Странные дела

Иду по тротуару, наблюдаю надпись, коряво выведенную красной краской: "Лёха — гей". Достаю телефон, набираю номер:
— Алексей, это правда?

Еду на автобусе. Такое редко бывает, чтобы водитель — девушка, да симпатичная какая. Аж познакомиться захотелось. А как? Отвлекать водителя разговорами, когда она три десятка душ везёт — не дело. Но шибко привлекательная, и почему только познакомиться, можно и... Вот и кнопка есть соответствующая: "Связь с водителем". Не думаю — нажимаю. Не работает.

Захотелось в Филармонию. Да так, чтобы не ждать, не тянуть, так, чтобы сразу. Разглядываю рекламную тумбу: о, есть! Вечер, сегодня: русский шансон — Михаил Бублик. Шансон, пусть. Бублик не подходит. Я же отказался от мучного, да и программа вечером, после шести.

Автобус. Остановка. Заходит пассажир интеллигентного вида. Лакированные туфли, чёрные, выглаженные брюки, шерстяное полупальто, чёрный пиджак, чёрный галстук. Неаккуратно достаёт деньги из кармана, роняет — и монеты и взгляд, — вниз. Наблюдает необычное сочетание ботинок: белая пара, чёрная, белая, чёрная и опять. Вдруг, в понятной только ему последовательности начинает топтаться неистово по чужим ногам. Автобус разрывает симфония возмущений:
— Вы что?!
— Сдурел что ли?!
— Да что вы себе позволяете?!
— Дурак!
Молчит. Взгляд по прежнему, теперь от вины, в пол. Не смог удержаться. Пианист.