Сон

Ты проходишь через чёрный туман, - в нём твои ложные друзья, - в тумане их оскалы особенно зловещи, - даже внешне они отвратительны, и ты даже удивляешься сейчас, зачем ты с ними общался, и что общего у вас было, - и ты идёшь дальше. Тропинка каменистая. Идти надо не спотыкаясь. Но в тебе уже азарт проводника, не умеющего останавливаться, - только вперёд, - так ты шепчешь себе пересохшими губами. Губы мокрые, поначалу так кажется, - но в них внутренний жар. И так и твоё тело. В нём живёт огонь победы! Но путь долог. Сжимаются кулаки. И хочется закричать. Но кто услышит? Туман? Или Бог? Идти становиться полегче. И ты улыбаешься. Он помнит о тебе, он спасёт! Но дорога идёт куда-то вниз. Вода озера. Ты пьёшь её загребая ладонями. Вода родная, свежая. Но почему так хочется проснуться? Ведь здесь всё есть? Нет ответа. Молчат птицы. Молчат звери. И с твоим едва уловимым стоном приходит утро. За окном ещё темно. Но ты знаешь: пришло утро. Независимое и смелое, потому что ты прошёл страшную дорогу и не струсил.