Ночная Муза

В пустых стенах я вижу забвение,
В грустных строчках я вижу себя.
Я с тобою все жду применения.
Я боюсь тебя как огня.

Утопаю в своих же я чувствах,
Я в болоте слогов и людей.
Кто сказал, что это искусство -
Вынимать из себя чертей?

Холодок от мурашек по коже -
Муза вдруг барабанит в дверь:
-Ну постой, ведь ночь уже все же!
-Не уйдешь от меня теперь…

И тоска. И бессонница, крики,
Яркий свет, что туманит глаза.
По ночам я приспешник дикий
Ее губ, что шепчут слова.

Я дружу с ней - она не приходит,
Улыбается лишь сквозь листы,
Из себя она меня выводит:
-Так же лучше напишешь ты!

Знает-знает безумная Муза,
Что под вечер писать нелегко,
Что не снял ты с плечей ещё груза,
Что лежал целый день тяжело.

Но пришла. И диктует речами,
Режут слух они моего сна.
И не сплю я снова ночами,
И пишу я стихи дотемна.

Одинока ли в комнате дева,
Что берет в руки карандаши?
Тот - куплетный, этот - припева.
-Между строк записать поспеши!

Льется-льется и звонко, и четко,
Она рифму сгибает и жмет,
Она текст превращает в чечетку,
С ней танцует партнер круглый год.

-Успокоилась, Муза? Довольна?!
Отложив от себя карандаш,
Прокричала поэтка невольно,
Успокоив свой страсти мандраж.