то, что никому не нужно

– Почему ты пишешь такие тексты? Что с тобой не так? Эй, отвечай, когда спрашивают! Ты не понимаешь? Правда не понимаешь? Никто не хочет читать такое! Где то, что всех будоражит, тренды, горячие темы и прочее? За что тут можно зацепиться? – он откинулся на спинку дивана, глядя на неё, как на ходячее недоразумение. – Нет, ну правда… просто нет слов…
Она сидела, положив голову на руки и уставившись в окно, большое панорамное окно с видом на оживлённый перекресток, в одном из множества атмосферных кофеен в центре города. Он говорил достаточно эмоционально, но старался гасить громкость на пиках, дабы не привлекать внимания. Впрочем, кому есть до них дело, когда в руках телефоны, а в ушах наушники – все в своих «коробочках».
– Просто я такой человек… не знаю, что с этим можно поделать.
Она не повернула головы, будто отвечала кому-то по ту сторону оконного стекла.
– Ну, можно же как-то сосредоточиться, придумать что-то… Какая разница что ты за человек – это никому не интересно, – не унимался он. – «Не важно какая кошка: черная или белая, важно чтобы она приносила мышей». Знаешь такую китайскую пословицу? Вот что это такое – три лайка и ни одного комментария! – он ткнул пальцем в телефон. – Ты вообще меня слушаешь?
– Я тебя слушаю, – ответила она.
– Серьезно? Жизнь слишком быстрая, никто не хочет вникать.
– Никто не хочет вникать, – повторила она
– Издеваешься?! – он чуть не подскочил на месте. – Ты просто нечто! Не понимаю, зачем столько времени тратить на писанину, которую прочитает полтора землекопа… Бред какой-то…
– Полтора землекопа, – повторила она и усмехнулась, всё ещё не отрываясь от окна.
– Смеешься?
– Смеюсь…
За окном была весна, ещё робкая, но уже необратимая.
– Ладно, я знаю, ты никогда не слушаешь моих советов… Продолжай! Продолжай и дальше делать то, что никому не нужно, – он всем своим видом продемонстрировал, что умывает руки.
– То, что никому не нужно… – она подержала эти слова во рту, будто пробовала на вкус, прежде чем пропустить их внутрь себя. – Никому не нужно…

Да, пожалуй, он прав. В мире, помешанном на контенте, она пишет свои маленькие истории потому, что ей это нравится. Нравится наблюдать как появляются сюжеты, люди, места, диалоги, как они начинают рассказывать о себе, ведут её «по хлебным крошкам» в свои миры. Нравится отбирать слова, зависая над страницей, пока не будут выбраны самые подходящие. Это чистая магия. Её – терра инкогнита и место силы одновременно. Каждый раз, позволяя словам появляться на экране монитора, она не знает куда они её заведут. Что именно она запишет сегодня. Кто придет рассказать о себе. Какой будет эта история: грустной, светлой, исцеляющей или тёмной, как глубокие омуты… Чем всё закончится. Каждый раз – это рождение из ничего. Рождение того, чего ещё недавно не было. Попросту не существовало. Ей и правда очень нравится это занятие.

– Ну и пусть я делаю то, что никому не нужно, в конце концов этот безумный мир и не такое переваривал… – она, наконец, оторвалась от окна и повернулась к нему. Радужный блик от витража, рождённый полуденным солнцем, тут же перепрыгнул ей на плечо и бесцеремонно дотянулся до щеки.
– Зато я могу собрать из слов любую вещь. Могу сделать оберег. Самый настоящий. Его можно носить с собой. Несколько драгоценных слов, собранных с любовью, они и правда могут защитить. Могу связать что-то тёплое, что согреет в «непогоду». Могу сварить целительный напиток. Наберёшь полный рот таких слов, проглотишь и сразу поправишься. У меня их много. Слов. Я многое из них могу сделать. Я правда такое умею. Если всё это никому не нужно, ладно, пускай… Кто-то должен делать такое…
В её глазах отражался свет и что-то ещё в самой глубине, отчего он почувствовал своё сердце. Ему враз расхотелось спорить и очень, до щекотки внутри, захотелось обнять её.
– Ладно, пиши свои истории, раз такое дело, – немного смутился нахлынувших чувств. –  Говорят, если хоть одному человеку нужно то, что ты делаешь, значит уже не зря… По крайней мере, один преданный читатель у тебя уже есть, – подставил щёку под поцелуй, указав пальцем точное место. – Так и быть возглавлю твой фан-клуб.

Весенний прохладный день.
Воздух со шлейфом нежнейшего апрельского парфюма.
Слова, которые собрать бы в бутылку из толстого зелёного стекла, запечатать и унести с собой. Поставить в прохладное место, чтобы настоялись и превратились в благородный напиток, который можно будет распечатать однажды в «холодный» день.
Слова, настоянные на нежности.

то, что никому не нужно…