Закат над Ла-Маншем

Петушиный бой закончился.
Остался запал взбудораженности и в ушах звенящий ор разъярённых болельщиков.
Обтирая полотенцем подмышечный пот Сэм с досадой сплюнул. Платить нечем. Значит съезжать. Надоели скандалы непокорной Мэри.
Как объяснить тупой бабенке, что никогда у меня не будет ни бэнтли, ни трехэтажного дома, ни сто акров земли... Никогда!
Петух яростно клевал зёрна, отбивая ритм согласно бьющемуся сердцу Сэма.
- А может, повесится и никому не мешать? Или уплыть с первым же пароходом в Америку. Вернуться с золотишком в кармане!
Мэри... Нет, не дождётся, она такая... Черт.
Неудачник!
Сэм устало сел на скамью и опустил голову.
Капли пота с волос скатывались на обшарпанный пол, исчезая в сухой древесине.
- Ну что, Петя? Ни на что мы не годны с тобой.
Сэм повесил клетку с птицей на протезную руку, и зашагал, опираясь здоровой рукой на костыль из порта в сторону города.
- Ей богу!...Лучше бы меня убило в сентябре сорокового.
Небо над Ла-Маншем с каждым шатким шагом Сэма приобретало все более лиловый оттенок.