по этой дороге спускаться вниз. Летишь, аж, ветер в ушах свистит. И вот я в очередной раз так лечу и тут мне в голову лихая мысль влетела: - «Дайка я один поворот срежу!» Подумала так и повернула руль. Как я могла знать, что там яма с песком. Я на скорости передним колесом в эту яму. Через руль перелетала. Не знаю сколько кувырков я в воздухе сделала… После этого мне кличку дали «Каскадер». Упала, лежу не шелохнусь. Тут водитель ко мне подбежал. В начале, руку по одной поднимал, спрашивал: - Не больно? Потом ноги. И только потом осторожно перевернул на спину, опять спрашивает: Не больно? Мне и самой было удивительно, что ни какой боли не было. Велосипед искорежило, так, что его не возможно было вести. Переднее колесо, вдавило  к раме. Мне водитель, его как то поправил, чтобы я могла его до дома довести. У меня страх был перед отцом, аж в глазах темнело. Все думала, что он мне скажет и как меня накажет? Я-то знала, что мой велосипед ему дорого достался. Отец молча встретил меня, вид у меня был видно боевой… Взял у меня велосипед, ни сказал мне, ни слова. И больше я велосипеда этого больше не видела… Вот и вся моя история с велосипедом… Приходи у меня таких историй на два романа хватит… НИва опираясь на лыжную палку пошла переваливаясь в сторону магазина