Потолок и слёзный свет, Грустна Россия в умирающей

***
Домашний потолок, смотрел я на тебя часами и думал: ты не желаешь упасть, схоронив меня под собой, из великого милосердия или из особой жестокости? Пребывание тогда казалось хуже исчезновения. Но я узрел, как из Пресветлого Мрака изливается Свет, отражаясь в слезах Петра, написанного Эль Греко. Что может отрезвлять лучше слёзного света? Вот оно очищение сердца!

***
Боже, как грустна Россия в умирающей любви! Сражённый на дуэли поэт – какой печальный триумф пресыщения жизнью над пылким романтизмом юности, торжество мертвящей буквы лукавой прозы над животворящим духом небесной поэзии!

***
Родные леса, вы мне понятны. Здесь звуки птиц и скрипы деревьев — не более предисловия к блаженному молчанию. Если древовидно замереть, облечься в бересто-сосновую плоть и прислушаться, можно даже предугадать, когда таёжная колыбель с её хвоисто-душистыми ароматами упествует тебя. И бисер перед свиньями метать не надо, особенно перед главной — перед самим собой… Ах, чуть позднее меня срубят, и буду я погребён в печи, чтобы по-новому проявиться теплотой добрых смыслов.