Немного надо для беды

 Застыла рукоять меча,
Никто её уже не сдвинет.
Из-за деяний палача
Гримаса губы не покинет.

 Излишне тихо у горы,
И ветра нет ни дуновенья.
Немного надо для беды,
Достаточно всего мгновенья.

 Лежит травою окаймлённый
Недвижно юный человек.
Останется непогребенный,
Лишь на зиму укроет снег.

 Его судьба печали эталон,
Игры жестокой предрешенье.
Из озорства убит был он,
Безумием вершилось преступленье.

 Дорога прервана была,
И весть забыла адресата.
О чём потеряны слова?
Зачем ужасная утрата?

 Тот юноша был вестовой,
И путь проделал он немалый.
Чужие тайны нёс с собой.
Конверт пропитан кровью алой.

 Письмо утеряно на веки,
Но в тех краях была война.
Делили люди горы, реки,
Не зная, что не навсегда.

 Истории был придан ход,
И случай выбрал направленье.
Мир дальше, как и был, живёт
В своём умеренном теченьи.

 На картах линии другие,
Герб мог бы быть совсем иной.
А вестовой тот был любимым
Прекрасной девушке простой.

 Когда-то карты потеряют,
Уронят пограничный столб.
Века любых царей сметают
И презирают мнения толп.

 Забудут всё потомки скоро,
Затихнут всполохи идей.
На месте будут реки, горы,
Да только не вернуть людей...