От всхлипа моего она растёт...

   “Как я пишу, как я пишу...”

   (... картинка сидящей над своими каракулями с обезумевшими глазами, растрёпанной и отчаявшейся...)

   Удалять всё под корень (кроме того, что касается литературы), безжалостно вырубать, выкорчёвывать, выскребать, отскребаться, выпаривать, сжигать живьём, стирать желёзной тёркой, сдувать, распылять, отмаливать, стоя на коленях, ползая на карачках, по углам комнаты, голодая, не моясь, не расчёсываясь, не выходя из дома, не разговаривая ни с кем никогда ни о чём.

   Ваниль для папы Карло....

   Я, Буратинов, плачу над Имманулом, критикую себя до умопомрачения, до потери адекватности, до потери знакомых чувств и мыслей...

   Ты, негодяй. Ты, последний урод, последний герой, последняя тварь небесная, бог, чёрт, поэт, гений, идиот, бас, троллей “бас”, рыбак, убийца рыб, большеглазая чудь, ты, вселенная мух, ты, повелитель алкоголя, шпион, разбойник, масон, руссколюбец, мой враг, мой искуситель, мой проигрыш, клоун, мразь, идеальная тварь, повторюсь, бог.

   Что? Что сказать?
   
   Я - никто для вас, меня нет, тающая дымка своих собственных грёз, последний стоик в седой паутине фраз, фанатка Кавилла, безумная поклонница Колльера, патриот Голоса  In Cor Cadit, я, никто для вас.

   Непревзойдённый Ваш текст — свидетельство падения... Рима.

   А я тяну вверх острие, которое Вы точили, точили... а потом безжалостно, одним движением топора, одним взмахом, одним вздохом, одним текстом...

   Да, что мне всё это?

   Тексты мои — только эхо чужой самости, припорошенной моей мукой...

   Нет, не сдамся. Никогда. В этом Здесь.


#

/9.01.25, перечитав “Ваниль для папы Канта” Ильи Ромма