Загробный риэлтор

Глава 1: Добро пожаловать в вечность
Мой рабочий день начался, как всегда, с кофе и очередного возмутителя спокойствия. Этот, кстати, выглядел неплохо – лет сорок пять, высокий блондин, в кожанке. Я подумала: "Ну, на него хоть посмотреть приятно будет", но потом он открыл рот.
– Это что за клоунада? – громко возмутился он, оглядывая мой кабинет, как будто тут тараканы вальс танцевали.
Я отложила ручку, сделала вдох, чтобы не взорваться, и указала на стул.
– Садись. Будем разбираться.
Он не сел. Конечно. Клиент из категории "я особенный, вы ничего не понимаете". Ну, и кто я, чтобы разрушать иллюзии?
– Слушайте, я не знаю, что вы тут устроили, но у меня вообще-то дела. У меня... эээ... дочка! – Его голос дрогнул, и я поняла, что он схватился за единственный аргумент, который, как он думал, меня проймёт.
– У всех есть дела, – отозвалась я. – У одного недавно был запуск стартапа. У другой – свадебный сезон. А ещё один орал, что у него корги без завтрака остался. И знаешь, что объединяет всех этих людей?
Он замолчал, нахмурившись.
– Они умерли, Прохор. Как и ты. Прими мои соболезнования.
В его глазах мелькнула паника, а потом злость.
– Это какая-то ошибка! У меня был отличный день.
Я едва не засмеялась.
– О, это классика! Все говорят, что у них был "отличный день". Знаешь, на чём ты его закончил?
Он напрягся.
– На чём?
– Ты поругался с соседом из-за парковки, сорвался, и... Ну, ты тут.
– Это шутка?
– Это мой кофе, – сказала я, поднимая чашку. – И ты мне мешаешь его выпить. Так что давай быстрее: хочешь особняк, лес, горы? Или я просто тебя в Зал ожидания отправлю, и там всё само решится?
Он наконец-то сел. Медленно, как будто стул был заминирован. Сидит, смотрит на меня исподлобья, а я, не моргая, смотрю в ответ. Дело загробного риелтора – уметь выдерживать паузу.
– Что значит, "особняк"? – спросил он наконец.
– То и значит, – ответила я. – Здесь, в нашем уютном уголке загробной реальности, ты можешь выбрать место, которое станет твоим новым домом. Лес? Поля? Домик с камином? Пещера для интровертов? У нас широкий выбор, ты только скажи.
Он моргнул.
– А если я хочу обратно?
Я вздохнула. Глубоко, протяжно, так, чтобы он понял, что этот вопрос я слышу чаще, чем хотелось бы.
– Назад нельзя. Ты умер. У-мер. Хочешь, напишу на бумажке? Повешу на холодильник?
– Но почему? Я… я был здоров! – Он схватился за грудь, видимо, ожидая найти там хоть что-то, что подтвердит его гипотезу.
– Да, выглядел здоровым. Но вот твоё сердце не согласилось. Прости, но, как говорится, смерть не выбирает.
– Это неправда, – пробормотал он, но уже не так уверенно.
Я потянулась за своей книгой, раскрыла её на первой странице и показала ему: "Прохор Лаврентьев. 45 лет. Смерть: внезапная остановка сердца. Место смерти: гараж. Причина: ссора с соседом."
– Гараж? – переспросил он, будто я сказала что-то совсем дикое. – И что, это… всё?
Я пожала плечами.
– Ну, как сказать "всё". Теперь у тебя целая вечность впереди. Вот об этом и поговорим.
Он опять начал оглядываться, будто искал кого-то, кто объяснит ему, что это розыгрыш. Но никого не нашёл, кроме меня. Я сделала глоток кофе и, наконец, заметила, что он вцепился в подлокотники так, что костяшки побелели.
– Ладно, – сказал он хрипло. – Если уж мне здесь "жить", то покажите, что у вас есть.
– Отлично, – я открыла каталог. – Только учти, что особняк в викторианском стиле уже забронировала одна оперная певица. Не верю, что ты хочешь её соседство.
Он прищурился.
– А что есть без соседей?
– Пещера. – я снова улыбнулась. – Или туманное болото. Там ещё никто не жаловался.
Глава 2: Прогулка по вечности.
– Так, – сказала я, поправив очки, – начнём с основного: тебе нужно выбрать место для вечного проживания. Ну, и, конечно, разобраться с тем, что ты оставил в этом мире.
Прохор всё ещё выглядел как потерянная овца, но я уже была к этому готова. Начнём с легкого: пещера. Слышал что-нибудь об этом?
Прохор покачал головой.
– Пещера? Ты серьёзно? Я не готов к таким радикальным переменам. Где все нормальные люди живут? В коттеджах? В квартирах?
Я сделала шаг к ближайшему "объекту" – маленькая, уютная пещерка с кучей свечей, торчащих из скал. Всё очень романтично и мрачно, как в фильмах. Тишина. Идеально для интроверта.
– Нормальные люди в этом мире как раз ищут укромные уголки, – сказала я, подмигнув. – Но ты прав, тут тебе особо разгуляться не получится. Вечность всё-таки.
Он покачал головой и уставился на меня.
– Ты издеваешься. Я думал, здесь хотя бы кофе нормальный будет, а не этот... мрак.
– О, мы скоро дойдём и до кофе, – ответила я. – В следующем квартале как раз есть кафе для умерших. Только не вздумай пить там латте. Он по вкусу напоминает застоявшуюся воду из лужи. Но если хочешь "аромат смерти" – вперёд!
Прохор тяжело вздохнул.
– Ладно, ладно, я не готов в пещеру. Что там ещё?
Я указала на следующее место: маленький загородный домик с видом на поле, на котором паслись... какие-то духи. Легкие, прозрачные, в белых одеждах. Вроде бы безвредные.
– Это что? – спросил Прохор, прищурившись.
– Вижу, тебе нравится, – сказала я. – Это место для тех, кто при жизни любил дачу и времяпрепровождение на свежем воздухе. Раздолье и работа с растениями, а они не болтливые.
– Да уж, – пробормотал он, – Я и при жизни этого не любил. Не хватало ещё целой вечности.
Я подмигнула.
– Вечности, говоришь? Зато, тебя никто не будет беспокоить, если не захочешь. В отличие от соседей, которых ты любил раздражать.
Прохор посмотрел на меня с подозрением.
– Ты про парковку?
– Ага. Я всё читала, Прохор. Ты был королём парковки. Единственный, кто умудрился повеселиться на месте, где теперь твоя вечность. Но давай по-другому: решишь остаться здесь – возвращаться в свой гараж не надо. Ну, и соседа твоего не встретишь. Держи это на заметке.
Он вздохнул и, похоже, сдался.
– Сосед, конечно, не вариант.
Я подала ему каталог и покачала головой.
– Ну вот, почти выбрал. Остался последний момент: дача или что-то более... горное? Ты по горам ходил?
Прохор, кажется, начал уставать. Он посмотрел на меня и тяжело вздохнул.
– Я вообще-то не уверен, что готов к этому всему. Не уверен, что вообще готов к вечности.
Я заметила, что в его голосе пробивается осознание. И решила немного подбодрить.
– Ну ты что, не переживай. Ты не первый, кто был не готов. И не ты – первый, кто не может сбежать. И, поверь мне, это даже лучше, чем сдаться. Да и погляди на всё с другой стороны – ты теперь не ограничен своими приземленными "планами". Ты можешь заняться чем-то новым. В местах, о которых даже не мог мечтать.
Прохор задумался, но явно был не готов взять на себя ответственность за выбор.
– Ну ладно, я понял, – сказал он. – Где я могу получить кофе?
Я подняла глаза.
– Вот это я люблю. Признание – это уже полпути. Идём за кофе. Но предупреждаю, это не для слабаков.
Глава 3: Кофе для мёртвых
Мы прошли через очередной коридор, полумрак которого был мягко освещён каким-то немыслимым светом, который, по идее, не должен был бы существовать, но уж тут, в загробном мире, такие вещи – дело обычное.
– Это кафе? – Прохор не скрывал недовольства в голосе. Он оглядывался, как турист, который совершенно не рассчитывал оказаться в какой-то задрипанной деревушке, где не найти ни нормального интернета, ни обычных магазинов. – Думал, тут хотя бы какие-то стандарты.
Я широко улыбнулась, подходя к стойке.
– Ты думал, что тебе подадут капучино в античной чашке с золотым ободком, как в фильмах? Прости, тут немножко другие порядки.
Я подошла к бариста, который был… ну, скорее призрачным существом с тусклыми глазами и улыбкой, как у человека.
– Привет! Нам два латте, только не из этой кошмарной бочки, – сказала я, вежливо подмигнув ему.
Он кивнул и протянул чашки, что-то бормоча на незнакомом языке. Я не сразу поняла, что он сказал, но потом догадалась:
– А, тебе тоже латте? Что ж, держи. Он, правда, будет таким же "божественным" на вкус, как всё остальное тут.
Прохор поморщился, но всё-таки взял чашку и сделал осторожный глоток. Через пару секунд его лицо выражало сомнение, но он, видимо, решил быть поласковей.
– Ну… это не так плохо, как я думал. Хотя и не совсем хорошо.
Я присела за столик, но мужчина, явно не решаясь сесть, продолжал стоять, держа чашку в руке осторожно, будто кофе мог его обжечь.
– Ты действительно живёшь в этом мире? – он всё ещё не мог поверить.
Я отпила глоток и вздохнула.
– Да, живу. В смысле, существую. Мы, призраки, иногда находим уют в этих местах. Тут всё немного проще: ты не стареешь, не беспокоишься о будущем, да и проблемы "человеческого" мира уходят на второй план. В общем, забываешь про всё, что было.
Прохор уселся наконец. Его выражение лица теперь было скорее раздражённым, чем удивлённым. Он всё ещё не мог принять, что его жизнь (или точнее, её отсутствие) теперь ограничена этим вечным состоянием.
– Ну и как ты с этим справляешься?
Я задумалась на пару секунд.
–  С кофе? С этим миром? Или с тем, что теперь приходится каждый день работать с такими, как ты?
Прохор почесал затылок.
– А что за работы у призраков? Расскажи мне.
Я улыбнулась.
– У нас тут всё довольно демократично. Все работают по своему желанию. Кто-то рисует туман, кто-то печатает газеты для умерших, а кто-то – как я – помогает новым "жителям". Направляешь их на первые шаги, помогаешь с выбором... В общем, такой вот загробный риелтор.
Прохор, явно недоумевая, опять сделал глоток и посмотрел на меня.
– То есть, хочешь сказать, ты... не скучаешь?
Я пожала плечами.
– Скучаю. Вечно всем показываешь одно и то же: "Вот тут старый замок, а вот здесь заброшенная психбольница". Но тут интересно по-своему. Ты вот, например, удивил. Я думала, что ты будешь более… агрессивным.
Прохор что-то пробурчал, похоже, понимая, что его новый "дом" скорее всего уже не изменит его точку зрения. Он попытался улыбнуться, но получилось это странно.
– То есть это всё? Придётся провести здесь всю вечность, просто потому, что я умер? И я не могу выбрать... нормальную жизнь?
Я посмотрела на него и сочувственно кивнула.
– Тут только такая жизнь. Вон, например, смотри, – я указала в сторону окна, за которым виднелся старинный дом с могильными плитами в саду. – Там живёт бабушка, которая жутко любит вязать. И, как бы это ни звучало странно, ей нравится быть здесь. Потому что тут можно вязать вечно, без остановок, и не бояться, что на старости лет не хватит времени на новое хобби, на которое при жизни у неё не нашлось времени.
Прохор снова прищурился.
– Какой-то не рай и не ад…
– Да, – ответила я, усмехнувшись, – И, может быть, именно это и есть твой шанс начать всё сначала. Ты ведь всегда чего-то боялся, не так ли? Потерять работу, что жена уйдет, что друзей так и не нашёл. А теперь сможешь просто быть.
Прохор задумался.
– Не было бы так смешно, если б не было так грустно.
Я встала, похлопала его по плечу.
– Ну вот, видишь? Ты уже почти понял. Как бы ты ни смотрел на это, тебе всё равно предстоит жить этим. Давай хотя бы научимся наслаждаться процессом.
Глава 4: Призраки на закате
Время здесь, конечно, странное. Его вроде как нет, но оно всё равно есть, если присмотреться. За большим окном никакого солнечного света – просто золотистые блики, как в старых фильмах, которые давно забыты. Я всегда думала, что "вечность" – это нечто романтичное. Оказавшись тут, поняла, что это скорее простор для рефлексии.
Прохор сидел за столом, облокотившись на локти. Он пытался осознать всё происходящее, а я в это время готовила ему пару историй. Дело в том, что мы, призраки, не забываем своих прежних жизней, но и не особо любим о них говорить. Тем не менее, "новички" вроде Прохора порой требуют объяснений, и тут без фокусов не обойтись.
– Что ещё тебе показать или рассказать?
Прохор фыркнул, но тут же признал свою слабость.
– Я не хочу так…
Я повернулась и сделала шаг к окну. Мимо летел какой-то мягкий свет, создавая ощущение, что время тут действительно замедляется. Он вздохнул и тоже подошёл, бросив взгляд на небо.
– Мне кажется, что я не готов к "вечности". Но ты… ты как будто привыкла.
Я усмехнулась и вернулась к его взгляду.
– Привыкла? Может, да, но мне тут не скучно. Это место может быть целым миром, если ты позволишь себе так думать, как и при жизни. Ты ведь, если честно, не любил своё прежнее существование?
Прохор скрестил руки на груди.
– Не скажу, что всё было плохо. Но мне никогда не давали... пространства, чтобы вздохнуть.
Я кивнула, понимала его. Тут не было обычных проблем, таких как поиски работы или смысла жизни. Ты просто... становишься частью чего-то другого.
– Ты просто всегда был человеком, который искал ответы везде, кроме себя. – я встала поближе, – А теперь у тебя есть всё, что нужно. Без внешних преград. Ты можешь не думать о дурацкой работе, вымышленных измен жены, ребенок больше не будет раздражать, потому что та жизнь больше не существует… в обычном смысле. Теперь, ты – твой собственный выбор.
Он посмотрел на меня, немного удивлённо, но, видимо, уже начинал понимать.
– А ты как? Ты, правда, с этим миром смирилась?
Я закусила губу
– Смирилась, но не примирилась. Я понимаю, что ничего не могу изменить в том, что случилось, но я могу выбрать, как провести время. Мы здесь, чтобы быть тем, кем не могли быть. Кто-то не успел жить, кто-то не успел отдохнуть, кто-то не успел найти свой путь. А тут всё открыто. Мы выбираем сами, чем наполнять нашу бесконечность.
Он вздохнул, пожал плечами и выглядел теперь, как человек, который только что почувствовал, что ему не нужно бороться с невидимыми демонами, которых постоянно ощущал.
– Ты права. Может, я и был слишком зациклен на том, чтобы угнаться за чем-то, чего не существует. Я вижу… – он неожиданно замолчал.
Я посмотрела на него, кажется, он окончательно понял, где находится.
– Не всё вечно плохо, даже если тебе кажется, что это так. Даже тут! Нужно просто осознать: ты теперь не ищешь, а живёшь.
Прохор пожал плечами.
– Понять бы это всё при жизни...