Нечем гордиться

Когда-то я жал руку самому Бурде. Гордился этим. Но кто теперь знает Бурду? Чем мне теперь гордиться? Тем более, уже перестал отгадывать вопросы в что? где? когда? Ни разу не получается. А ведь раньше порой мог выдать за передачу пару-тройку верных ответов. А всё теперь неверно. Нечем гордиться. Работу я потерял. Никого за жизнь не нашёл. Даже голы в футболе больше не забиваю. Правда, и не играю тоже. Однако, осталось то, что я никогда не воспринимал всерьёз. То, что я пишу шикарные тексты. Теперь то в этом нет ни капли сомнения. Правда, их никто не воспринимает, да и не читает вовсе. Но разве это- показатель их красоты? Красота и свобода слововыражения в персональном блокнотике- вот моя радость, то немногое что ещё у меня осталось. Что я за человек - я не знаю. Но вот могу прочесть о нем в блокнотике- и уже какой-то намёк, какая-то отгадка. У него, в отличие от меня, есть чувство юмора. Он берет слова за хвост, переставляет местами буквы и смыслы, и выходит какое-то новое коcмическое животное, пока ещё не открытое земными учёными. Я не могу сказать, что мне хорошо с ним. Но то, что с ним не соскучишься - это уж точно! Вообще-то, он говорит за меня. Те слова в жизни, которые я бы сам никогда не произнёс. А он - говорит. Его можно читать и слушать. У нас, конечно, разные тембры, но порой он одалживает мой голос и в шутку озвучивает себя, как-будто ему мало того, что на бумаге. Возможно, он когда-то и озвучит себя, потому что говорит, что уже ощущает каким должно быть звучание. А я вот до этого так и не додумался. Что и говорить, он во многом перерос меня. С ним, конечно, намного интереснее, чем со мной. Возможно, я просто его часовой. Он -настоящая ценность. А я... я могу просто молчать с ветром. Долго бродить тропинками парков. А потом заговорит он. И так вот проходит наша жизнь. Но покуда она есть- она всегда будет проходить. Так уж она устроена. Как неизбежно плывут по небу облака, так и неизбежно течение его слов по волнам этой странички.