Муза приходит вовремя

Музы приходят только к великим,
Музы ласкают только своих.
Рыком и стоном кричат они диким,
В ночь отгоняют поэтов чужих.

Каждый поэт дорастает до Музы.
Срок мой настал, и я за руку с ней
Начал с плечей разбирать жизни грузы,
Ей доверяю, мне с ней теплей.

Муза пришла в обличьи мужчины,
В теле жила в доме около кущ.
Я заплутала внутри паутины,
Но знала я, что скоро вернусь.

Выросла, крепкая на сердце стала,
Хоть и все также легка на подъем.
Вспомню я, как это раньше бывало -
Музу не видела свою живьем.

Не был готов, не созрел еще мастер,
Слов тот творец, что слагает стихи.
Он побоялся бы даже «Здрасте»
Вслух при всех произнести.

Ну а сейчас? Посмотрите, со сцены!
Мечет поэтка, и рвет и вопит.
Стих - это как в теле темные вены,
К сердцу несет то, что колет, болит.

Звонче, точнее словца выбирает,
Уже и тоньше становится смысл.
Все, что потеряно, вновь исчезает,
Ищет лишь тот, у кого много сил.

Муза потеряна в облаке пыли,
В прошлом оставили и обошли.
Думала Муза, что в веки забыли
И на костре ее в мыслях сожгли.

Нет! Я вернулась! И крепкой рукою,
Взяв карандаш, и альбом, и тетрадь.
Музою я восхищусь пред собою:
«Кто же посмел ее резко так дать?»

Бога ведь нету в моем пониманьи,
Дурость одна баламутит всем ум.
Встретив тебя, перешла в осознанье -
Мне ты давно уже как Муз знаком.

Зрила тебя, рисовала я в мыслях
Кистью наброски и тексты мелькали,
Но не собрала я их единой песней,
Чтобы вела меня в другие дали.

Знаю сейчас! И рука уж набита.
Готова творить я, тобой вдохновляясь.
Твое присутствие так дорого поэту,
Совсем я не ценю тебя, ворча, ругаясь.

Впредь сделаю я все, пытаясь бурю скрыть,
Прощу любую я обиду и укор.
Но, знаешь, даже моя Муза не сможет остановить
Мой вечно продолжающийся разговор.