Не мистика, но похоже

        Один товарищ “инетовский” написал мне совсем недавно, а почему бы тебе не попробовать себя в жанре мистики. У тебя это, мне кажется, пишет он, неплохо бы получилось. Рассмеялся про себя я в ответ. Еще мистики мне не хватало. И вот память моя, уже в который раз напомнила мне, ну как же, она же память, случай семилетней давности. Неприятный случай. Его бы и забыть надо давно, а вот никак не получается. Всплывает изредка, зараза.

    Большинство из вас наверняка помнят песню Владимира Высоцкого о переселении душ. Мол, хорошую религию придумали индусы, что мы, отдав концы, не умираем насовсем. А вселиться, мол, наши души, после кончины нашей, могут в кого угодно. Это смотря каким человеком ты был при жизни. Но это пока только присказка. А вот и сама история. Не сомневайтесь, правдивая она, на все сто процентов.

   Семь с половиной лет назад умер мой сын, сорока одного года от роду. А коль о мёртвых или хорошо или ничего, то ограничусь буквально несколькими словами. Золотые руки были у парня, но алкоголь и наркотики привели его, как бы помягче выразиться, к нездоровому, неправильному образу жизни. И к закономерному результату, то есть к досрочному жизненному финишу.

   Схоронили его без меня. Мало того, что последний год мы были в разных местах, за шестьсот километров друг от друга, так я еще на Алтай укатил на машине в это время. Только почти через год я поехал к могиле сына, заказать оградку и памятник. Зять, он ездил на похороны, обрисовал место захоронения, в правом, верхнем углу кладбища, у самой кладбищенской ограды. Да, ты, мол, сразу найдёшь, я прибил на крест его фотографию в красной рубашке. Хорошо на ней выглядит и видно далеко ее.

     И вот тут началось интересное и необъяснимое. По крайней мере, мне. Кладбище разрослось, в последний раз я видел на этом месте густые заросли ольховника, а сейчас всё голо, и кресты стоят, памятники, снова кресты. Дорожка по кладбищу поднималась чуть в горку и вижу как из кущи деревьев, что за оградой, вылетела большая ворона.

   Эка невидаль, скажете вы. Вороны на кладбище. Так они живут и кормятся там. Говорят, некоторые приловчились даже водку пить из стопок, что сердобольные родственники покойному наливают. Эта же ворона, сделав круг, не скажу, чтобы прямо над моей головой, приземлилась на одном из крестов, куда лежал мой путь. Пройдя еще несколько метров, ёкнуло сердце у меня. Под вороной, на кресте я увидел фотографию. Хоть лица еще не разглядеть, но я понял, кто это. По красной рубашке, хотя фотография к тому времени уже изрядно выцвела и потускнела.

   А что же делала ворона, когда я подходил всё ближе и ближе к могиле? Она сидела на верхней перекладине креста, головой в мою сторону, что-то кричала своим противным, хотел сказать, голосом. При этом кивала вниз головой, будто бы показывая мне на фотографию. Смотри, мол, кто на ней. Я соврал бы вам, сказав, что подумалось мне в тот момент. Мол, это ворона мне хотела втолковать, что она и есть то лицо, что на фотографии.

   Нет, в мыслях не было отожествлять тогда ворону с покойным сыном. Был и  тогда и сейчас только один вопрос в моей голове. Почему эта ворона выбрала из десятка, совершенно одинаковых крестов именно тот, что я искал? Скажете, может она поживиться хотела, что обычно на могиле лежит. Но там абсолютно ничего не было, кроме нескольких выцветших искусственных цветов и желтой глины.

    Не помню точно, или я её тогда отогнал, махнув рукой, или она сама улетела, когда я совсем рядом с ней оказался. Вот и думайте, как это всё понимать. Я и тогда посчитал, да и сейчас считаю, что это простое совпадение. Хотя, согласитесь, совпадение то прям какое-то… Ну, не знаю. Всё может быть. Как и в тот раз.

   *** фото взято в свободном доступе в интернете ***