Музе

Подруга охладевших лет,
Не называй игру любовью,
Пусть лучше этот лунный свет
Ко мне струится к изголовью.

Пусть искаженные черты
Он обрисовывает смело, —
Ведь разлюбить не сможешь ты,
Как полюбить ты не сумела.

Она просыпалась по ночам и думала о нём. Она видела в нём своё отражение. И при всём этом она ни на грамм не могла его разгадать. Она знала его долго, но не знала о нём ничего. Она говорила с ним обо всём и одновременно ни о чём. Она любила его, а он её - никогда.
Беда всех поэтов заключается в том, что в искусстве нет пола. Мелодия души заставляет поэта двигаться вслед за непонятным, недосягаемым образом, обречённым на наблюдение. Я несусь мимо войн, бурь, жестокости и разочарования навстречу своей Музе с букетом полевых цветов. А, если быть точнее, с букетом только что сорванных ромашек. Любит - не любит, любит - поцелует. И ведь целует. Целует, но не любит.
Сменяющиеся кадры звенящих воспоминаний застряли у меня в голове. И лишь искусство, переливающееся всеми красками цветовой палитры вдохновляло и воодушевляло её почти также, как та закрытая, задумчивая, тихая Муза, что втайне являлась дальтоником. Музы помогают создавать поэтам искусство, но кто сказал, что они могут это искусство воспринимать?
Я отчаянно слизываю нектар, состоящий из яда моей юности. Я позволяю своей Музе воплотить всё то, о чём боялась даже думать. Временами я думаю: «Правильно ли то, что моя Муза - это мужчина?» И тут же утверждаю свою правоту. Ведь не просто ведь так мы переплели наши судьбы именно сейчас? Я думаю, Муза, что я заметила тебя не сразу именно потому, что каждый поэт должен сначала вырасти прежде, чем написать свои самые великие произведения. Я выросла как женщина, как человек, как писатель и как поэт. И я нашла тебя во мгле, ты засветился пожаром сияющего света, и я тут же к тебе подбежала. Как же я не видела тебя раньше? Я дома. Наконец дома. Ты рядом, Муза? Ты не уйдёшь? Не покинешь несчастную странницу, что несёт свою жизнь как крест, и, наконец, нашла себе приют?
Его было не видно. Он кричал в пустоту, не понимая, куда и кто его услышит, кому был предназначен этот крик, не зная, какие демоны из него пытаются выбираться. Но он увидел её это она, поэтесса, была тем пожаром, что так привлёк юную девушку. Она снова почувствовала, как внутри что-то поджигалось и начинало болеть. Но стоило только в пустой комнате появиться Музе, стоило только ощутить её присутствие и даже касание, ей тут же становилось легче. Внутреннее пламя переходило в пламя мыслей, перевоплощалось, бродило по рукам и выходило на листы жгучими терзающими линиями. В эти моменты она чувствовала настоящий экстаз. И вот всё завершилось, действие закончено, строчка дописана. Поэтесса медленно поднимала перед собой глазе, и из Музы её виднелся прекрасный мужчина. Девушка снова рвалась в объятья с жаждой прибоя, но корабль его мыслей в это время был уже далеко за линией горизонта.
Муза, ты здесь? Я пишу тебе каждый день. И всё ещё уверена в том, что не всё тебе высказала. Услышишь ли ты меня? Или так и останешься лишь полумифическим придуманным образом…