Про ошибку

В мои-то годы можно и не быть.
Но быть, конечно, завсегда приятней.
Ещё б поменьше личной городьбы —
не ограждать от жизни и не прятать
своё неуспокоенное "я"
от "я" других сограждан и гражданок...
Чуть только свет забрезжит спозаранок,
вновь мысли про никчёмность бытия.

Оно мне надо: каждый новый день
включать по-полной свой самоанализ,
тень наводящий на любой плетень,
как диктор в новостном телеканале
иль в передаче "Их прогнивший мир"?
Как будто наш мир менее прогнивший...
Земля мала; мы все под этой крышей,
причём, под крышей съехавшей, пойми.

Мы все на нашей крохотной планете,
и в телескопы видимой едва,
ведём себя... не хватит междометий —
понадобятся резкие слова
ненормативной лексики... Не будем,
пока... А если будем — то давай!
Мы все на этом свете — однова;
но в каждом — кредо: "разрушитель судеб".

В мои-то годы можно и не быть
столь нетерпимым к слабостям другого,
равно себя... Нас формирует быт
(почти цитата правила иного:
про бытие с сознанием; мол, что —
из них двоих — чего определяет).
Так иль не так? Путь к истине — петляет;
и так тернист, что лучше жить мечтой.

Тем и живу. Мечты всегда чисты.
Реалии — весьма неоднозначны.
А истина...  Слова сколь ни просты,
но каждый понимает их иначе,
чем говорящий, — ищет там нюанс,
каким его бы возбудилось эго...
Нет истины своей у человека,
ведь истина — одна!..
Ошибка — в нас.