Серафимов день

Середина зимы, Серафимов день.

Осталось вторую половину прожить.

Пока я вожусь в телефоне с фотографиями, в кормушке заканчиваются семечки, сразу три синицы залетают в открытое окно и безтолково бьются о стёкла. По очереди ловлю и выпускаю их, тут и Тишка скребётся в дверь, сразу не зашёл со мной домой.

Гуляли сегодня с ним по улице Гоголевской с частными домишками. Как хорошо я помню, что там внутри: маленькие комнатки, печка, живое тепло.

Первые годы жизни с родителями у бабушек в таком домике жили. И хотя в моём детстве вокруг было ещё много родни, мамины братья и сёстры, но позднее, глядя на довоенные фотографии, я осознала, сколько было потерь.

Удивительно, что уцелели ещё такие послевоенные домики и кто-то до сих пор там живёт, хотя есть и с заколоченными ставнями.

У меня они связываются с преподобным. Стареньким, сгорбленным, теплым, живым.

Малое живое тепло в самой середине николаевской вселенской зимы:  продуваемый всеми ветрами, застроенный дворцами Невский проспект с проносящимися по нему Носом и привидением без шинели, ледяная пустыня, по которой бродит лихой человек, - и маленькая пустынька в Саровском лесу, где живёт незнаемый Гоголем, Пушкиным и прочими петербуржскими мудрецами старичок вот в таком домике...